Filosente

[PRUEBA PARA IONLITIO] Banjo y Kazooie

2012-01-28T17:25:00.001+01:00

¿Qué es marrón y rojo, tiene cuatro patas, dos brazos, dos alas y presenta dos personalidades muy definidas y completamente diferentes? No, no me refiero a q256 recién levantado por las mañanas, sino a dos personajes que forman la pareja más añorada por todos aquellos que en su día tuvimos una Nintendo 64...

Mi nombre es Filosente, y ellos son Banjo y Kazooie.

En el fondo se quieren mucho

Este artículo quería centrarlo más que nada en Banjo-Tooie, segundo juego protagonizado por ellos. ¿Motivo? Bueno, a la tercera parte, Baches y Cachivaches, nunca he podido llegar a jugar, además de que para mi pierde bastante de la magia que caracteriza a la saga. Y Banjo-Kazooie, el primer juego, solo pude jugarlo un par de veces, y no podría hacer un análisis demasiado exhaustivo de él.

Y si, estoy descartando los Banjos de GBA.

A pesar de todo, creo que un poco de contexto no vendría mal, así que voy a hacer un repaso rápido.

Un poco de historia

Hablar del oso y del pájaro más famosos de los 64 bits es hablar una vez más de Rare. Rare y Nintendo, Nintendo y Rare, dos maestros creando ilusiones y sueños, siendo para mi el séptimo y más dorado "Banjo-Tooie". Pero las historias no se cuentan por el final, así que hagamos memoria.

Es bien seguro que muchos conoceréis "Banjo-Kazooie", y que 1998 (año a lo largo del cual el juego fue lanzado mundialmente) sea para vosotros una fecha de partida en esta saga. Pero realmente, para ver los orígenes de todo esto tenemos que remontarnos un poco más atrás, a un videojuego que nunca llegó a salir a la luz: Project Dream, para la Super Nintendo.

Project Dream: la semilla del sueño

Project Dream fue la casilla de salida. Un juego de 16 bits protagonizado por Edison, un joven que portaba una espada de madera. La trama del juego la marcaban los problemas que el chaval le causó a la tropa del capitán Blackeye.

¿A qué viene este cutre y breve resumen de un juego desaparecido? Bueno, un vistazo a los nombres de algunos de los personajes puede ser revelador: tenemos a Edison, al capitán Blackeye, a Tooty, a Tiptup, a Grunty, a Banjo...

Un gran oso mercenario...

Pues si, señores, Project Dream fue la base de la cual los chicos de Rare hicieron Banjo-Kazooie. Es uno de esos casos en los que la idea original y el resultado final poco tienen que ver entre si. Para los seguidores de la saga, Project Dream puede presentar varias curiosidades:

- Grunty, la odiosa antagonista del dúo, fue concebida como un gigante.
- Tooty iba a ser la novia de Banjo, y su nombre original iba a ser "Piccolo", debido a que portaba un instrumento musical.
- Blackeye, que hace un pequeño cameo en la Laguna del Alegre Roger en Banjo Tooie, iba a ser el antagonista.
- Por último, Banjo iba a ser un simple secundario, al igual que Tiptup.

Project Dream es a día de hoy una anécdota más entre las cientos que existen en este mundillo. Sin embargo, nadie duda en darle el galón de germen de la exitosa saga.

Banjo-Kazooie: el inicio del sueño

He de reconocer que las cajas de los juegos de la N64 me pierden

Como ya mencioné antes, 1998. Recuerdo que a mi prima le regalaron la Nintendo 64 las navidades de dicho año, junto con un juego. Tras la sorpresa, conectar la consola, introducir el cartucho, encender la 64 y...

Un oso dando golpes con el puño en la pantalla.

Un logo de la N64 caminando.

Y la música, la grandiosa música.

Era Banjo-Kazooie. ¿Qué más puedo decir?

Mis recuerdos de este juego eran un tanto difusos al empezar a escribir el articulo, así que tuve que repasar, a partir de wikis hechas por los fans y algún que otro video los detalles para poder haceros un breve resumen del mismo.

Al parecer, la base explicativa de la historia venía en el manual del juego. Básicamente, la bruja Grunty secuestra a Tooty, hermana de Banjo, para poder luego, a través de una horrible máquina, arrebatarle su belleza, y convertirse así ella en el mayor pibón de la Montaña Espiral. Pero Banjo, a pesar de ser un vago redomado, no está dispuesto a permitirlo, así que cogiendo su mochila azul, en la cual reside su inseparable y plumífera amiga Kazooie, se interna en la guarida de la bruja para frustrar sus propósitos.

La base del juego es simple, y muy similar a la del Super Mario 64: recolecta piezas de puzzle doradas (Jiggys) para abrir las puertas de los mundos. Dentro de cada mundo podrás aprender nuevos movimientos (de la mano del topo Bottles), conseguir notas musicales (para abrir puertas entre mundos) y más Jiggys. Estructura de fase general-mundo-fase general, vaya.

Así dicho suena más simple que el mecanismo de un duro, pero el concepto funcionó muy bien. Cada fase estaba perfectamente caracterizada con una temática (desierto, playa, glaciar, bosque, pantano...). Dentro de esa temática nos podíamos encontrar enemigos característicos (cangrejos, abejas, monstruos que salen de tuberías, etc.), de entre los cuales destacaban los jefes finales.

La ambientación gráfica se completaba perfectamente en la parte sonora. Los sonidos FX son más que correctos, variando las pisadas en función del tipo de superficie, por ejemplo. Destaco las "voces" de los personajes, consistentes en interjecciones repetidas y que son fácilmente identificables por su timbre. No necesitaréis más que un par de minutos para reconocer la voz de Grunty de la de Kazooie o la de Banjo.

La banda sonora de Banjo Kazooie cierra el broche del apartado. Os paso la melodía que he estado escuchando mientras hacía el artículo, que viene siendo un magnifico ejemplo del gran trabajo hecho por Rare:

Llegados a este punto, presentados Project Dream y Banjo-Kazooie, llega la hora del eje central del artículo. Si en Dream empezó todo y con Kazooie les conocimos, llegados a Tooie no pudimos hacer otra cosa que rendirnos ante ellos.

Banjo-Tooie: el sueño

Ains, que me emocino...

Entre los años 2000 y 2001 se produjo el lanzamiento de Banjo-Tooie en todo el mundo. Como bien rezaba la caja, el oso y el pájaro estaban de vuelta...

Lo que podemos decir de Banjo-Tooie es básicamente que, partiendo de todas las premisas sentadas por Banjo-Kazooie, logra reinventar el concepto. Como si fuera una gran expansión. Así pues, el dúo empezará con todas las habilidades que adquirías a lo largo del juego anterior, e incluso veremos algunos escenarios conocidos (Montaña Espiral y la Guarida de Grunty).

La trama del juego empieza dos años después de lo sucedido en Banjo-Kazooie. Mumbo, Bottles, Banjo y Kazooie están echando una partida de cartas en la cual el chamán se está haciendo de oro a costa de los otros dos. Todo está tranquilo, pues la bruja sigue bajo la enorme piedra que le cayó encima después del combate final del anterior juego.

Pero claro, de paz y tranquilidad no surgen los argumentos, así que metamos a un dúo de hermanas hasta ahora nunca mencionadas de Gruntilda: Mingella y Blobbelda. Démosles un artefacto malvado (una excavadora gigante podría servir) y... ¡voilá!

Por una serie de sucesos que mejor será que veáis vosotros mismos, Bottles acaba muerto. Banjo, Kazooie y Mumbo deciden ir a por Grunty y sus hermanas a modo de revancha vengativa. Y aquí empezamos nosotros a jugar.

A lo largo de ocho mundos (diez si contamos la fase del enfrentamiento final [Torre del Caldero] y el mapa genérico [Isla de las Brujas]) nos dedicaremos a conseguir Jiggys, notas, huevos, plumas... Como ya he mencionado, esa base se mantiene. Conoceremos a muchos personajes (bastantes más que en el Banjo-Kazooie), volveremos a ver a viejos conocidos (Gobi, Tiptup, el propio Bottles en versión fantasma...) y, ante todo nos reiremos.

El humor de la saga. Muchos me habréis crucificado diez mil veces por no haberlo mencionado hasta ahora. Tenéis que comprender que las pocas veces que jugué al Banjo-Kazooie era un infante, así que mi inglés no era muy bueno. Sin embargo, Banjo-Tooie llegó traducido, con una excelente localización... con lo cual la cosa cambia.

Para ejemplificar, quisiera rescatar una de las partes que más gracia me hicieron en su día de Tooie (SPOILER):

Cabe mencionar que la dificultad de este juego es sensiblemente mayor. Nos las veremos y desearemos para averiguar como coger ciertos Jiggys, sobre todo cuando veamos que la interacción entre mundos es bastante grande. Hay un Jiggy concreto que requiere, por ejemplo, de pasar por dos mundos y una zona muy concreta de la Isla de las Brujas. Pero una vez más, el dúo no estará solo, sino que recibirá ayuda, principalmente, de cuatro personajes:

- Mumbo Jumbo: el chamán esta vez dejará su calavera y pasará a ser un personaje controlable. Si encontramos unas plataformas con su cara y pulsamos B encima de ellas, usará magias que nos permitirán avanzar por lugares antes inaccesibles.

- Humba: simpática chamán afirma que Mumbo es un novato. De los pocos humanos que vemos en el juego. Si encontramos su choza en los mundos, nos transformará en diversas criaturas, retomando así la labor que antes hacía el calavérico chamán.

- Melosa: esta simpática abeja gigante nos aumentará el número de panales (que representan la vida total) si le llevamos panales vacíos.

-Jamjars: sargento topo y hermano de Bottles. Nos enseñará movimientos avanzados si tenemos un número concreto de notas musicales. ¿Por qué notas? Bueno, su aprendizaje centrando en rimas con base en melodías militares parece dar sus frutos... Así pues, tendremos movimientos tales como agarrarnos a salientes, mirilla para disparar huevos (ahora tendremos de varios tipos), desdoblamiento...

Este último es especialmente interesante, ya que aporta nuevos conceptos jugables. A lo largo del juego encontraremos parejas de plataformas con las caras de Banjo y Kazooie. Si nos subimos en la de Banjo y pulsamos A, el dúo se "desdoblará", y podremos controlarlos por separado. Cada uno tiene habilidades propias, diferentes a las que tienen en conjunto. Además, la vida total se divide entre los dos...

Es mencionable también el número de jefes, que aumenta sensiblemente. Ahora hay uno por mundo como mínimo, y cada cual tiene una estrategia diferente para ser derrotado. Los combates contra ellos pueden llegar a ser realmente largos, así que mejor consigue mucha vida y munición antes de empezarlos.

Entre mundos dispondremos de varios sistemas de transporte. Para viajar hacia las entradas de cada fase, Jamjars nos dejará usar sus silos, pero solo si los hemos abierto acercándonos a ellos. Luego dentro de cada mundo tenemos plataformas de transporte, que nos llevan a las zonas destacadas (generalmente son la entrada, el bazar de Humba, la calavera de Mumbo y sitios especiales de cada mundo). Hay otras dos forma más de viajar entre zonas, que son "túneles" que comunican dos secciones de dos mundos y un tren, que permitirá llegar a estaciones dentro de cada fase que hayamos abierto previamente.

Pero Rare no se limitó a "dopar" el modo de un jugador, sino que, además, creo un completo multiplayer que, a día de hoy, sigue siendo referente en cuanto a multijugador local. En función de tus progresos en el modo historia, a lo largo del cual encontrarás varios minijuegos, desbloquearás modos de juego multijugador. Desde coches de choque a partidos de fútbol a cuatro, pasando por una suerte de FPS usando a Kazooie de arma. Horas y sticks que habremos gastado ahí... Y, además, un modo "contra jefes", donde poder cronometrar en cuanto tiempo podemos cargarnos a aquel bicho que tanto follón nos dio en el modo de un jugador.

Y bueno, podría hablar mucho más de Tooie, explicaros como conseguir algunos de los Jiggys más complicados y contar mil y una historias, pero me parecería injusto de cara a los que no habéis podido jugarlo el destriparoslo de semejante forma. Por emulador es posible jugar al Kazooie (traducido por fans) y al Tooie, así que os animo encarecidamente a que los probéis.

Más adelante publicaré, eso si, un artículo con todas las curiosidades y secretos de todos los juegos de la saga, que he podido recopilar durante estos años, haciendo especial hincapié en un misterioso modo que se perdió en las llanuras de la memoria y el código...

¿Alguien ha dicho "Stop 'n' Swop"?

Carta a quien la merezca

2012-01-21T23:39:00.000+01:00

Disculpa mis torpes palabras. Es el único inicio que puedo darte. No hay forma de que me acerque a lo que quiero decir con ellas, pero es el único modo de comunicarme que tengo.

¿Empezamos?

Yo lo que anhelaba era una señal. Una palabra. Un gesto descuidado. Una mirada. Un susurro. Una llamada. Un mensaje. Un rumor.

Algo.

No se exactamente por qué lo esperaba, pero era algo inamovible. No sabía cuándo, pero tenía que suceder. ¿Cómo no iba a ser? Era impensable.

Me fijaba en todo y en todos. No sabía la naturaleza de mi faro, así que cualquier destello podía ser el que buscaba. Tenía que estar atento en cada momento, pues podía ser que ese fuera el segundo.

Así aprendí a observar a la gente. Miraba a sus caras y leía en sus ojos. Podía ver lo que sentían y como lo sentían con la misma facilidad con la que tú lees estas líneas.

Era mi don, y lo apreciaba, ya que me confería seguridad a la hora de relacionarme con la gente.

Hasta que apareciste tú.

No recuerdo exactamente como nos conocimos, si es que nos hemos conocido. Podría improvisar algo bonito solo para que sonrieras con esa sonrisa que me encanta por conocerla tan bien... o quizá porque nunca la he visto. Pero al final nuestra historia la... ¿sabemos...? ¿sabremos...? bueno, solo tú y yo.

El caso es que me perdí en tus ojos. Es una expresión desgastada, lo sé, con mucha carga de "libro trillado del romanticismo". Pero ya te pedí perdón al principio por eso. No se me ocurre otra forma de expresarlo... Te miré y te vi diferente que el resto de días. Te miré por primera vez, no se si de forma metafórica o literal. Pero te miré, y eso fue, o será, especial para mi.

Quizá lo que me sorprendió de tu mirada fue el color de tus ojos, su forma, su brillo o alguna de esas señales físicas en la que a los que nos creemos poetas nos gusta regodearnos para hablar de lo que no sabemos decir. O quizá fue algo más metafísico. O puede que ninguna de ambas. No sabía que señal buscaba, asi que puede que hasta la ausencia de las mismas fuese el código acordado.

No se si me puse (o me pondré) nervioso en tu presencia o fui capaz de hacer acopio de alguna treta de actor novato. Quizá intenté (o intentaré) hacerte sonreir con alguna bravata, o traté (o trataré) de impresionarte con una frase, también trillada, sacada de otro manuscrito polvoriento.

Te dije (o te diré) palabaras que ningún otro mortal escuchará de mis labios, ni de mis teclas. Esa es la única verdad que pude (o podré) prometerte, porque es la única promesa que creo que puedo cumplir para conmigo mismo: no hay una palabra que sea igual para dos personas, pero tampoco habrá dos personas que reciban la misma palabra.

Fuiste, o serás, o quizá seas importante para mi. Y seguramente sabes que quizá hubo alguien que fue, es o será también alguien importante en mi vida. Pero al final, hasta que llegue la señal, nunca se quién fuiste, quién eres o quién serás. No soy una persona que olvide. Y puede que haya muchas cosas de por medio, incluso tú o yo, pero a pesar de eso nunca estoy tan lejos.

Por eso quiero que pedirtelo de nuevo: disculpa mis torpes palabras. Discúlpame cuando no te haya tratado, te trate o te trataré como te mereces. Cuando no haya sabido, no sepa o no sabré ver. Cuando no conseguiera, no consigo o no conseguiré perdonarte ni entender que, al igual que yo lo soy, tu también eres falible.

Disculpa mis torpes palabras. Es el fin que quiero darte. No hay forma de que me acerque a lo que quiero decir con ellas, pero es el único modo de comunicarme que tengo.

Música

2012-01-17T23:59:00.002+01:00

Se alzan las notas.
Renacen las melodías.
Se limpian las telarañas
del viejo creador de sueños.

Mis dedos acarician tu superficie.
Somos amantes reencontrados.
Tiemblo al unirme a ti de nuevo,
y se alzan las notas.

Paso los pentagramas en mi memoria,
al igual que pasan recuerdos sin fin.
Vuelve a mi la gloria del pasado,
y renacen las viejas melodías.

Tras la emoción inicial, calma serena.
Aún recuerdo el día a día antiguo.
Me brillan los ojos al volver,
y se limpian las telarañas.

Nunca más nos separarán,
nada es el músico sin su instrumento.
Vuelvo a estar ya completo,
unido al viejo creador de sueños.

Se alzan las notas.
Renacen las melodías.
Se limpian las telarañas
del viejo creador de sueños.

Oda a los FICTEros

2012-01-16T22:04:00.000+01:00

¡Compañeros FICeros todos!
¡Reuníos bajo mi canto!
¡Venid aquellos cuyos codos
de estudiar se han despellejado tanto!

Es hoy ya el gran hora
de provocar una algarabía:
son Thévenin y Norton
espadas de nuestra armería.

Reunid todos los apuntes
y haced sitio en la memoria:
reunid en ella fórmulas
y ejercicios del día a día.

Vamos todos como uno
a demostrar nuestra valía:
los alumnos de Informática
son gente de alta impedancia.

¡Nos atacan con diodos!
No os batáis en retirada,
pues aunque trabajen en ruptura,
su tensión está ya fijada.

¡Cuidado con los transistores!
No dejéis que os engañen:
los cuatro están en corte
y no hay intensidad que trabaje.

¡Señor, es una puerta lógica!
¡Que la moral siga viva!
¡Solo piden el Fan-out:
haced la entera de la mínima!

¡Oh, no, huyamos! ¡Teoría!
¡Retirad todas las Casio
e id a por el arma secreta!
¡Ocho kilos de chuleta!

La batalla duraba horas
y algunos ya caían,
mascullaban entre lágrimas amargas
mientras del aula 3.0 salían.

Algunos de nuestros compañeros
atacaban en una misión suicida
al frente diez del departamento
y examen de prácticas hacían.

Se iba desplazando el Sol
en la órbita de todos los días
mientras manos y cerebros
un descanso pedían.

Y por fin acabó la batalla
y los alumnos se estremecían,
y los gritos de fondo se oían
cuando dos resultados coincidían.

La batalla está ya luchada
y gastadas están las energías,
mas no olvidéis que sois grandes
por luchar luchas que lo merecían.

Avancemos pues mañana
como ovejas al matadero,
con la motivación de aprobar
o catear en el intento.

¡Fiqueros! ¡Oidme!
¡La próxima noche...
dormiremos en Zéner!

El temor más grande

2012-01-08T17:28:00.000+01:00

Ni el desafío más grande,
ni el dragón más fiero,
ni jugarse la vida a una carta,
ni perder a quien más quiero.

Ni saltar sin red al vacío.
Ni ir desarmado contra ejércitos.
Ni fantasmas ni demonios,
ni sucesos inexplicables.

Ni fobias ni traumas infantiles,
ni los mayores horrores del mundo,
ni cualquier cosa imaginable,
ni cualquier cosa impensable...

Digas lo que digas,
o hagas lo que me hagas,
no hay nada, nada peor
que la espera ante eso.

Nada me da más miedo...

Que estar en la antesala,
en la jaula del dragón,
que ver como barajan,
o ver un rostro perder su color.

Que dudar al borde del barranco,
que ver nubes de polvo a lo lejos,
que esperar entre ruidos raros
y apareciones sobrenaturales.

Que la incertidumbre del no saber
lo que hay tras esa esquina...

En ese momento si late mi corazón
desenfrenado, como si fuera el final.

Pues puedo mirar al peligro
con serenidad si está frente a mi,
más no puedo aguardarlo
sin morir a cada instante.

Inocentada revenge

2012-01-06T22:21:00.001+01:00

¿Os acordáis de esto? Fue una broma genial, ¿eh? ¿Quién querría hacer Sporkys de manera comercial?

Zasca

Pues si, amigos internautas, lo que empezó siendo una broma, a día de hoy es real. Lo se, yo tampoco me lo creía al principio, pero... hay alguien que se ha atrevido a hacer un Sporky... ¡y se lo han vendido a mi hermana!

Ese ha sido mi sorprendente regalo hoy día seis. Un Sporky calcetado. Aún más ajfkoashgijsbpdg que el original.

Os dejo más fotos:

No me gusta mezclar placer con trabajo, pero aprovecho la ocasión para decir (y esta vez es algo totalmente serio), que si alguien quisiera un peluche calcetado de Sporky, se ponga en contacto conmigo vía comentario o por e-mail. Si veo que hay suficiente demanda, hablaré con la creadora de tan magna maravilla y trataré de convencerla de comercializarlo.

Está hecho en lana y es 100% artesanal. Además, teniendo en cuenta que la única referencia que tuvo para hacerlo es una simple foto, el resultado es más que excelente...

Yo al menos no me he separado de él en todo el día.

Y bueno, a ver si consigo la dirección de su página web, ya que virguerías de este estilo esta mujer hace muchas...

Oariuni

2012-01-05T20:10:00.000+01:00

Siempre has estado desvalida,
y yo a tu lado, intentando todo:

Intentando ser escudo,
para que nadie pudiera herirte.

Intentando ser espada,
para conquistar un reino para ti.

Intentando ser libro,
para que no cayeras en el olvido.

Intentado ser pluma,
para escribirte un destino diferente.

Intentando ser tu boca,
y poder hablarles de ti a todos.

Intentando ser tu mirada,
capaz de atravesar el alma de los hombres.

Intentando ser, a fin de cuentas, tú,
porque sin ti no soy nada...

Y ellos tampoco.

Nunca entendí por qué...
¿Por qué ella es tanto para mi?

Para tantos significas tan poco...

Te ven desnuda, y no te visten...
Te ven sedienta, y no te dan de beber...
Te ven tirada y no te recogen...
Te ven marcharte, y no te piden que te quedes...

Nunca entendí por qué
ella es tan poco para tantos
y tanto para mi,
pues sin ti no somos nada.

Vida.

Poema hecho con Iria

2012-01-05T19:37:00.007+01:00

¿Reconoces estos versos?

Desde el principio al fin,
solo quisimos vivir libres.
Libres. Como el sol cuando amanece.
Vivir libres. Como el mar.
Porque es tan dificil creer que no habrá
un mañana... jamás...

¡Y qué más da! Si son cosas del azar.
No tengo planes más allá de esta cena,
pues esta noche moriría por vos...
¿Será por el color de tus ojos verdes
de ciencia ficción...?

Cada día una conquista...
la protagonista es ella también

En un espejo

2012-01-04T17:51:00.002+01:00

No temo al espejo
que refleja mi cuerpo,
que desnuda mi alma,
que me muestra como soy.

Camino por la calle
al ritmo de mi mente,
presente en cuerpo,
mas en alma ausente.

No tengo destino fijo
más allá de la vaga hora
de retorno irrevocable
a la seguridad de mi hogar.

En esto veo a lo lejos
un familiar destello.
Destello de plata
y vanidad oculta.

Un espejo.

Me paro un segundo.
Cuerpo y mente en uno.
Con curiosidad viva
contemplo mi reflejo.

No recordaba el último día
que me miré en un espejo.
Debió de ser hace poco tiempo,
pues mis facciones reconocía.

El pelo corto, como siempre.
La cara quizá más delgada.
La misma nariz chata
y la boca grande.

Tras las gafas siguen allí.
Marrones, pequeños, ojerosos.
Esa mirada que no sé interpretar.
Pues nunca entendí mis ojos.

Sigo contemplando a Narciso.
Solo que mi atención no se fija
en una ilusa y vana belleza,
sino en ese destello ocular.

Me miro a los ojos.

Intento olvidar mi físico
y me concentro en mi mirada.
Trato de encontrar en mis retinas
algún rastro de mi alma.

Y todo se para un momento.

El reflejo del espejo es etéreo.
Un juicio mismo de mi mismo
sopesando en un iris y una pupila
la esencia de todo mi ser.

Pasan ante mis ojos
pasiones, ilusiones,
triunfos, fracasos,
pasado, futuro, presente.

Aparecen diferenciados
a un lado, lo mejor de mi.
Al otro, aquello que me
avergüenza infinitamente.

Se acercan como dos amantes
mi bondad y mi maldad,
mi nobleza y mi vileza,
mi cielo e infierno personales.

Y cuando se tocan el uno al otro...

Despierto con un respingo.
El espejo sigue en el mismo sitio.
Y reflejado en él, sigo yo.
Yo solo, yo mismo. Solo yo.

Sonrío y me voy
(cuerpo y mente separados)
sumido en una reflexión.

"Sea como sea... sigo siendo yo".

28 de diciembre

2011-12-28T19:45:00.003+01:00

28 de diciembre. ¿Esperábais una como la del año pasado? Siento decepcionaros. Hoy simplemente me apetece pensar un poco.

Ahora mismo estoy donde siempre. Mi habitación, mi ordenador (que desde hace unos meses es un portátil), mis cosas. La flauta, que tanto me ha acompañado en los últimos años, y en la cual he aprendido tantas melodías, se ve sustiuída ahora por una de madera. En vez de una DS tengo una 3DS. Los libros y apuntes de 2º de Bach han cedido espacio a los de 1º Grado (Ingeniería Informática).

Todo esta como siempre, y a la vez como nunca.

Yo también he cambiado. Ahora tengo 18 años, dos más que cuando empecé este blog. Soy algo más alto, estoy algo más delgado, tengo la cabeza con más pájaros y más muebles que nunca...

Este último año, al que le quedan tres días mal contados, ha estado lleno de cambios...

Por ejemplo, he conocido a mucha gente. Muchos han estado de paso, pero algunos se han convertido en constantes en mi vida. Aún me sonrío al recordar como conocí a algunos de ellos, o como los redescubrí tras semanas e incluso meses conviviendo con ellos.

Por supuesto, he conocido Roma. He podido comprobar que era tan llena de contrastes como dicen. He visto sus luces y sus sombras, la he contemplado de cerca y de lejos, he estado asqueado de estar en ella y la he añorado. Quién sabe, a lo mejor dentro de poco me embarco en un nuevo viaje hacia allí...

Este año ha sido mi despedida de gaita y mi entrada en el teatro. Tras cinco años he dejado el grupo en el que me incié y formé como gaiteiro (aunque ahora un viejo conocido haya retomado el testigo de mi formación), no sin experiencias novedosas (como, por ejemplo, el tocar para baile). Y con teatro... ¡qué decir! Arjé Teatro y Teatro Normal son los grandes protagonistas en esta etapa. He podido probar a subirme a las tablas, a dirigir en según qué ocasiones, lo que es ser objeto y sujeto de un casting, los registros de voz e intepretación... Y la gente, como no.

Creo que nunca antes había explotado mi "vena artística" tanto como este año. He aprendido muchas canciones para flauta, he intentado aprender a tocar guitarra, he "compuesto poemas", "escrito relatos"... No son gran cosa, pero a mi me "llenan de orgullo y satisfacción".

La facultad. Un "boom" en mi vida. Desplazarme a Coruña, conocer a mis compañeros de clase, las prácticas, los profesores, los horarios... Es otro mundo. Un mundo en el que estoy decidido a dar lo mejor de mi mismo.

28 de diciembre. ¿Esperabais una inocentada? Lo siento, pero hoy estoy nostálgico. Porque faltan 3 días para empezar un nuevo año y creo que es hora de echar la vista atrás un segundo, para coger fuerzas para mirar hacia delante. Si este año me ha ofrecido todo esto... ¿qué me dará el próximo?

Estoy dispuesto a averiguarlo.

Dejarme ir. Me gusta perderme.

2011-12-27T20:13:00.002+01:00

Dejarme ir.

Me gusta perderme.

Dejarme ir en el viento.
Me gusta perderme en sitios lejanos,
entre pinos y abetos,
con la confianza de tener siempre guía.

Dejarme ir en la música.
Me gusta perderme en mil melodías,
fugaces y veloces,
con mis dedos como única limitación.

Dejarme ir en la carretera.
Me gustar perderme en fijadas rutas,
entre luces y sombras,
hasta donde lleguen buses y trenes.

Dejarme ir en los sueños.
Me gustar perderme entre mis fantasías,
entre consciencia e inconsciencia,
hasta donde lleguen mis recuerdos e ilusiones.

Dejarme ir en las historias.
Me gusta perderme en rememoranzas,
entre mitos y leyendas,
hasta donde la memoria del pueblo alcance.

Dejarme ir en el mundo.
Me gusta viajar a diferentes países,
entre culturas,
sabiendo que los demás se dejan ir también.

Dejarme ir en los sentimientos.
Me gusta perderme en mi corazón,
entre pasiones,
con la certeza de que actuaré sin defraudarme.

Dejarme ir en los pensamientos.
Me gusta perderme en mi razón,
entre reflexiones,
y valorar mi vida a cada momento.

Dejarme ir en el conocimiento.
Me gusta perderme en los libros de texto,
entre descubrimientos,
y valorar el ingenio de los que me han precedido.

Dejarme ir por la cordura.
Me gusta ser sensato ante lo que me rodea,
entre valoraciones,
y sentirme satisfecho al ver que todo está en orden.

Dejarme ir por la locura.
Me gustar romper con lo preconcebido,
entre reproches,
y saltar al vacío sin red que me sostenga.

Dejarme ir en tu mirada.
Me gusta perderme siempre contigo,
entre tú y yo,
hasta que seas realmente alguien.

Porque me gusta perderme.

Dejarme ir.

Dejadme ir.

Nothing gold can stay... All gold can stay...

2011-12-26T16:43:00.000+01:00

La naturaleza verde es como el oro.
Es difícil retener su color,
Su primer brote es una flor,
pero solo dura un instante.
Luego una hoja sustituye a otra
y el edén se torna melancólico.
Así le ocurre al amanecer.
El oro...no permanece.

Mentira.

El oro si permanece,
al igual que los amaneceres se suceden.
Y al igual que la alegría
sustituye a la melancolía,
al ritmo del cambiante follaje,
que a nosotros nos parece el mismo.
Pues la flor va y viene
y su color pedurá en nuestra memoria,
el verde oro de la naturaleza.

2011-12-24T20:43:00.000+01:00

Felicitar a todos
Es hoy mi intención
Llegar a vuestros ordenadores
Intentando desearos
Zozobras las mínimas en vuestro caminar.

Noches alegres muchas hay
Aunque una entre todas es especial
Visitamos a nuestras familias
Invitamos a nuestros amigos
Deseamos alegrías
Alborozados, recibimos regalos y
Deseamos el mensaje oculto.

2011-12-23T21:41:00.000+01:00

"La vida es eso que pasa entre...". Seguro que conoces alguna expresión de ese estilo. Yo, como estudiante de informática, me se la versión de "entre que un programa te da un error y el siguiente", por poner un ejemplo.

A mi se me ocurrió una el otro día. Quizá ya exista, ojo, pero aún así, la escribo:

"La vida es eso que pasa entre dos esperas".

Si lo piensas un poco, nos pasamos la vida esperando las cosas que de verdad nos importan. Esperamos crecer, encontrar a alguien, trabajar, una fecha señalada, comprar algo que te hace ilusión, hacer un viaje, una señal... Esos momentos entre algo que esperabas y la siguiente espera son los que realmente vivimos.

No se, supongo que tanto tener que esperar en estaciones a lo largo de este cuatrimestre te deja "tocao"

2011-12-21T23:42:00.001+01:00

Dentro de unos minutos se supone que debo de crecer 3 m, adquirir superpoderes, inmunidad diplomática en el Pentágono aunque cante versículos del Corán con el cuerpo rodeado de TNT, licencia de armas...

Llamadme raro, pero... ¿en qué se diferencia el Ismael de 17 años y 364 días del que tiene 18 redondos?

Fantasmas pasados

2011-12-18T18:32:00.000+01:00

Oigo susurros tras de mi.
Fuera. No pienso escucharos.
Hace tiempo que os ignoro
aunque arañéis mi puerta.

Os he encerrado bajo llave
a pesar del remordimiento.
Me merezco una vida. Libre.
Lejos de vuestros ecos.

Me intentais confundir. Sollozos.
No puedo rendirme. No otra vez.
Me alejo mientras sus alardidos
me sumen en la agonía del adios.

Y justo cuando estoy en la salida
una idea aberrante se me planta delante:
abrir la entrada al caos una vez más
para no dejar este hueco doloroso.

Abriré con la llave de mi libertad
la puerta de mi pasado otra vez,
me enfrentaré a él cara a cara
y barreré mis fantasmas para siempre.

"Beethoven's virus" en poema

2011-12-13T22:43:00.002+01:00

¿Qué pasas si intentas escribir un poema siguiendo una canción que está sonando?

Esto:

Aqui empieza...

Uno...

Dos...

Tres...

¡VAMOS!

No te molestes en parar
ven y sigue las notas al son
y que te traiga el viento
cuando oigas mi canción.

Es imposible el frenar
asi que déjate llevar
y el ritmo nos dirige
a un lejano lugar

Y van pasando las laderas
las montañas y los ríos
y yo al verlas me sonrío
pensando que estoy contigo
jugando entre la gente a que somos niños
y que todo nos sorprenda como novedad.

Yo quisiera dejarme ir de tu mano
y visitar lejanas tierras que nadie ha explorado
y poder ver los milagros del mundo a tu lado
sin sentir que lo que vivimos puede mañana acabar.

Venga,
vamos,
todos,
juntos,
unidos,
todo,
puede,
llegar,
a,
cambiar
en
¡Un!
¡Dos!
¡Tres!
¡Ya!

Ven y sigue mi canción
vamos juntos a cambiar
buscaremos ese mañana
en el cual poder soñar.

Vamos a volar
por el mar.
A ver vida
donde nada hay.

Y donde pueda reposar
procuraré solo no estar yo
en desiertos y en selvas
estas notas resonarán.

Una vez más.

Es aproximadamente la mitad de la canción. Se puede cuadrar con ella para hacer una suerte de letra, pero prefiero verlo como un poema.

2011-12-11T18:12:00.001+01:00

La ruleta de la vida nunca deja ni de girar ni de sorprendernos...

Cuando hay una coincidencia entre dos ruletas, se produce una situación. Esa situación depende siempre de los anteriores giros.

Hay gente que juega a trucar las ruletas para que su giro le sea beneficioso, pero se olvida de analizar las consecuencias totales... He ahí los imprevistos.

Pongamos un escenario concreto y juntemos en él, a lo largo de un día, los resultados de varios giros. Veremos indiferencia, odio, amor, celos, lujuria, amistad, cariño, lágrimas... Todo el elenco de emociones.

Sin embargo, hay aún más ruletas en juego. Más pequeñas, pero no por ello menos determinantes. Entre mirar a la derecha o a la izquierda cuando tienes la mirada perdida puede haber la diferencia entre encontrar una herida del pasado o una venda del futuro... y viceversa...

Ah, vida, vida, vida...

2011-12-08T17:28:00.001+01:00

No quiero borrar el pasado. Sería estúpido de mi parte. Porque la vida es gris, esto es, ni blanca ni negra, y por radicalizarte puedes perder los matices. Pero no impediré con el gris del pasado el gris del futuro, ni haré que por uno el otro sea o blanco o negro.

Caminaré con decisión hacia el futuro, buscando no solo olvidar los efectos de los destellos negros de mi pasado, sino también aceptar negro y blanco como el gris que forman.

Igual-diferente

2011-12-04T18:02:00.000+01:00

Estoy en el sitio de siempre.
Entre toda la gente de diario.
Mirando el mismo paisaje fuera
y pensando lo que antes pensaba.

Digo las mismas bromas
y suenan iguales las risas,
y no hay diferencia alguna
entre un día y otro.

Veo siempre en sus miradas
emociones variopintas,
pero que, al fin y al cabo,
son siempre las mismas.

Y veo mi igual reflejo
en el mismo claro espejo,
y no hay nada de nuevo
en mis permanentes facciones.

Y no por esto son grises los días,
aunque sean monocronos,
porque mirandolo bien...
tal vez no sea tan constante...

Veo cada día mi reflejo
diferente en el espejo
y noto como se angulan
mis facciones con los años.

Cada mirada cambia
en función de los recuerdos
que el día a día añade
mostrando nuevos misterios.

Mis bromas diarias
se ven alternadas
por destellos de humor
en las risas semanales.

Y miento si digo que,
en el mismo paisaje,
y con la misma gente,
tenga el mismo pensamiento.

Pues cada día soy Filosente,
y cada día un Filosente nuevo.

Cada día renazco
y cada día me muero.

Navegación

2011-12-04T17:44:00.001+01:00

A veces siento
que mi cuerpo zozobra
preso de tormentas
causadas en mi pensamiento.

Y en esos momentos
reflexiono, y me detengo.
Busco en mi interior
un puerto seguro.

Mas no siempre hay faros
ni guías en el horizonte.
Y te ves obligado a luchar
contra el mar con tus manos.

Da igual si te proteges
ante amenzas del norte,
pues de los otros tres puntos,
en la cardinalidad hay peligro.

Y es imposible cubrirte
ante toda amenaza.

Y por eso paro, y respiro.

Trato de mirar lo que me rodea,
y oigo un sonido lejano.
¿Me llama? ¿O es fantasía?
He de comprobarlo...

Y me lanzo entre las tormentas
buscando puerto seguro
para llegar a una compuerta
que de mi destino es puerta.

Y llego a nuevos diques
hablando con nuevos capitanes,
de lejanos navíos
y de hermosas bahías.

Y abro los ojos,
porque me rodea lo de siempre:
pues mi mar interior
no esta en el exterior presente.

Y es que tanta agua...

Tanta tormenta...

Tanta estrella...

Tanta bahía...

Tanto navío...

Tanto capitán...

Son solo simples metáforas
de la vida vivida,
de idas y venidas,
de atraques y partidas.

Mas siempre, siempre,
la mar ahí me espera,
deseando que me embarque
en mi personal travesía.

En aguas del pasado
con destinos del futuro.

¡BASTA!

2011-12-01T15:29:00.001+01:00

¡BASTAAAAAA!

Un grito imaginario,
no salido de mi boca,
mas con fuerza suficiente
para llamar por el silencio.

Un grito solidario
por el que a sufrir se aboca,
buscando que en su mente
no se acumule el desprecio.

¡BASTAAAAAAAAA!

Un grito imposible
de proferir y de escuchar.
Pues las rabias contenidas
se atragantan al querer salir.

Un grito inaudible
e inaudito de presenciar.
Entre idas y venidas
al llegar y al partir.

¡BASTAAAAAAAAAAAAAAAAAAAA!

Un grito creciente
que se agolpa en tu pecho,
deseoso de escapar
para declararse al mundo.

Un grito reticente
a convertirse en hecho,
por temor a manifestar
un pensamiento tremebundo.

¡BASTAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAA!

Un grito...

Imaginario.

Solidario.

Imposible.

Inaudible.

Creciente.

Reticente.

¡BASTAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAA!

Una de haikus (5/7/5)

2011-11-29T21:45:00.001+01:00

Son para leer de forma individual.

Adiv se paró.
¿Quieres su melodía?
Su cuerda es Kronos.

¿Dónde está Roma?
Mira, si lo supiera,
no estaría aquí.

-Soy desgraciado...
-Oye, pues vaya suerte...
Yo no soy nada.

¿Qué es el viento?
La promesa olvidada,
y el futuro.

-¿Sabes quien soy yo?
-Si supiera quien soy yo
me daría igual.

-No tengo miedo...
-Entonces, no lo digas.
-No tengo miedo...

¿Oye, me escuchas?
Odio cuando te encierras
solo en ti mismo...

Y ahora vas tú:
cierra mis pensamientos
Apaga la CPU.

Caminé

2011-11-29T16:38:00.001+01:00

Caminé entre mil senderos,
agobiado por no hallar pausa.

Caminé entre callejuelas perdidas,
rogando por un vaso de agua.

Caminé por enormes palacios,
siendo ignorado por la realeza.

Caminé por intrincados laberintos
resbalando siempre en la maleza.

Pero...

También...

Caminé por rutas soleadas,
y hallé mil paisaje memorables.

Caminé por vastas plazas
atendido por personas afables.

Caminé por resguardados hogares
en los cuales fui tenido como uno más.

Caminé en grandes caravanas,
charlando con los demás.

Y... supongo que...

Caminé, a fin de cuentas.

Te quiero. Sincero

2011-11-20T13:16:00.001+01:00

Un "te quiero". Sincero.
Nada más espero.
De alguien que brille
entre todas las multitudes.

Se alza el orbe en la urbe.
Mis ojos acechan otro día.
Pasadas palabras resuenan:
un "te quiero". Sincero.

Alejo de mi alma el pasado
y de la eikasía sus ecos.
Busco el sonido en el futuro,
nada más espero.

Tengo paz en mi interior.
Camino hacia adelante.
Con calma sigo buscando
a quien brille con luz propia.

¿Sabré reconocerla? Quizá.
Puede ser que me equivoqué.
Pero siempre hay uno para otro,
entre todas las multitudes.

Un "te quiero". Sincero.
Nada más espero.
De alguien que brille
entre todas las multitudes.

Adios a Pkstation

2011-11-16T23:28:00.001+01:00

Bien cierto es que hace mucho que salí de ese foro, pero no puedo evitar ponerme triste al enterarme de que la web en la que me inicie en la red cierra sus puertas.

Allí aprendí a convivir en la red, me creé como Mastergbdas primero y como Filosente después, conocí a gente, hice mis pinitos en escribir historias, hacer juegos, llevar a cabo mis ideas...

Me hubiera gustado dejar mi adiós allí, pero ya es tarde, así que aquí lo digo...

¡Gracias, Pkstation! ¡Hasta siempre! Te recordaremos como una de las grandes

Palabra

2011-11-14T14:53:00.001+01:00

Siempre igual...
y siempre diferente...
Acompáñame otro día...
Ven conmigo, palabra.

Los mismos sonidos
arrastrados. Desidia.
¿Qué podría ser sino?
Siempre igual...

Mas siempre está
cambiando. Varía.
¿Cómo habría de ser?
Siempre es diferente...

Del cielo al infierno.
Sin escalas. Poder.
Tengo miedo de ti,
pero acompáñame otro día.

Esa es tu magia.
Abrir corazones.
Mover montañas.
Ven conmigo, palabra.

Siempre igual...
y siempre diferente...
Acompáñame otro día...
Ven conmigo, palabra.

Sé...

2011-11-11T21:40:00.001+01:00

Sé que me aguardas.
Sé que te hallas en la sombra.
Acechando mi llegada
con la frialdad de la muerte.

No es brujería. Ni conjuro.
No hay hechicero que lo vea.
No hay señales ni candados.
Pero sé que me aguardas.

Ni un ruido te delata.
Ni tu respirar se oye.
Nadie nada ha dicho.
pero sé que te hallas en la sombra.

Veo el resplandor inexistente
del pálido cuchillo. Qué ironía.
Es cazado el cazador
que está acechando mi llegada.

Es tu vida o la mía. Simple.
Yo decido. Solo yo.
Tiro mi daga. La he aceptado,
la frialdad de la muerte.

Sé que me aguardas.
Sé que te hallas en la sombra.
Acechando mi llegada
con la frialdad de la muerte.

Acertijo que me planteó Rodri

2011-11-10T20:48:00.001+01:00

Sabiendo que:

-El gallego tiene un perro.
-El que come arroz a la cubana tiene un unicornio.
-El vasco come bacalao.
-El dueño de la casa grande come espaguetis a la Carbonara.
-El que come carne bebe cerveza.
-El que vive en la casa del centro bebe leche.
-El que tiene un ratón vive junto a la que come espaguetis a la Carbonara.
-El que come sopa de verduras tiene un vecino que toma agua.
-El madrileño vive en la casa roja.
-El asturiano toma sidra.
-La casa pequeña esta a la izquierda de la negra.
-El dueño de la casa pequeña toma café.
-El portugués vive en la primera casa.
-El que come sopa de verduras vive junto a la que tiene un ornitorrinco.
-El portugués vive junto a la casa cara.

-En cada casa solo hay una persona, una comida, una bebida y un animal

¿Quién tiene como mascota un cerdo?

Solución

La primera casa (la del portugués) no puede ser la cara,pues su casa está junto a ella, ni la roja, pues en la roja vive ya elmadrileño, ni la pequeña pues esta tiene la casa negra a su derecha (lugar queel enunciado específica para la cara), ni la negra, ya que esta está a la izquierda de la pequeña, imposible según el enunciado. Luego la primera casa, la del portugués, es la grande.

Sabiendo eso, deducimos que el portugués come espaguetis y bebe agua. ¿Por qué bebe agua? Puesporque al no comer carne no puede beber cerveza, y al vivir en la casa grande nopuede estar en las otras, en las que se bebe leche y café. Además, el asturianobebe sidra.

Ahora, unos apuntes importantes: el que vive en la casa cara tiene de mascota al ratón y necesariamentecomerá sopa de verduras. Esto es fácil de deducir: la única casa pegada ala primera es la segunda, la cara, y tenemos una frase que nos dice que el que come sopade verduras tiene por vecino al que bebe agua, y que el que tiene al ratón alque come espaguetis.

Ahora tenemos dos atributos para la casa cara: comida y mascota. La única persona que tiene todo esodesconocido es el asturiano. Luego elasturiano vive en la casa cara, come sopa y tiene un ratón.

Con esas opciones cerradas, al gallego no le queda más remedio que comer carne y, por ende, bebercerveza (la sopa, el bacalao y los espaguetis están asignados y arroz locome quien tiene al unicornio, y el gallego tiene un perro). Además, el gallegovive en la casa negra, puesto que lagrande, la cara y la roja ya están ocupadas y el de la pequeña bebe café.

Por eliminación, elvasco vive en la casa pequeña, y a causa de eso bebe café.

Siguiendo esa línea, almadrileño le tocan el arroz (y en consecuencia el unicornio) y la leche.

Nos falta determinar las mascotas del vasco y el portugués,y solo quedan libros el ornitorrinco y el cerdo, que es la pregunta que noshacían. Para saber cual es cual, primerointentemos ordenar las casas.

Sabemos ya que laprimera casa es la grande y la segunda la cara. Además, la pequeña está ala derecha de la negra. Por si fuera poco, nos dicen que el ratón (casa cara,donde se come sopa de verduras como ya se probó antes) vive al lado del quecome espaguetis (casa grande), al lado del que bebe agua (casa grande) y allado del que tiene el ornitorrinco.

La tercera casa es laroja. Nos dicen que en la casa del centro se bebe leche y en la que se bebeleche es en la roja. Y como la pequeña está a la derecha de la negra, la pequeña será la quinta y la negra lacuarta.

Como en la casa roja ya está el unicornio, todas las pistas devecinos para la casa cara apuntan al portugués,que será el que tenga el ornitorrinco.

Y por descarte, elcerdo es del vasco.

Dejo aquí un cuadro-resumen de lo dicho:

No tengo miedo

2011-11-08T21:53:00.001+01:00

No tengo miedo de sufrir.
No tengo miedo de hacer daño.
No tengo miedo de disculparme.
No tengo miedo de vivir.

Me equivocaré mil veces,
y otras tantas más de nuevo.
Pero si aprendo la lección,
no tengo miedo de sufrir.

Pulsaré los botones equivocados
setenta veces siete. Sin malicia.
Pero aprenderé a no fallar, y por eso
no tengo miedo de hacer daño.

Tendré que dar la vuelta y coger
el camino correcto, pues ese no era.
En público, llorando y a cara destapada,
no tengo miedo de disculparme.

Pues la vida es fallar, doler y provocar dolor.
Es caer, tirar y levantarse. Correr, parar,
fatigarse. Y por eso es Vida. Y por eso
no tengo miedo de vivir.

No tengo miedo de sufrir.
No tengo miedo de hacer daño.
No tengo miedo de disculparme.
No tengo miedo de vivir.

¡Corre! ¡Corre! ¡Siempre corre!

2011-11-06T19:28:00.001+01:00

Dedicado a todos los que estáis conmigo en el día a día, pero especialmente a mis compañeros de la FIC, que viven gran parte de esta locura conmigo ;)

Es de noche. ¿Y?
En mi casa no importa.
Hay movimiento. Siempre.
Ya que desde la más tierna alba.

Y es que mis sueño ya me dicen...

¡Corre! ¡Corre! ¡Siempre corre!

A las seis de la mañana
suena mi despertador.
Pero algo en las sábanas
me devuelve al sopor.

Y una mañana más...

¡Corre! ¡Corre! ¡Siempre corre!

Salgo de casa de noche
y me voy a la estación.
Pero de palique por
el camino, ¡ay, Dios!

Y mientras miro el reloj...

¡Corre! ¡Corre! ¡Siempre corre!

Al final doy cogido el tren
y me cobra el revisor.
Pero el mercancías de siempre
retrasa la previsión.

Y del apeadero a la facultad...

¡Corre! ¡Corre! ¡Siempre corre!

Llego a clase puntual, como no,
con flato de tanta carrera matinal.
Y me entero al sentarme en la silla
de que el examen de I.B. es hoy.

Y es cuando me dicen mis apuntes...

¡Corre! ¡Corre! ¡Siempre corre!

Entra en clase el profesor
y ya tengo sabida la lección,
mas a causa de falta de previsión,
si t es el tiempo, t:=t/2.

Y con la mano agarrotada...

¡Corre! ¡Corre! ¡Siempre corre!

Acabo el examen con sensación
de que tan mal no fue. Satisfacción.
Mas llego tarde a la siguiente materia
en la que el profesor puntual siempre llega.

Y escaleras arriba...

¡Corre! ¡Corre! ¡Siempre corre!

Tomo asiento entre mis compañeros
y en poco tiempo aparece Floyd,
y mientras mi cerebro entre en sopor,
los minutos no pasan al mirar el reloj.

Y le digo al tiempo por primera vez...

¡Corre! ¡Corre! ¡Siempre corre!

Tras otra hora de teorizar,
al fin sonrío, pues toca almorzar.
En la cafetería, el mismo follón:
diez mil estudiantes con ganas de arroz.

Y el camarero me dice al ver que no pido...

¡Corre! ¡Corre! ¡Siempre corre!

Me empacho a contrarreloj
y bajo al bajo con mi ordenador.
Por enésima vez miro al reloj
y una vez más siento estupor.

Y a diez minutos de que acaben las tutorías...

¡Corre! ¡Corre! ¡Siempre corre!

Vamos al moodle, a por la lección.
Bajaré los apuntes del tema anterior.
Y pondré en cola el boletín
mientras repaso Programación.

Y le increpo a lo que descargo...

¡Corre! ¡Corre! ¡Siempre corre!

Se me ha ido la hora otra vez,
creo que de esta no llego temprano:
pasan ya de las seis y cuarto
y tengo que estar a las siete en teatro.

Y me despido de la facultad por hoy...

¡Corre! ¡Corre! ¡Siempre corre!

Llego justito a la estación.
El número catorce no da pasado.
Como no venga en medio minuto
llegaré tarde. Fijo. Seguro.

Y trato de decirle telepáticamente al conductor...

¡Corre! ¡Corre! ¡Siempre corre!

Las siete clavadas, y aquí estoy,
teatro Normal, empieza otra sesión.
Mas me entero de otro follón:
me van a pedir una representación.

Y trató de memorizar un nuevo papel...

¡Corre! ¡Corre! ¡Siempre corre!

Las nueve y cuarto, fin de la función.
Estoy agotado, iré a la estación.
No veo la hora de a a casa volver,
cenar y para cama, eso voy a hacer.

Y le pido al urbano una vez más...

¡Corre! ¡Corre! ¡Siempre corre!

Son las once y estoy en mi habitación,
mirando el correo, por precaución:
mañana toca volver a trabajar
y ninguna sorpresa me quiero llevar.

Y el wifi de casa es peor que el de la facultad:

¡Corre! ¡Corre! ¡Siempre corre!

Logro que cargue el correo
y me pongo el pijama, que hay sueño.
Mas de tanto movimiento, ya no quiere parar,
le pido a mi cuerpo que me deje descansar.

Y es que nos quedan seis horas para dormir...

¡Corre! ¡Corre! ¡Siempre corre!

¿Cuál es de mi día la conclusión?
En pocas palabras, un carrerón.
Durmiendo, saludando, riendo y trabajando,
charlando, madrugando, planeando y trotando.

Y cuando mañana el poema vuelva a comenzar...

¡Corre! ¡Corre! ¡Siempre corre!

Poesía en R2

2011-11-06T17:53:00.001+01:00

Quisiera ir en paralelo
a la línea que me marca,
y poder decir cuando quiero
que nos crucemos.

Quisiera poder separarme
cuando por lo mismo me hiero,
y saber cuando juntarme
y disfrutar de ser secante.

Pero no debo olvidarme
que en paralelo deben marcarme,
no una línea infinita,
sino un haz de ellas, unidas.

Y que en el punto de corte,
debo también yo situarme,
siendo entonces paralelo
a mil rectas diferentes.

Y entra esas rectas, habrá una.
Una sola, que me determine.
Una para la cual coincidan
nuestros términos independientes.

Una línea que me haga no paralelo,
sino coincidente. Y sabiendo que
dos son uno, todos los paralelos
cobrarán nuevo sentido.

Pues nadie está solo en los ejes.

Crisis

2011-11-06T16:17:00.000+01:00

Miro al borde del abismo.
Tiemblo de miedo...
Una sonrisa salvaje...
Salto al vacío.

Oigo explosiones detrás de mi.
Lágrimas, no me abruméis. No aún.
Tengo ante mi una decisión que tomar.
Miro al borde del abismo.

No puedo demorarlo más.
Mi pasado se derrumba.
Es la hora. Crisis. Cambio.
Tiemblo de miedo.

Futuro, no me llames. No aún.
Dame un instante. Solo uno.
Doy dos pasos hacia atrás.
Con una sonrisa salvaje.

Corro. Velocidad. Es la única forma.
Ya habrá tiempo de pensar. Tras caer.
Futuro, hacia ti voy; abandono todo.
Y otra vez salto al vacío.

Miro al borde del abismo.
Tiemblo de miedo...
Una sonrisa salvaje...
Salto al vacío.

Partir (dedicado a Lucía)

2011-11-05T16:59:00.002+01:00

Para que mires siempre hacia lo que tienes y hacia el futuro con una sonrisa ;)

Partir, cada vez partir.
De las bellas cascadas.
De los terribles enemigos.
Del cielo y del infierno.

Cambio. Movimiento.
Le llaman vida. Vida.
Los lugares te lo dicen:
partir, siempre partir.

Idilio. Lugar feliz.
Amor, calor, compañía.
Quisiera reposar en el lugar
de las bellas cascadas.

Pero es temporal. Lugar terrible.
Soledad, frío, angustia.
Déjame escapara para siempre
de los terribles enemigos.

¿Qué es la vida? Un frenesí,
un cambio constante. Fluctuar.
Buscar el equilibrio justo
del cielo y del infierno.

Partir, cada vez partir.
De las bellas cascadas.
De los terribles enemigos.
Del cielo y del infierno.

Pero hay una cosa: recuérdala.
En cada momento. En cada lugar.
Cada vez que entre y salgas
del cielo y del infierno.

Siempre te mueves. Miras atrás.
Y ves cosas que te entristecen.
Se te aparecen siempre las caras
de los terribles enemigos.

Pero déjate guiar. Luz.
Presencias amigas. Abrazos.
Palabras de ánimo. Amigos.
Y las siempre bellas cascadas.

No los olvides ni a unos ni a otros.
Pero no te estanques. Nunca. Jamás.
Ellos estarán siempre. Ellos también
deben partir, partir cada vez.

Del cielo y del infierno.
De los terribles enemigos.
De las bellas cascadas.
Partir, cada vez partir.

Dedicado a Iria

2011-11-03T23:35:00.002+01:00

Dedicado a Iria (para que veas que se puede):

Ella está de pie.
Sola. Absolutamente sola.
En las lejanías.
Contemplando otro atardecer.

Sus esmeraldas escrutan
el lejano pueblo, ahora dorado.
Dorado como un mechón
que ahora se acaricia, distraída.

Piensa. Aunque el que es algo
incierto. Innecesario, quizá.
Aunque cierto comentario
resuena como un eco en su mente.

Fría. Como el agua en invierno.
Desapegada. Como el más frío viento.
La oscuridad envuelve su delgada figura
a la par que la voz envuelve su mente.

Escucha otra vez, como en un eco,
una voz que logra que algo en ella se agite.

Una sonrisa irónica
asoma en sus labios.
Fühlen. Una palabra
capaz de acabar con todo.

Fühlen. Sentir. Seis letras.
Seis letras que se le escapan.
Seis letras, seis simples letras.
Seis letras rompiendo el frío hielo.

Pero la decisión está tomada.
La noche es fría, distante.
Desapegada. Como ella.
Como las lejanas estrellas.

Una solitaria lágrima
recorreo su rostro blanco.
Enfriada por la helada noche
se congela en su cuello.

La toma con un dedo.
Se ve reflejada en ella.
Rubia. Alta. Sola.
Fría. Distante. Desapegada.

Un reflejo tan perfecto
que la asusta y la hipnotiza.
Se ve como es ella misma,
algo que nunca había pensado.

No se reconoce en la imagen.
Ni mil veces la palabra fría
podría definir el vacío
que ella veía en sus ojos.

Miles de perlas congeladas
se unen a la que reposa en su dedo.
Pues por fin se ha resquebrajado
el hielo de su coraza. El frío hielo.

Pierde la noción del tiempo.
Alba. Y las lágrimas en su cuello.
Su cuello frío. Como ella.
Distante. Desapegado.

MIria al horizonte. Aún hay tiempo.
No tiene por qué cambiar. Es ella.
Siempre lo ha sido. Siempre...
Solo que ahora es consciente.

Del frío del agua.

Del desapego del viento.

De su afinidad con los elementos.

Ella está de pie.
Sola. Absolutamente sola.
En las lejanías.
Contemplando el amanecer.

Vista la confusión que ha causado el poema, aclarar que se refiere a una persona que no se da cuenta de que está mostrando un carácter frío hasta que oye un comentario. Ella realmente no es así, sino que esa es la imagen que da. De ahí que "por fin se ha resquebrajado el hielo de su coraza. El frío hielo." y el "No tiene por qué cambiar, es ella", ya que en su interior realmente no era como manifestaba.

Dedicado a Ayo

2011-10-31T21:31:00.004+01:00

Uno una vez más.
Déjame acompañarte.
Y despidámos para siempre
con una sonrisa en la cara.

Una túnica azul.
Espada al hombro.
Canas, barba, sandalias.
Uno una vez más.

Grecia por Galicia.
Argos por mi pueblo.
Esta ya es tu historia:
déjame acompañarte.

Horror por el pupilo.
Resuenan los aplausos.
Todo cobra otro sentido:
despidámonos por siempre.

Te veo partir en el traje,
en la cera y en las sandalias.
Veo como te vas, Ayo,
con una sonrisa en la cara.

Uno una vez más.
Déjame acompañarte.
Y despidámos para siempre
con una sonrisa en la cara.

Pero antes de que te vayas,
hay algo que tengo que decirte
en vez de simplemente despedirte
con una sonrisa en la cara.

Tras estos meses contigo,
algo en mi ha cambiado
y no puedo evitar apenarme
al despedirnos para siempre.

Así pues, aunque sea irreal,
te tengo que pedir que
me digas tú a mi esta vez
déjame acompañarte.

Y que perdido en mi memoria,
no me abandones jamás nunca,
y seas tu conmigo por siempre
uno una vez más.

Con una sonrisa en la cara,
en vez de despedirte para siempre,
déjame acompañarte
y seamos uno una vez más.

Candados

2011-10-29T11:57:00.001+02:00

"- Si, bueno... mmm... mira, mejor dejar ese tema.

Otro candado...

Pero esta vez no me asustan. Sonrío mientras todo parece volver a la normalidad...

Menos para mi, claro.

***

No importa mi nombre, ni como soy, ni donde vivo, ni de donde vengo, ni a donde voy. Esos son mis candados y, si quieres seguir esta historia, tendrás que aprender a respetarlos.

Desde que nací he tenido un don: puedo ver los secretos de la gente. O al menos, saber de su existencia. Aunque para mi la palabra "secreto" no significa nada. Para mi son... "candados".

Es dificil de explicar. A veces, miro a alguien y noto que su alma esta bloqueada. Hay dentro algo que su dueño no quiere que salga. Esta bajo una llave de sentimientos: dolor, alegría, angustia...

No podría precisar cuando fui consciente de los candados. Cuando eres pequeño no existen: no necesitas guardar lo que sientes. Pero yo miraba a los adultos y podía leer emociones en sus ojos: sabía cuando la señora Pilar estaba preocupada por algo, o cuando don Rodrigo necesitaba ir a dar un paseo para despejar la mente de sus problemas.

Creo que el primer candado que vi como tal fue cuando tenía doce años. Estaba con un amigo, en su casa, y de repente se oyó un golpe en la cocina. Miré a mi compañero extrañado...

Fue como si el tiempo se detuviera. Mi vista parecía obviar todo lo que no fuera el rostro de mi amigo, y mis oídos dejaron de escuchar nada que no fuera su respiración, los latidos de su corazón, sus palabras distorsionadas. Y en este marco, percibí que sus ojos brillaban con lágrimas...

De repente todo volvió a la normalidad. Mi amigo tenía una sonrisa y me decía que nada, que seguramente a su madre se le había caído el salero o una olla.

Pero había una diferencia: justo sobre el corazón de mi amigo, flotando, había un candado.

Desde entonces he visto muchos candados y he aprendido más de ellos. He descubierto que los candados tienen tres estados: cerrado, roto y abierto.

Un candado cerrado es aquel que guarda un secreto. Son los candados que yo percibo en la gente.

Si logro saber que le pasa a esa persona, a veces puedo forzar ese candado y romperlo. Las palabras exactas o enseñar un objeto pueden ayudarme a que esa persona se abra ante mi.

Sin embargo, a veces es la propia gente la que decide liberarse de sus candados. En ese momento, el candado se abre y desparece.

No todo el mundo reacciona igual cuando sabe que conoces sus secretos, sus candados. Hay gente que trata de restarle importancia, gente que trata de alejarse, gente que se enfada.

Pueden engañar a otros, pero no a mi.

La primera vez que rompí un candado fue poco despues de ver el candado en mi amigo. Por aquel entonces, yo estaba enamorado de una chica de mi edad. Lorena, que así se llamaba, era una niña muy risueña, pero un día descubrí que detrás de su permanente sonrisa había un candado.

La clave fue "padres". No recuerdo de lo que estábamos hablando, pero cuando ella dijo esa palabra volvió a pasar. El tiempo se detuvo y la escuché pronunciar "padres" a cámara lenta. Mientras lo decía, su sonrisa despareció de su cara y una expresión de angustia le cubrió el rostro. Y un candado se materializó frente a su boca.

Aún no entiendo muy bien como funciona esa visión de "tiempo ralentizado". Creo que soy capaz de percibir aquellas palabras que hace que la gente recuerde sus candados y, por un momento, puedo ver más allá de todas sus máscaras y secretos.

O algo así.

Aquel día, llevado por ese heroísmo infantil de querer rescatar a mi princesa, empecé a investigar. Fui a la puerta de su casa y vi salir a su padre.

Mi percepción se incrementó muchísimo cuando dirigí mi mirada a sus ojos. En ellos pude ver furia y decepción, reproches contra él mismo y contra el mundo... Y toda una lista de candados, que apenas me dejaban ver su cuerpo.

El padre de Lorena subió al coche y se marchó. Sin embargo, yo ya sabía todo lo que me hacía falta...

No voy a relatar la conversación con Lorena. Es otro de mis candados. Solo os diré que aquel día aprendí una cosa: no soy nadie para romper los candados ajenos. Mi don me permite ponerme en una posición privilegiada, pero no debo abusar de él... o puedo crear más candados.

Candados que nunca podrán ser abiertos...

Poco despues de hablar con ella, despareció de mi vida... yo creí que para siempre.

Odié mi don.

Odié los candados.

Lo odié todo...

***

El tiempo pasó. Después de mi desastre con Lorena empecé a tratar de ignorar los candados. Los seguía viendo, pero intentaba no hacerles caso. Cuando mi percepción se disparaba, cerraba los ojos y trataba de desconcentrarme.

Y así hasta el mes pasado.

Tras tanto tiempo huyendo de mi don, él parecía haber huido de mi. Hacía varios años que no veía ningún candado y, aunque seguía siendo capaz de ver cosas en la gente que nadie más percibía, ya no había aquellas ralentizaciones de tiempo que antes me torturaban. Me sentía feliz por poder ser uno más.

Sin embargo, como adolescente que soy, también tengo mis problemas.

Un día tuve una discusión particularmente violenta en casa. Me marché a las tres de la mañana llorando, sin dinero, ni destino, ni ganas de volver.

Hay un lugar en la ciudad donde vivo que me relaja. Es una especie de estanque en un parque poco transitado. El agua allí es muy limpia y, en las noches de luna llena, se ilumina como si hubiera un foco enorme. Allí fue donde me quedé, reflexionando. Una vez superas la tristeza, el odio, la ira, el dolor... no queda nada.

Me sentía muy vacío por dentro...

Estaba amaneciendo cuando una idea se me pasó por la cabeza. Me asomé al estanque y...

Si, ahí estaba.

Mi reflejo estaba alterado: me veía a mi mismo, rodeado de cadenas, amordazado... y con un solo candado colgando de mi pecho.

El "yo" que estaba en el agua de repente levantó la vista. Posó sus ojos en los míos y vi... vi como lloraba.

Vi angustia.

Vi miedo.

De repente, una mano surgió desde el fondo del estanque y pasó delante de los ojos del amordazado. Y mi yo no parpadeó.

No parecía haber visto la mano, tan concentrado que estaba en mi...

Eso o...

"Ciego... Has estado ciego..."

De rodillas frente al estanque, me quedé conmocionado. Hacía años que no veía un candado... porque mi propio candado me impedía ver los de los demás. No se puede dar lo que no se tiene...

No se cuanto tiempo estuve en esa posición. Solo se que, de repente, noté algo raro detrás de mi.

Me giré y... allí estaba, con la cabeza gacha y los ojos hinchados de llorar.

- Lorena...

Al oir su nombre, levantó la vista y me miró fijamente. Permanecía quieta, con dos grandes lágrimas recorriendo aún su rostro.

Hacía tanto que no la veía...

Me levanté e intente abrazarla, pero mis brazos la atravesaron.

En ese momento una voz dijo: "¿eres capaz de romper tu Psicocandado?"

Y desperté.

Estaba apoyado en un árbol, con la cabeza hacia un lado, con una pierna encogida y la otra estirada. Sentía frío y me dolía el cuerpo de la incómoda posición.

Aún así, no tardé mucho en levantarme e ir a la orilla del estanque. Miré en su superficie y vi mi reflejo.

No había ningún candado.

Al menos en apariencia.

Porque yo notaba el peso del candado en mi corazón.

Esa misma mañana volví a casa.

***

- ¿Cómo me has encontrado?

- Podría hacerle la misma pregunta.

Ella se quedó quieta, sonriendo. Yo trataba de mostrarme tranquilo, pues sabía que ahora el que estaba en desventaja era yo.

Así es como se siente la gente a la que observo...

-¿Vas a responderme, muchacho?

-¿Acaso tengo otra alternativa, señora?

La sonrisa se acrecentó aún más.

-Cuando quieras empezar, hijo...

No conocía a la anciana mujer que tenía delante y, a la vez, sentía como si siempre hubiera estado ahí. Como un familiar perdido o algo similar...

-Sinceramente, no estoy seguro de...

-Mira, joven, ambos sabemos a qué has venido aquí. Ese Psicocandado te está torturando de una forma que puede llegar a provocar que dejes de ser tú...

Lo sabía. Supe desde el primer momento que ella podía ver los candados. Es la única explicación...

Sino...

¿Por qué esa persona que estaba sentada ante mi tenía todos sus candados abiertos, sin desaparecer?

-Veo en tus ojos sorpresa, joven. Veo que nunca te habías encontrado a otro Empático, ¿verdad?

-¿E-empático? ¿Hay más gente...?

La anciana se echó a reir con una risa clara, cristalina, impropia de alguien de su edad.

-¡Por supuesto que si! Tú y yo no somos más que dos personas entre miles de Empáticos. No sé por qué la gente tiende a considerarse siempre especial por sus dones...

-Entonces... ¿usted es una Empática?

-Chico, no me gustan nada las preguntas tontas. A mi edad, cada segundo puede ser el último, y no quiero perder el tiempo. Así que si quieres hablar de una vez de tu Psicocandado, hablemos. Sino, deja que esta pobre anciana repose tranquilamente la comida...

Hay gente que no se anda con chiquitas...

No sabía que hacer. Realmente necesitaba hablar con ella. Era eso lo que me había llevado allí... El ver el candado de su cancela, tan similar a los candados que yo veo... Y el sueño de días atrás... No podía ser casualidad.

Psicocandados... Empáticos...

-Usted sabe mucho de todo esto. Antes de ver si quiero que sea usted quien rompa mi candado, quiero saberlo todo.

Otra sonrisa.

-Vaya, vaya... Eres el primer Empático que me lanza semejante desafío... Por ser, eres quizá la primera persona que se atreve a hablarme así...

Tragué saliva.

-... y eso me gusta. Aunque ahora mismo dudes.

-Creo que entiendo como se siente la gente ante los Empáticos. Es desesperante saber que cada cosa que piense o sienta no le pasa desapercibida... Bueno, miento, lo peor es saberlo y no ser capaz de hacer lo mismo.

¿A esa mujer no se le cansaban los músculos de la cara de sonreír?

-Eres capaz, pero no quieres... Pero has renunciado a la Empatía... Pero bueno, ya que creo que voy a acceder a tu petición, mejor empezar desde el principio.

Me senté en donde pude. Algo en mi interior me decía que debía estar atento, que toda mi vida me había conducido a ese lugar...

- Nadie sabe de dónde viene, ni por qué existe, pero que la Empatía es una realidad poca gente lo duda. Y con "gente", en este caso, no me refiero al ciudadano de a pie, que suele desconocer nuestro don, sino a aquellos que mueven el mundo. Empresarios, banqueros, políticos, militares... Nadie en las altas esferas pone en tela de juicio nuestro... poder.

Los Empáticos tienen, digámoslo así, dos "vertientes": por un lado, están aquellos que son capaces de observar en la gente sus secretos. Por otro lado, aquellos que pueden observar los secretos de forma directa.

Los primeros poseen una capacidad sensorial superdesarrollada. Son capaces de percibir la más mínima alteración de la persona y, así, adivinar qué pasa por su mente en cada instante. Es por ello que los Empáticos Sensibles prefieren hablar con la gente para adivinar lo que ocultan, ya que pueden observar la reacción de la persona palabra a palabra.

En cambio, los segundos no necesitan de una charla insustancial para adivinar los secretos de la gente. Les basta con mirarlos para percibir que ocultan algo. Ellos "ven" las penurias y angustias... y las ven en forma de Psicocandados. No se sabe exactamente si estos candados existen en realidad o son una simple forma de alucinación, pero lo cierto es que los llamados "Empáticos Visionarios" coinciden al afirmar su existencia.

En ese momento quise interrumpirla, pero con un gesto de la mano me pidió silencio.

- Sé lo que vas a decir. Te pido paciencia.

Hay dentro de los Empáticos un tercer tipo. Son los llamados Empáticos Puros, o simplemente Empáticos. Ellos pueden percibir de ambas formas los secretos de la gente. Y, además, tienen otro don más, algo por lo que muchos matarían: pueden romper los Psicocandados.

Un Empático Sensible o un Empático Visionario pueden lograr ayudar a aquel que tiene el Psicocandado a abrirlo, pero nada más. En cambios, los Empáticos como tú sois capaces de "forzar" los secretos de la gente, de romper todas las defensas, de desnudar su alma.

- Maldita la hora...

-¿Decías, joven?

Guardé silencio.

Así que eso era lo que yo era... Un Empático Puro, capaz de ver las señales de los demás, de contemplar sus candados... y de romperlos, si quiero...

Lorena...

- De todos modos, romper candados es algo que siempre conlleva un precio. Tu relación con esa persona, o la persona misma, puede quedar dañada para siempre si no sabes lo que haces... Por eso la mayoría de los Empáticos Puros prefieren intentar la "otra vía".

- ¿"Otra vía"?

- Se llama la apertura permanente. El poder de dejar un Psicocandado abierto, pero intacto. Los no iniciados en la Empatía lo llaman aceptación.

Cuando entraste pudiste ver que yo tengo muchos candados. Después de todo, he vivido mucho más tiempo que tú. Sin embargo, por tu expresión deduzco que todos ellos están abiertos... y eso me alegra.

Un Psicocandado abierto que no desaparece es un secreto que sigue ahí, pero que ya no duele. Algo que no es que esté oculto, pero tampoco está a la vista. Un recordatorio indoloro de algo que ha pasado, que siempre estará contigo para decirte lo que hiciste mal, pero no para torturarte, sino para evitar que suceda de nuevo.

Abrir un Psicocandado así requiere lograr que la propia persona comprenda una verdad dificil: que es imperfecta, que se ha equivocado, pero que aún así debe quererse y seguir viviendo.

- Yo...

Apenas podía hablar. Tenía un nudo en la garganta. Recordaba a Lorena, su imagen llenaba mi mente. Recordaba su candado... Aquel que había visto destruirse ante mis ojos...

- Yo... yo rompí un candado una vez. Era más niño aún que ahora. Tendría doce años...

Sabía lo que estaba a punto de hacer. Le iba a revelar algo que llevaba un lustro conmigo...

- Yo... había averiguado algo acerca de una chica que me gustaba. Sabía que tenía problemas. Sus padres discutían... él estaba viendo a otra. Y yo, yo...

Rompí a llorar.

La anciana se acercó. Con un gesto suave, me levantó la cabeza y me miró fijamente a los ojos.

- Sigue, vas bien - me susurró.

Me sequé las lágrimas y continué con voz entrecortada.

- Yo... yo solo quería ayudarla... Sabía que sufría y pensé que si el candado desaparecía estaría mejor... Pero lo único que logré fue crear otro candado. Ella... ella no sabía lo de su padre... Su candado era por las peleas de sus padres... La alejé de mi...

La quería... y aún la quiero...

Entonces oí el sonido de una puerta cerrarse. Pero estaba demasiado sumido en mi candado como para darle importancia.

La anciana se acercó a una pared y me invitó a que fuera con ella. Allí había un espejo enorme de cuerpo entero.

- Mírate.

Obedecí...

Allí estaba, mi reflejo. Con los ojos rojos de llorar, pero con un amago de sonrisa sincera.

Con un Psicocandado abierto.

***

Los años se suceden, y los candados y las señales han llenado los míos desde aquel día: el día que renací como Empático Puro.

Mi propio candado pasó de separarme de mi mismo a unirme a los demás. Ahora comprendo mejor como se siente la gente, puesto que yo mismo he estado encadenado.

Nunca más rompí un Psicocandado.

Desde que me encontré a Minerva, la Empática que me ayudó a abrir mi Psicocandado, he ido a visitarla todas las semanas hasta que, hace unos días, falleció. Nunca vi en ella un candado que no estuviera abierto.

A pesar de que aún soy bastante joven, Minerva me cedió antes de morir una responsabilidad: que guiara a los Empáticos que no quieran aceptar su don.

- Recuerda - me dijo - que si el mundo es como es no es por la gente mala que hay, sino por la gente buena que no hace nada. Recuérdate a ti mismo, delante de ese estanque del que me has hablado, con tu Psicocandado. Tú eres un Empático, quizá de los mejores que he conocido, pero a la vez eres una persona más. Eres especial y común. Y eres el único que puede ayudar a despertar a los que son como nosotros en el camino correcto.

Minerva tenía muchos contactos en todo el mundo. Ahora, ellos son mis contactos. Phoenix Justice, el Empático Sensible americano, amigo de toda la vida de Minerva y que vive ahora en la que fuera su casa, me informó el otro día de que sospechaban de una posible poderosa Empática en algún lugar cercano, en el pueblo en el que vivimos.

Es por eso que hoy escribo estas líneas. He decidido darle a esa persona parte de lo que oculta mi candado abierto. Quizá así ella pueda despertar a su don como yo lo hice..."

Una joven morena, de unos veinte años de edad, dobla las hojas de una larga carta que le ha llegado de alguien a quien no conoce...

Alguien a quien creía haber olvidado.

Una sonrisa se dibuja en su rostro.

- Yo también te sigo queriendo... Te quiero desde que te vi, te quería cuando nos alejamos, y te quise cuando te seguí hasta aquella casa y escuché lo que le decías a esa anciana...

Lorena cerró los ojos. Y tomó una decisión.

Sería él el que abriera su candado...

Y luego nunca más habría cadenas entre los dos.

Nada más importa

2011-10-28T23:54:00.001+02:00

Es un principio...
Es un final...
¡Qué más da!
Nada más importa.

Una sonrisa. Ilusión.
Algo quizá esperado. No sé.
Ni siquiera sé si lo sabe.
Pero es un principio.

Llanto. Desilusión.
Algo temido. Siempre.
Se lo que esto significa:
es un final...

Ya nada importa. Espero.
Se que el dolor será borrado.
Ha sido algo importante, pero...
¡Qué más da!

Su risa y mis lágrimas
acabarán siendo recuerdos.
Me quedo con lo bueno al irme,
ya nada más importa.

It's the beginning
and also the end.
And in the middle of it
nothing else matters.

La vida es diferente...

2011-10-27T20:54:00.001+02:00

Un mundo ideal...
Siempre es aquel
que has dejado atrás.
Siempre...

Un mundo ideal...
Nunca es aquel
al que acabas de llegar.
Nunca...

Aún recuerdo unos años
en los que no había portales
entre mundos. Todo era
una única cosa. O eso creí.

La vida es diferente.

Todo se reduce al cambio.
Es lo único constante en
esta vida. Que todo cambia.
Que todo fluye...

Miro hacia atrás.
No me avergüenzo:
hecho de menos lo que hubo.
Siempre...

Miro hacia delante.
Tengo miedo:
nada es conocido.
Nunca...

Miro ahora unos años
en los que todo era uno.
Sonrío ante mi ignorancia
y veo como todo cambia.

La vida es diferente.

Cuando cojo un bus
no puedo evitar pensar
que siempre es el mismo camino.
Siempre...

Cuando cojo un bus,
sin embargo, todo cambia.
Nada nunca es lo mismo.
Nunca...

Aunque claro, aunque todo es
diferente, y caótico, quizá,
después de todo, haya algo
que permanece.

¿La vida es diferente?

¿Nunca?

¿Siempre?

Candados

2011-10-27T18:54:00.000+02:00

Son secretos,
recovecos del alma.
Atento a las señales...
Atento a los candados.

Toses. Apartas la mirada.
Se que te sientes incómodo
tratando de esconderlos:
porque son secretos.

Te sientes acosado. Mentira.
Lo sabes todo. O crees saberlo.
Sientos como si te escrutara
los recovecos de tu alma.

No puedes evitarlo. Desiste.
Nadie puede engañarme.
La razón es sencilla:
yo si estoy atento a la señales.

No te asustes. No lo haré.
No son mis secretos. No lo son.
Pero no trates de evitarlo,
yo si estoy atento a los candados.

Son secretos,
recovecos del alma.
Atento a las señales...
Atento a los candados.

¡Adivina!

2011-10-26T17:40:00.001+02:00

Todos aquellos
que conocen de la materia,
saben como se inicia
y como se termina,
aún ignorando su contenido.

Depende de muchas variables,
aunque puedes definir dentro
algunas constantes, inmutables
en toda su duración, si quieres.

Tiende a dar errores
cuando vas a pasar revista,
que corriges y, a veces, repites.

Aunque a veces el error se soluciona
cambiando el filtro para el exterior.

¿La vida o un programa?

Y es que la programación, al final, es toda una metáfora de la vida...

Alguien

2011-10-23T16:03:00.005+02:00

Era alguien.
Como cualquier otro.
Una persona sin más.
Sin nombre conocido.

Fue a Roma. De viaje.
Mas no pudo volver.
Algo allí lo ataba,
¿contra su voluntad?.

Tuvo grandes momentos.
Pero siempre tenía los
contrapuntos. Es inevitable.
No puedes cambiar lo que es.

De repente, un terremoto.
La ciudad se agita en sus
cimientos. Todo se derrumba.
Espanto. Incredulidad. Vacío.

Quería irse. Pero algo no le dejaba.
¿Se había enamorado de la ciudad?
Craso error. Aunque tardó en darse
cuenta. Pero nunca es tarde.

Quizá te digan que esta en las calles.
O quizá lo vean en el aeropuerto.
Indeciso. Queriendo y no queriendo.
Sufriendo mientras trata de evitar sufrir.

Aunque también se rumorea
que lo vieron en el puerto.
Con una sonrisa de oreja a oreja.
Partiendo a destino desconocido.

¿Qué es de él ahora? Pregúntale a Roma.
Quizá te hablé de él. De alguien.
Como cualquier otro. Sin más.
Sin nombre conocido.

Viento...

2011-10-22T15:27:00.003+02:00

Un soplo de aire.

Viento.

Así es como me siento.

Me explico:

He vagado por la vida
como si fuera una brisa,
un murmullo en el cielo,
con billete solo de ida.

Me he cruzado en mi camino
a más gente de la que
a reconocer atino,
y todas son ya pasado.

He sido una brisa refrescante,
un vendaval y un viento
de verano. Dependía de como
cada persona me viera.

No me juzgues: no es que
haya decidido prescindir
de cada persona que conmigo
haya podido vivir.

Poca es la gente que, al oir
mi silbido en las llanuras,
ha querido llamarme compañero
sin que fuera algo pasajero.

Y aún menos han sido las personas
que al escuchar mis ecos,
han tratado de engañarme
para que me enrede en sus cabellos.

Ando pues por la vida
cargado de recuerdos
de idas y venidas
de adioses y ya nos veremos.

Ando pues por la vida
buscando gente
que me llame compañero
o me deje un hueco en sus cabellos.

Y yo me prometí, que
cuando apareciera ese camarada,
o venga esa persona que me escoja,
que dejaría de ser algo pasajero.

A pesar de los huracanes.

A pesar de los vientos.

O yo así lo siento.

Porque he sido viento.

Separándose

2011-10-22T01:31:00.003+02:00

Se cierra el telón.
Se apagan las luces.
Se despiden los actores.
Añoranza.

Resuenan
los últimos aplausos.
Entre reverencias
se cierra el telón.

El público
abandona la sala.
Poco tiempo más pasa
y se apagan las luces.

Es hora de ir a casa.
Cada cual por su lado.
Sonrisas cansadas
cuando se despiden los actores.

Último pase.
Me siento en el sillón
en casa. Sonrisa rara.
Añoranza.

Se cierra el telón.
Se apagan las luces.
Se despiden los actores.
Añoranza.

Reencontrándonos

2011-10-21T15:56:00.001+02:00

Las tablas guardan los secretos.
Los secretos que están en el papel.
El papel que define al actor.
El actor que está sobre las tablas.

Soledad. Aunque no duradera.
Faltan pocas horas. Pero tenía que venir.
De pie en el mismo escenario. Solo
con las tablas que guardan mis secretos.

Firme. Sin miedos.
Dejo de existir un instante. Renazco.
Me moldean y me transformar
los secretos que están en el papel.

Tono. Gestos. Miradas.
Todo es importante.
Todo me da forma,
pues el papel define al actor.

Estoy listo. Preparado.
Oigo ruidos en el camerino.
Mi personaje se despide un momento
del actor que está sobre las tablas.

Las tablas guardan los secretos.
Los secretos que están en el papel.
El papel que define al actor.
El actor que está sobre las tablas.

¿Las entiendes todas?

2011-10-21T13:53:00.003+02:00

Tres triángulos.
Cero y uno.
Un corazón.
Una nota de una
canción olvidada.

Una espada.
Un ordenador.
Un chiste.
Un paso.

Cierta gente.
Un lugar
de la infancia.
Una mirada.

Una ruta
conocida en bus.
Un pensamiento.
Una sensación.

Magia.
Ciencia.
Arte.
Filosofía.

Todo aquello
que me da forma.

Yo.

Un instante antes

2011-10-20T17:21:00.000+02:00

Risas y llantos.
Nervios y aplausos.
Cientos de horas reunidas.
Palidecer ante un solo instante.

De pie entre telas,
perdido en tus papeles,
oyes distorsionados
risas y llantos.

Una fugaz visión:
tú, en el escenario.
Te devuelven a lo real
nervios y aplausos.

La vista hacia atrás,
a aquel suelo tableado.
Te formas una coraza
de cientos de horas reunidas.

Una palabra. Angustia.
Un gesto. ¡No puedo!
Te toca. Pero lo haré:
palidecer ante un solo instante.

Risas y llantos.
Nervios y aplausos.
Cientos de horas reunidas.
Palidecer ante un solo instante.

Avanza y retrocede

2011-10-20T17:01:00.001+02:00

Avanza.
Se detiene.
Mi mirada en sus caras.
El tren en las lejanías.

Se oye un traqueteo
que me despierta.
No hay duda:
el tren avanza.

Se oye un resoplido
que me desvela.
Una parada:
se detiene.

Suben los pasajeros,
la gente de siempre.
Avanza y se detiene
mi mirada en sus caras.

Déjate llevar
otra madrugada.
Piérdete como él se pierde,
el tren en las lejanías.

Avanza.
Se detiene.
Mi mirada en sus caras.
El tren en las lejanías.

Versos viales

2011-10-20T16:56:00.001+02:00

Luces dentro,
fuera, oscuridad.
Siempre es igual.
Siempre es diferente.

Avanza.
Se detiene.
Dejo la fría estación
por las luces de dentro.

Tomo asiento,
en un vagón al azar.
Pego la cabeza al cristal:
fuera, oscuridad.

En las mismas paradas,
las mismas personas
con las mismas rutinas.
Siempre es igual.

Pero en las mismas paradas
con las mismas personas
y las mismas conversaciones,
el tren siempre es diferente.

Luces dentro.
Fuera, oscuridad.
Siempre es igual.
Siempre es diferente.

Señales

2011-10-19T19:33:00.001+02:00

Un eco lejano,
un olor familiar,
una brisa de verano,
un viento primaveral.

Inquietud:
todo comienza
al caerse la venda,
con un eco lejano.

Recuerdos:
duelen y consuelan.
Algo conocido flota,
un olor familiar.

Señales:
testigos del pasado
traídos en volandas
por una brisa del verano.

Futuro:
quizá escrutable,
anunciado tiernamente
en un viento primaveral.

Un eco lejano,
un olor familiar,
una brisa de verano,
un viento primaveral.

Siempre

2011-10-18T17:30:00.003+02:00

En el mismo asiento del bus
el mismo cielo naranja,
la misma carretera gastada,
el mismo pensamiento inconexo.

Oigo el viento en la ventana
tratando de sacarme
de mil ensoñaciones sin sentido,
en el mismo asiento del bus.

La vista la tengo perdida
contemplando la línea difusa
que separa el oscuro horizonte
del mismo cielo naranja.

Un traqueteo que me despierta.
La realidad es diferente:
fue espejo de mis recuerdos
la misma carretera gastada.

Pero al momento me vence.
El sueño es más fuerte.
Vuelvo a mi pose dormida,
al mismo pensamiento inconexo.

En el mismo asiento del bus,
el mismo cielo naranja,
la misma carretera gastada,
el mismo pensamiento inconexo.

Siempre.

Un, dos, un, dos, tres.

2011-10-14T22:12:00.007+02:00

¿Dos poemas con el mismo nombre? Bueno, es que son prácticamente lo mismo, solo que me apetecía hacer uno que se pudiera leer igual del derecho y del revés:

¡Uno!

¡Dos!

¡Tres!

¡Pum!

Tu rostro
pierde su color
a causa de la herida
que la vida te devoró,
de aquella vieja bala
era aquel suave olor
de pólvora derramada
al disparar el obús
que con fuerza os separa
al son de un viejo blues,
y el reloj se para.

¡Pum!

¡Tres!

¡Dos!

¡Uno!

Un, dos, un, dos, tres.

2011-10-14T22:00:00.001+02:00

Un poema raro que se me ocurrió hace un instante...

¡Uno...!

El reloj se para
al son de un viejo blues.

¡Dos...!

El sonido os separa
con la fuerza de un obús.

¡Uno...!

Te llenó la pólvora
la nariz con su olor.

¡Dos...!

La herida te devora,
tu rostro pierde su color.

¡Uno!

¡Dos!

¡Tres!

¡PUM!

Cuando se va el ritmo
del latir del corazón,
y se pierde afinado
al separar el diapasón,
con la fuerza de una bala
que lanzó un cañón,
en la vieja sala
tu cuerpo se derrumbó.

Cuando tu rostro
pierde su color
a causa de la herida
que la vida te devoró,
de aquella vieja bala,
y de aquel suave olor
a pólvora derramada
al disparar el obús
que con fuerza os separa
al son de un viejo blues,
el reloj se para.

¡Pum!

¡Tres!

¡Dos!

¡Uno!

2011-10-14T17:18:00.001+02:00

Es como un juego, pero real.

No se me ocurre otra cosa.

Es y no es.

Es que golpear y sorprender que te golpeen.

Desear algo y no hacerlo.

Saber lo que es lo correcto y temer equivocarse.

Lanzar el golpe agachado, no mirar al contrario.

Ignorar las señales.

Es como vivir sin vivir, un pasado y un futuro sin presente. Como volver a ver una peli y estar deseando ver el beso, la escena de acción, el reencuentro tras largos años.

¿De qué sirve un momento? Al fin y al cabo, es eso, un momento... Y que poco sentido tiene todo sin él.

El momento presente... vivir el momento...

Pero tampoco. Un "carpe diem" no puede hipotecarte.

El momento es importante. Por un momento se redime una vida.

Pero la vida es un conjunto de momentos. ¿Acaso no importa más el conjunto que el instante?

Cuanto más lo pienso, más me confundo... Realmente solo quiero volver a las tardes de verano en las cuales lo importante era lo que fue, lo que era y lo que sería.

¿Dónde está eso ahora?

¿Dónde estás?

Un adiós a Arjé teatro y quizá algo más

2011-10-12T16:25:00.002+02:00

Anduve en la Raíz del drama
a caballo entre Grecia y Roma,
creyéndome un sabio guerrero,
de fuerte carácter y gran fuerza.

Todo guerrero tiene una dama,
por la que pelea hasta con arma roma,
mas yo no tome como mal agüero
la soledad de su grandeza.

De estar tanto tiempo
entre Roma y Grecia,
me di cuenta de que perdí
el norte de mis actos.

Ya era tarde para un lo siento
(en descampado la tormenta arrecia).
Con la cabeza gacha me fui,
pues la vida no es teatro.

Levante la vista de nuevo
cuando subí al cercano alto
y no fue Argos lo que vi
pues ya no era Ayo.

Vi los restos en el suelo
de un sueño roto:
los recuerdos que di
a alguien a quien no hallo.

Con la ayuda de los trozos
recompuse un viejo cuadro:
un adolescente alto
de rostro iluminado.

¿De dónde venía el gozo
que emanaba mi retrato?
La respuesta vino pronto
cuando me fijé en algo destacado.

La sonrisa que tenía
y que creía haber olvidado.

Me di cuenta entonces
de porque no soy yo Ayo,
y de porque mi joven rostro
no tendrá nunca la dureza de sus rasgos.

Aunque somos muy parecidos
y somos uno en el escenario
no soy yo un Atrida
ni un personaje imaginario.

Ahora abro los ojos
y sonrío melodramático:
los atrezzos y los disfraces
vuelven a ser decorados.

Veo a los actores tras los personajes
y veo por fin claro
que la vida quizá sea un sueño
pero seguro no es... teatro.

2011-10-12T16:10:00.007+02:00

2011-10-12T13:41:00.001+02:00

Es ciertamente increíble lo que puede cambiar el ánimo de un día para otro. Y más estas edades.

Estos días he tenido picos importantes. Sin embargo, echando media creo que tengo balance positivo. Hay cosas que cuestan hacer y entender, porque sabes que son importantes, pero a veces el detalle más trivial puede sacarte una sonrisa.

Estoy en mi habitación, en ese sillón que durante dos años fue testigo de Filosente. Oigo a mi vecino con canciones de gaita. Escucho los sonidos de la cocina, donde se debe de estar haciendo de comer ahora. Huele a patatas fritas. Mmm...

Es todo tan poco importante, tan habitual, tan común... que es reconfortante. Pequeños detalles, le llaman.

Tengo la firme sensación de que todo va a salir bien, aunque ahora ni ni yo lo sepamos. El tiempo coloca cada cosa en su sitio, y estoy seguro de que el tiempo favorecerá...

2011-10-09T13:59:00.002+02:00

Todos tenemos derecho a cometer errores. Pero tenemos el deber de levantarnos del suelo y ser capaces de seguir adelante.

¿Hasta qué punto el bienestar de los demás debe condicionar el mío? Entre ser yo feliz y que lo sea otra persona... ¿qué debo escoger?

¿Realmente puedo llevar sobre mis hombros ciertas cargas por tener un cuerpo grande y hablar con palabras sacadas de horas leyendo?

¿Hasta qué punto justificar tus actos en pos de Roma?

Pensamientos inconexos recorren mi mente. Todos me intentan llevar en su dirección. Me acercan. Me alejan. Me llenan de amor y odio, de miedo y de valentía, de resolución y de dudas.

Lo único que tengo claro es que tengo derecho a cometer errores. A llorar con la cara descubierta. A ser un poco egoísta...

L Lo siento, pero ahora me toca a mi.

Caen las máscaras.

¿Puedes contemplar directamente al rostro de la Verdad?

Ecos de Tol'Emac

2011-08-04T19:16:00.000+02:00

Os presento hoy mi último relato, de inspiración medieval....

Vale, y un poquito romana.

Dedicado a la que fue sin existir; la que existió sin ser.

¿Será tarde?

Es la hora del crepúsculo. En la ciudad los guardias cierran las cuatro puertas localizadas en la enorme muralla que defenderán a los habitantes de los temores del exterior y de la noche. Las antorchas empiezan a brillar entre las tinieblas, y aquellos que guardan oscuros propósitos y negocios se frotan los ojos para termina de levantarse, pues para ellos el día empieza cuando el Astro se oculta.

Nada fuera de lo común en Tol’Emac.

Sin embargo, en los caminos, ya casi velados por la oscuridad, alejándose cada vez más de la seguridad de la gran urbe, una figura solitaria se desplaza como si le persiguieran los peores ejércitos del demoníaco Traidor. Sostiene un arrugado pergamino en una mano, la única parte de su cuerpo que sobresale de los ropajes que la cubren. Hasta su cabeza aparece tapada por una caperuza.

Un solo pensamiento recorre su mente.

¿Será tarde?

* * *

- Se que os lo he preguntado ya tantas veces como arena hay en las costas y estrellas en la mano del Todopoderoso, pero permitidme que os lo diga por última vez: Sir Tolesnal, ¿estáis seguro de esto?

- Mi respuesta no ha variado, druida, ni cambiaría ni aunque la tierra y el cielo se abrieran ante mi para obligarme a mudar mi parecer. Proceded con vuestra parte.

- Sois consciente de que nunca más…

Una racha de viento ahoga las palabras del viejo Nilrem, el más ilustre y sabio druida del mundo, a la par que mueven su escaso cabello plateado, que apenas le cubre las sienes. En el rostro, barbilampiño y arrugado, en el cual destacan la aguileña nariz y los ojos, totalmente blancos por la ceguera, asoma una indiscreta preocupación que busca invitar a la reflexión al caballero que tiene frente a él. Sabe que es inútil, puesto que para él el futuro es tan conocido como el pasado, pero debe cumplir su papel para aquel que otrora fuera el mayor hombre del mundo.

Tal y como el anciano sabía de antemano, la respuesta de Sir Tolesnal es una nueva negativa, cargada esta vez de agresividad:

- ¿A que viene esta traición, Nilrem? – los profundos ojos, del color del zafiro y con calmo carácter, destellaban ahora con la ira de una hoguera. – Sois peor que el infame aquel que, queriendo llamarse sanador, no proporciona las justas sangrías al enfermo para calmar su dolor, puesto que cualquier dolencia del cuerpo es incapaz de igualar a las del alma, y a la mía vos no queréis poner remedio con interminables pretextos…

- Comprendo la magnitud de vuestro pesar, mas quiero que vos alcancéis semejante grado de comprensión para con vuestra decisión, puesto que quizá pueda ser peor el remedio que la enfermedad.

El caballero se vuelve hacia el demacrado druida con una mirada que mezcla perplejidad y dolor, aunque solo durante un instante, pues luego recupero el semblante sombrío. Mientras mira a las inmensidades del abismo que tiene frente a él, susurra de forma casi imperceptible, como si no se dirigiera a su interlocutor:

- ¿Qué puede haber peor que esto?

* * *

¡No llegaré a tiempo!

El camino serpentea cada vez más a medida que asciende por la ladera del rocoso paisaje. Es ya noche cerrada, pero la claridad de la luna basta a la misteriosa figura para moverse con confianza.

Las fuerzas empiezan a fallarle. Ha avanzado casi diez leguas desde Tol’Emac, y aún le quedan tres más para llegar al risco Onre’Teo Divlo.

Sin energías para continuar corriendo, adopta un paso ligero que, confía, podrá mantener hasta el final. Lamenta ahora no haber conseguido una montura en la ciudad, pero la única que habían podido ofrecerle estaba sin los arreos. De haber esperado por ella, la ciudad hubiera sido cerrada… Y entonces si que no habría esperanza.

Realmente no tengo esperanza… Lo que tengo es la esperanza de encontrar una esperanza…

Una única lágrima se desliza por la cara tapada y cae sobre el pergamino que aún sujeta en la mano.

* * *

- Sire, ha llegado la hora.

La luna alumbra esta noche como si fuera el sol en Onre’Teo Divlo. La alta y desgarbada figura del Gran Druida, que viste con la toga negra que usan los de su clase para estos rituales, hace que el aura de misterio que rodea al anciano adquiera un cariz tenebroso. A su lado, poniéndose de rodillas, esta la también enorme, pero fuerte, silueta del caballero Tolesnal. Su única vestimenta es el pantalón de esparto de los penitentes, dejando el pecho desnudo, con el largo cabello pelirrojo cayéndole sobre espalda y torso, enmarcando las gruesas cejas y el espeso bigote. Ambos hombres van descalzos. “Hemos de permitir que los espíritus de la tierra nos valoren y tomen de nosotros las energías para el conjuro”, había sido la explicación del druida para esto.

Dando un paso ante el hombre, la negra figura de Nilrem posa una mano sobre la cabeza del arrodillado, y con un grave tono que distorsiona sus palabras, empieza a recitar la letanía que abre la ceremonia:

- Orut ufled opritxe so lolle rop rolo duseart sonet neser pleroc neredsot neimit nes solat luco o dasa ple. Orut ufled opritxe...

* * *

¿Eso…eso es…? ¡No!

La brisa nocturna trae unas notas de extraña cadencia:

- Or… rop… neser pleroc… nered… it ne... o... sa ple...

Ya ha empezado... ¡No he llegado a tiempo! ¡NO HE LLEGADO A TIEMPO!

La figura, arrebujada aún en sus ropajes marrones, se deja caer de rodillas, rota por el dolor. La mano, agarrotada segundos antes, se abre y deja caer el pergamino que durante tanto tiempo había sostenido, y se convierte en mudo testigo del incesante llanto que ahora se inicia. Las letras brillan ahora bajo la potente luz de la Luna:

El Gran Sire ha decidido hacer un Ritual en vuestro nombre para que este desparezca. Pasada la medianoche será demasiado tarde.

Si en verdad el amor os embarga aún, algo debéis saber: el conjuro es posible evitarlo, pero no cortarlo…

Os espero… o no…

La capucha al fin se echa atrás en una de las convulsiones por los interminables lloros y dejan a la vista un moreno pelo lacio, perteneciente a una joven muchacha. Con los verdes ojos empapados por las lágrimas, contempla al astro del cielo y grita:

- ¡TOLESNAL! ¡YO OS AMABA!

* * *

- ...rop rolo duseart sonet neser pleroc neredsot neimit nes solat luco o dasa ple... ¡Orut ufled opritxe so!

La voz del druida se interrumpe con una poderosa entonación final. La última y grave nota se mantiene en el ambiente mientras Tolesnal se levanta con movimientos medidos y avanza hacia el borde del risco, situándose a la espalda del druida. Sin mirar atrás, extiende un brazo y Nilrem pone en él un trozo de papel. El caballero lee su contenido en un tono de voz monocorde, como si no tuviera control de sus palabras:

Vos, la del oscuro cabello,

las níveas manos

y las esmeraldas de ensueño,

que con su preciosa mirada

hipnotizaron a este caballero.

A vos dirijo mis versos

en esta clara noche

de conjuros perversos.

Os entregué mi corazón

y destrozasteis mis sentimientos.

Os di mi mente

y quebrasteis mis pensamientos.

Y por mi pura alma

me devolvisteis un desprecio.

Ahora solo me queda

liberarme de vuestro recuerdo

quebrando una vez más

alma, mente y corazón

Para eliminar todo…

…pensamiento…

…sentimiento…

…d…

…o…

…l…

…o…

…r…

Las tres últimas palabras se hacen casi inaudibles. La voz de Tolesnal se rompe y, sollozando vivamente, cae de rodillas al suelo.

- No puedo… ¡NO PUEDO!

* * *

¿…? ¿N…? ¡¿N-no?! ¡¿N-no… n-no puede?!

La muchacha se levanta y echa a correr en la oscuridad, con una angustiosa esperanza palpitando en su pecho.

* * *

- Teníais razón, Nilrem. No puedo hacerlo… A pesar de todo… Yo aún la amo. Iré a buscarla. Hablaré con ella… Aún hay tiempo.

Con estas palabras, el caballero se levanta y camina decidido hacia el lado contrario del risco en el que se parara segundos ha. Sin embargo…

- Una vez ha comenzado… nada puede pararlo… y se ha de cobrar una víctima…

- ¡¿Q-qué?! ¡N-no! ¡NO! ¡A-a…AAAARGH!

* * *

¿Ese grito…?

- ¡Tolesnal!

La joven corre y llega a Onre’Teo Divlo. Dos cuerpos en el suelo la reciben con un silencio tenso, insano…

La mujer grita y se desploma también.

* * *

- ¿Condenado por busca el consuelo en el olvido o salvado por el amor en el último momento? Su historia se ha perdido en el tiempo… Mas de ellos podemos aprender hoy que todo amor merece la pena si se lucha por él…

La voz del cuenta-cuentos se apaga y una salva de aplausos inunda el local. La gente comenta en voz alta:

- Ha merecido la pena venir, aunque solo por escuchar a este trovador, ¿no crees?

- Si, la verdad es que ha venido bien caracterizado.

- Es increíble que haga todo el solo. ¡Qué dominio del tono de voz!

- Los papeles están genialmente representados…

- …pásame la botella…

- ¡Oye, tío, un poco de seriedad, hombre!

Salgo de la discoteca cuando empieza a sonar la chirriante música electrónica. El aire puro de la noche se libra de ruidos cuando la puerta del garito se cierra. Me dejo llevar por mi imaginación y trato de visualizar a Tolesnal, a la dama, al mago…

- ¿Tampoco os gusta el ruido?

Me giro sorprendido. El que ha hablado es el cuenta-cuentos, que sale del local aún con sus ropajes medievales… y manteniendo su caballeresca dialéctica.

- Estaba reflexionando sobre vuestra historia, caballero.

- Si lo consideráis oportuno, hablad con un lenguaje más sencillo. Comprendo que la verborrea medieval puede ser demasiado enredada para una propuesta directa.

Me quedo callado durante unos segundos. Me da un poco de vergüenza lo que voy a hacer, pero…

- Mira… hay dos cosas que me gustaría preguntarte acerca de tu historia.

- Las preguntas nunca son indiscretas. Las respuestas, a veces si.

- Verás, no entiendo exactamente por qué Tolesnal se somete al ritual… Además, me escama el final.

El cuenta-cuentos me mira con gesto divertido. Con un movimiento de mano, me invita a movernos. Hace bastante frío fuera, pero le sigo.

Me doy cuenta de que se encamina hacia lo alto de la pequeña colina en la cual se sitúa la discoteca. Una serie de carteles anuncian la primera “juerga medieval” del antro, aludiendo, entre otras cosas, al “trovador” que ahora me acompaña.

Cuando llegamos a la parte más elevada, se para y me señala a nuestra espalda. Al girarme, veo un desnivel abrupto de unos treinta metros, sobre un valle.

En ese momento, con voz profunda, empieza a hablar.

- Hace tantas lunas que pasó esto que casi se ha desvanecido de mi memoria… No recuerdo bien lo que sucedió aquel día, puesto que cuando hay magia en juego, el lance es imprevisible. Mas quizá pueda responder a tus dos preguntas.

Tolesnal se había quedado prendado de la bella Ulaci hacía ya una primavera. La joven era una muchacha de alta cuna en edad casadera, y el rey de Tol’Emac estaba encantado de que uno de sus mejores caballeros, sino el más notable, cortejase a tan digna dama…

Pero el sino puede enredar alrededor de la más pura flor las más espinosas espinas, y eso fue lo que sucedió cuando a oídos de Tolesnal llegó que la joven se estaba viendo con otro hombre. Se decía que ella partía a una aldea cercana todos los días primeros de semana para verlo, y volvía con la llegada del crepúsculo.

Suponed el dolor del gran caballero al acudir a ver a su amada en tal día y no encontrarla…

Es por ello que decidió someterse al Olvido, el ritual druídico que permite renunciar a los recuerdos y sentimientos. Acudió al gran Nilrem y este, muy a su pesar, se vio obligado a aceptar, aún a sabiendas de que Tolesnal se acabaría echando atrás…

- Entonces, ¿es cierto que hubo una traición de… mmm… Ul…?

- No, Ulaci se mantuvo fiel a su amor. Si vais a preguntar por qué salía del pueblo, era para visitar a una vieja amiga, anterior doncella suya, que vivía machada por la deshonra tras haber conocido a un caballero con fama de galán, piel de cordero y carne de lobo.

Las palabras del cuenta-cuentos me hechizan y temo romper su encanto si hablo, pero he de hacerlo…

- Y… ¿qué fue de Tolesnal, Ulaci y Nilrem?

El cuenta-cuentos dirige sus ojos hacia mí y siento como si su mirada me traspasara…

- Veo en vuestra mirada un anhelo extraño por conocer el final de una historia que, en el fondo, no os incumbe… ¿no?

Los ojos se me empañan de lágrimas… ¿Se me empañan de lágrimas?

- Quizá estéis empezando a comprender lo que sucede – me dice.

- Me encuentro confuso…

¿Por qué esto me está afectando tanto?

- Es natural. Pero quizá os ayude escuchar un poema que, se dice, tiene como autor al mismísimo Tolesnal:

La flor se marchita

y los cuerpos perecen.

La primavera se va

y mi alma perece.

O eso parece.

Mi cuerpo no sufre

ni mi lucidez se nubla.

No hay donde debiera canas

ni en mi rostro una arruga.

Solo queda en mi un anhelo

de algo olvidado.

La necesidad de un consuelo

por algo pasado.

¿Por qué habita en mi el sentimiento

y no lo sentimentado?

- ¿Por qué habita en mí un amor...
por alguien que solo es soñado?

Los dos últimos versos salen de mi boca. Angustiado, miro al cuenta-cuentos que, de repente, me parece mucho más demacrado…

- ¿Por qué, Nilrem?

Aquí concluye mi relato, pero me gustaría aclarar algunas "cosillas" que han podido quedar sueltas o pasar desapercibidas a lo largo del relato. Quizá la más importante sea que, salvo un nombre, todos los de este relato están compuestos de juegos de palabras. Son fáciles de descifrar, pero aclararé que están "en mi estilo" de escritura convencional.

Espero que os haya gustado... y nada más que añadir, supongo.

Cae Roma

2011-07-25T23:33:00.001+02:00

Un desenlace previsible, aunque ciertamente agridulce. Sin embargo, quizá, salvo el esplendor de la ciudad, era el mejor de entre los posibles.

Con esta entrada concluye esta serie de crípticos iniciados tiempo ha por un poema. Quizá sea hora de volver a las rutinas de Filosente.

Miedo

2011-07-14T22:07:00.002+02:00

Tengo miedo a actuar...

Pero también tengo miedo a no hacerlo...

Encrucijada

2011-06-29T20:20:00.000+02:00

Vale, ahora si estoy hecho un lío. ¿Por dónde tiro? Ya lo decía Aristóteles: ni mucho ni poco, la virtud está en el medio. Si quiero mi meta, tengo que hacer malabarismos en una cuerda floja, porque pasarme implica caer a un lado, y quedarme corto derrumbarme por el otro. Perder el tren o directamente destrozar la estación. Y lo peor es la incertidumbre de si podré comprar un nuevo billete por el que ya perdí...

Aunque claro, lo peor es, y sigo con mi metáfora ferroviaria, cuando llegas y ves que te has equivocado con los horarios, y que tu vagón ni siquiera existe... aún. En ese momento solo puedes esperar en la estación a que pase algo (si pasa) o renunciar y dar la vuelta...

En fin, locuras romanas.

Futuro lejano

2011-06-27T14:28:00.000+02:00

Últimamente el blog se ha convertido para mi en un refugio más que de pensamientos, de sentimientos. Me gusta verlo como una serie de pistas que, hilvanadas, darían lugar a una imagen de un momento de mi vida. Aunque claro, solo yo conozco todas las claves escondidas en cada entrada...

Nada en este blog está puesto "de casualidad". Quizá alguna entrada humorística, pero ni eso. Todas obedecen a un estado de ánimo, a un acontecimiento o a algo similar.

Esta entrada, titulada "futuro lejano", no rompe este esquema. Y es que he tomado una determinación que me llevará a hacer algo doloroso pero necesario en cuanto acabe este verano... o no. Porque aunque esa decisión es mía, sus consecuencias involucran más cosas, más gente, y de las acciones que no puedo controlar dependerá también mi resolución.

Para ayudar un poco a aquellos que quieran bucear en mis crípticos, os daré una pista. Esta entrada es simplemente un recuerdo, un aviso, una infusión de valentía, puesto que llegará un momento en el que tendré que pasar página con miedo a leer el próximo capítulo...

Roma | | amoR

2011-06-20T17:11:00.001+02:00

Roma | | amoR

Todos los caminos
llevan a Roma,
pero no hay senda
que de Roma me saque.

Hacer el camino al derecho
es fácil, pero hacerlo al revés
se presenta más complicado.

Porque todos los caminos a Roma llevan,
pero ningún camino de Roma me saca.

Salir de Roma es tan complicado
como entrar en tu corazón.

Lo tenía en borrador desde el año de la pera...

¿Q de calidad? ¡No!

2011-06-16T15:09:00.002+02:00

Gracias, Andreu ;)

Sel... PAU

2011-06-06T19:01:00.001+02:00

A dos días ~~del examen de Selectividad~~ de la PAU, no puedo evitar estar hecho un amasijo de nervios. Realmente, podría decir que estoy en una situación privilegiada: carrera sin nota de corte, bastantes plazas, media decente en Bachillerato... Total, como llevo diciendo en un intento de autotranquilzarme casi un año, para mi estos examenes son "un trámite necesario".

Sin embargo, tengo miedo a pesar de todo esto. Tengo en relación a este tipo de casos dos grandes defectos que llevo arrastrando toda mi vida:

A) Si quiero alcanzar una meta alta, acabo exigiéndome mucho más de lo que puedo realmente dar.
B) Pero si la meta es razonable/baja, doy muchísimo menos de lo que normalmente podría dar.

Como diría el amigo Aristóteles, soy poco virtuoso tanto por exceso como por defecto.

Pero a lo que quería llegar yo es a una frase que, con alguna variante, es lo que me han venido diciendo amigos/compañeros/padres/profesores y demás seres vivos en general.

Querido yo, te escribo para decirte que...

(En mayúsculas, negrita y letra grande, con subrayado, cursiva y a rojo):

¡JODER, FILO, CÁLMATE, QUE NECESITAS UN PUTO CUATRO DE MEDIA!

En fin, continuaré esto más adelante... si tal.

Un día para recordar(me)

2011-05-19T23:49:00.000+02:00

Hoy, a jueves 19 de mayo de 2011, antes de que finalice el día, quiero dejar constancia escrita de que, tras unos meses de infierno y locura, extraoficialmente he acabado 2º de Bachillerato al realizar mi último examen.

Menos da una piedra.

2011-05-11T18:08:00.001+02:00

El hombre es el animal que dos veces en la piedra tropieza.

Mas no lo hace por error
o por despiste.

El hombre es el animal que tropieza en la piedra dos veces.

Y, aún siendo consciente de ella,
vuelve a dejarse arrastrar.

El hombre es el animal que, en la piedra, dos veces tropieza.

Porque,
¿cómo no tropezar, si eso le mantiene vivo?

El hombre, como animal que es, en la piedra tropieza dos veces.

Le llaman el animal racional
y su error es sentimental.

Porque, el hombre, tropieza dos veces con la misma piedra.

Una piedra romA.

Como globos

2011-04-15T23:01:00.000+02:00

En cierto modo, los adolescentes somos como globos: nuestro humor puede pasar con un simple toque de lo más alto a lo más bajo.

Filosente - descargar música y videos gratis...

2011-04-11T19:19:00.001+02:00

... o eso es mi blog, según Sgae & Friends:

Blog: Abreviatura de «web log», un diario o revista que se publica en Internet. Los blogs a menudo se utilizan para publicar enlaces a archivos, que pueden ser copias ilegales de música, películas u otros ficheros multimedia.

Esta y otras perlas para nada perdibles en la guía de la SGAE para que nuestros papis y profes nos riñan por ser malos y bajar cosas de Internet

Casi que lo catalogo en humor, que sino me enfado.

Mi odisea en el espacio (o de como enviar tu nombre a Marte)

2011-04-08T23:49:00.000+02:00

Este enlace es la puerta para que muchos aventureros puedan viajar al espacio... o al menos su nombre. Básicamente, se trata de incluir tu nombre en un microchip que portará todos los apelativos de aquellos que quieran que así sea.

Como no... yo ya me he apuntado :P

¡YA BASTA!

2011-04-07T19:58:00.002+02:00

Propuesta de la norma arcanizante

2011-04-02T01:02:00.002+02:00

En vistas de la última tendencia popular renovadora de la excelsa lengua cervantina conocida comúnmente como "castellano" o "español", los abajo firmantes nos ponemos en contacto con la excelsa Real Academia para proponer una serie de cambios que esperemos tomen con la debida consideración. Todos ellos están relacionados con la economía lingüística:

- Proponemos, en primer lugar, la sustitución de las formas "haber" y "a ver" por una forma neutra que, por consenso, hemos decidido que sea el "aver". Es una forma sumamente utilizada en los ámbitos renovadores y evita el equívoco entre las formas que nosotros consideramos ya arcaicas. Sin embargo, consideramos que debería existir una variante alternativa para casos formales: "ha ber".

- Proponemos, así mismo, que se elimine, con un método cervantino*, una consonante de las siguientes parejas: b/v, c/z, c/k, q/k, q/c. Así pues, palabras como "baso", "kasa", "qorazón" y "varco" pasarían a ser aceptadas como ortográficamente correctas.

-- Nos gustaría dejar una notación aparte para el caso ll/y. Realmente, en el español actual ambas tienen total equivalencia. y dada la proviniencia extrajera del y, sería recomendable eliminarlo de nuestra excelsa lengua. Para evitar controversias con la conjunción, se recomienda sus sutitución por la letra "i" a todos los efectos ("Voy a escribir i a leer). Sin embargo, no nos cerramos a la alternativa ll en este caso ("Voy a escribir ll a leer"). Así pues, "llate", "lleso", "llerba", "Sarall" y otras muchas formas han de ser revisadas.

- Multitud de formas, rechazadas como "vulgares" en un pasado a causar de no ser entendidas en su vertiente revolucionaria y neorenacentistas deberían de ser recuperadas. Aunque se ha empezado ya esta tendencia con la aceptación de "cocreta" (forma altamente renovadora que fue considerada inferior a la ya rallana a la incorrección "croqueta"), queda mucho por recorrer. Gracias a los diversos trabajos de campo realizados en Lepe, Villanueva de abajo, Aborriconchos de arriba y Rebuznantes del medio, hemos logrado encontrar "arradio", "arraglar", "mondarina", "murciégalo" y otras muchas formas que recopilaremos en breve en el debido sumario.

- Así mismo, una gran cantidad de vocabulario creado por nuestros mejores lingüístas, (las formas de contacto con esos reputados señores se pueden encontrar en el enlace a nuestra plataforma de promoción beta que hay en la parte inferior del documento), debe ser tenido en cuenta. La RAE ya reconoce la forma "farlopa", pero palabras como "perrear", "requetón", "requesón" (no como acepción, sino como palabra de etimología distinta), "plastelina" y otra gran cantidad de léxico. Rogamos encarecidamente que se preste apoyo a las nuevas expresiones, cuya máxima simbolización se encuentra en la complejísima y excelsa "foto tuenti".

- El uso de cultismos está perdiendo en nuestros días valor debido a la creciente escolarización. Aunque estamos tratando de revertir ese problema con la promoción de las medidas renovadoras, que cuentan con un apoyo importante del sector juvenil español y el apoyo de los PSF (PeRrEaAAaAnTeH SiiiIhn FrhoooOoOonteraAh!), hemos considerado preciso pasar a la normativización. Así pues, los grupos consonánticos cultos deberán incluir al menos una de las siguientes consonantes, ya sea como sustitución o como adicción: h, k, s o z. Se recomienda usar cuanto se pueda esta revolucionaria norma para promover el uso de la norma arcanizante. Ejemplificamos ahora: "ehperar" "akkta", "azuztar", "olah" (especialmente culto por la inclusión de una "h" y la eliminación de otra [según algunas interpretaciones, es un simple desplazamiento del mismo]) o la ya famosa "potahe malahe".

- Como se ha podido comprobar en la equivalencia de PSF, consideramos que la alternancia entre mayúsculas y minúsculas refleja una descomposición posmodernista de la realidad autóctona, y que así mismo refleja claramente la percepción de la luz y los colores que el autor puede visualizar en una lata de colacao a las cuatro de la mañana de un lluvioso día de agosto (nota: interpretación realizada por el famoso artista urbana "eR ReXuUuJiNo", "LeXuGo" para los colegas). La desaparición de las mayúsculas resta cualquier utilidad posible a los signos de puntuación que la exigen después, así que se recomienda la eliminación de estos caracteres (ej: fui a casa de mi prima la cabrona de su amiga me toco las narices).

Estas medidas deberán ser complementadas con una serie de acciones extras que esperemos que su institución sea capaz de promover, en vistas de que nosotros hemos logrado ya una cierta aceptación en la población:

- Oficializar el requetón. Don Omar deberá ser el autor del himno de la RAE.
- Todo anuncio lingüístico importante (nuevas palabras, diccionarios, cambios de ortografía) serán publicados mediante graffitis en la pared del Lombrices, mi colega del pueblo.
- Las siglas RAE serán cambiadas por TUENTI (TOh Uníoh EhPañOolEh TrAnjmiTieenHdo InhfoRmAsion)
- El dominio www.rae.es será cambiado por www.tuenti.es
- Todo hablante del idioma español deberá tener una cuenta en la página oficial de TUENTI para realizar las necesarias aportaciones a la lengua.

Hasta ahora hemos logrado algunos avances.Por ejemplo, Tuenti beta es una plataforma llena de entusiata gente buscando colaborar con el castellano arcanizado (nombre con el que hemos decidido denominar al español con la norma renovadora).

Sin nada más que añadir, nos despedimos.

Firman:

- PSF (PeRrEaAAaAnTeH SiiiIhn FrhoooOoOonteraAh!)
- PS (PaAaAx, ShUUUUUurmAnhOs!)
- LLR (Lah LhEnJuIhcAh ReShhUlOnaaah!)
- UMAPAC (uNiOóHn MeHhEnDhaz AhSoSiadOhs PaA AvLhaAr CoHrRecThaMehnTe)
- IM (IoH MihsMihCoh)

*Cara o cruz. Si sale cara de cervantes, una. Si no, la otra.

Siete mil millones de futuros

2011-03-30T22:07:00.001+02:00

Ha pasado un año desde que me presenté con La lucha contra Kronos al premio de narrativa que se celebra anualmente en mi instituto. El límite de dos carillas me obligó a reducir ese relato y, la verdad, me quedé bastante insatisfecho con el resultado final.

Este año, el tema escogido para la redacción es el futuro. Y creedme, he sudado la gota gorda para escribir mi relato.

Al final he optado por una especie de reflexión que he titulado Siete mil millones de futuros. Aquí os la dejo.

Siete mil millones de futuros

No sé exactamente qué es el futuro. Me ha llevado semanas darme cuenta, el tiempo que he tardado en ver que he sido incapaz de escribir nada acerca de él. No puedo pensar una definición más allá de la que usamos cotidianamente para referirnos a un tiempo que llegará.

Quizá sea eso el futuro.

Aunque me resisto a creerlo.

Estoy absolutamente seguro de que si ahora les preguntara a cuatro personas que es el futuro, las cuatro me darían una respuesta similar. Ahora, si les pregunto que es para ellos el futuro, la cosa cambia.

Es decir, supongamos una cara para esas cuatros personas.

Pediría un esfuerzo ahora para imaginar la figura de una chica cuya edad fuera próxima a la del autor de estas líneas. Supongamos que está a las puertas de la universidad, o mejor dicho, en esa tortuosa antesala que se conoce como Prueba de Acceso, o simplemente como Selectividad.

¿Qué sería para ella el futuro?

Aunque cada persona es diferente, no me cuesta demasiado ponerme en su situación. Me la imagino en la vigilia del día de inicio de las pruebas. No sé si ella es buena estudiante o no, y mucho menos puedo perfilar si se encuentra nerviosa o, por el contrario, segura de sí misma. Quizá está aprovechando las últimas horas para descansar. Aunque no deja de ser probable que, si nos acercáramos a ella, la viéramos concentrada en releer una vez más sus apuntes de todo el curso.

Lo que sí es casi seguro, aunque no me atrevo a afirmarlo, es que el futuro ocupa sus pensamientos. Para ella, el futuro más próximo se reduce a un centro en el que cientos de jóvenes como ella se dedicarán durante unas horas en cuerpo y alma a unos folios en blanco.

Aunque claro, la mente tiende a divagar. Quién sabe, quizá esté pensando ya en su carrera, en su futura trayectoria profesional… O, sin ir tan lejos, en la liberación que le supondrá dejar atrás las cadenas del estudio para sumergirse en su último verano pre-universitario.

Pero claro, había dicho que eran cuatro personas, y nuestra estudiante es solo una de ellas.

Entre las sombras desdibujadas de la imaginación se empieza a vislumbrar la silueta de un hombre de mediana edad. Treinta y tanto años y trajeado. Sus rasgos fáciles permanecen ocultos, pero lo que nos interesa ahora es lo que piensa.

Su padre acaba de concederle un puesto importante en la empresa familiar, que tanta riqueza y prestigio le ha supuesto a la familia. Desde siempre ha estudiado en los mejores colegios, ha vestido la mejor ropa, se ha codeado con las altas esferas, ha conocido lujos vetados a la gran mayoría de los mortales. Domina seis idiomas, que usa para hablar con sus amigos de todo el mundo, con su novia, de origen italiano, y, desde hoy, para gestionar las relaciones públicas de tan importante compañía. Un hombre con suerte, dirían algunos. Un niño de papá, murmurarían otros.

¿Qué sería para él el futuro?

Seguramente, su porvenir se presenta espléndido. Es bastante probable que su trabajo no sea algo realmente necesario para él. El dinero de sus padres es más del que podrían gastar él, sus hijos y sus nietos en toda su vida. Amigos, dinero, familia, chica. Todo lo que una persona podría querer. Seguramente se imagina ocupando el puesto de su padre, con el que compartiría todos los días esas partidas de golf que desde siempre regían los domingos en familia, que eran casi todos. De hecho, el ahora presidente de la compañía había compartido con nuestro hombre, en paternal confesión, la ilusión de enseñar a sus nietos a competir en tan exigente deporte.

Y quizá no fuera tan lejano ese día.

O eso indicaba la sortija de diamante que llevaba en el bolsillo.

Nuestra tercera persona vuelve a ser mujer, y es posible que, físicamente, se asemeje bastante al hombre que ahora dejamos buscando la mano de su novia. También es alta y lleva un elegante conjunto de chaqueta-pantalón. Aunque, en su caso, es por exigencias del trabajo ya que es presentadora del telediario de una famosa cadena de televisión.

Si la encuadro en estas líneas es por un pensamiento que lleva cruzando su mente todo el día. Porque, ahora mismo, mientras la maquillan para que esté radiante para las tres de la tarde, no puede evitar reflexionar en un conflicto en el que ella, por su profesión, se ha visto muy implicada.

Ha visto y ha hablado de gente que se está levantado todos los días y arriesga su vida para tener un futuro.

En un principio, le chocó mucho que alguien se jugara su futuro para tener un futuro. Es decir, ella nunca había pensado en que tuviera que luchar por eso. No es que no se haya tenido que esforzar para llegar a su presente actual. De hecho, procedía de una familia humilde que difícilmente podría haber pagado la costosa carrera universitaria que ella había cursado para alcanzar su puesto de trabajo. Su esfuerzo y una serie de becas que logró por ello le habían catapultado a lo más alto, y era posible, si atendía a lo que le habían comentado sus compañeros en pequeñas confesiones, que llegara más allá: su jefe tenía intención de darle un programa propio.

No era capaz de entender esa actitud, pero ante todo le sorprendía como le había afectado. Recordaba haber presentado desastres de todo tipo, desde atentados hasta tsunamis y terremotos. Recientemente había sucedido una catástrofe de proporciones inconmensurables, pero una mirada le había rasgado más el alma que las miles de víctimas.

Era una mirada que mezclaba el horror con la esperanza, el miedo con la confianza.

La mirada de un hombre que lucha por un futuro en el que, quizá, ya no cree

Y ese es nuestro cuarto sujeto.

Es un hombre de complexión fuerte, pero extremadamente delgado. Quizá tenga ya cuarenta años.

Durante mucho tiempo, su país había sufrido un régimen de opresión. La libertad se había convertido en una bella palabra, pero con el trasfondo mítico de las hadas y los duendes. Había sentido mucho miedo cuando sus vecinos habían ido desapareciendo, dolor al encontrar sus cuerpos sin vida. Pero él lo único que podía hacer era callar. Su familia dependía enteramente de él, y ese era un peso sobre sus hombros que no estaba dispuesto a arrojar. Él era de esa clase de personas que aún tenía razones para vivir.

Hasta ese día.

Había oído rumores de que algo grande se acercaba. La mano del opresor era incapaz de contener a los que ansiaban libertad y venganza. Pero aún tenía poder sobre el resto.

Fue todo muy rápido. Un segundo en el que los cimientos mismos de su realidad se tambalearon.

Cuando los vecinos se acostaron, su pueblo tenía unos mil habitantes.

Ellos llegaron de madrugada y se fueron al amanecer.

Un amanecer que solo vieron cincuenta pares de ojos.

Cincuenta gargantas que gritaban por los que ya no volverían a gritar jamás.

Para él ya no había futuro. El futuro había quedado enterrado con ellos, bajo los escombros de la que fuera su casa tantos años. Porque su futuro tendría que haber sido el suyo también. No tenía derecho a sobrevivirles. No lo tenía.

Sin embargo, en medio de su dolor, tomó la decisión: ya que el presente le había quitado el futuro, él lucharía por recuperarlo. No ya para él, sino para los que aún tuvieran derecho a reclamarlo.

Son cuatro personas entre siete mil millones de personas. Cada una con sus miserias y sus grandezas, con un pasado en el que apoyarse, un presente que vivir y un futuro por alcanzar.

Son cuatro futuros entre siete mil millones de futuros. Y los cuatro enormemente distintos.

Cuando empecé estas líneas dije que no sabía que era el futuro. Quizá la pregunta es errónea. Quizá debería decirme otra cosa. ¿Qué es para mí el futuro?

¿Y para ti?

Cadena de reflexiones (o como replantearse Filosente)

2011-03-22T13:17:00.000+01:00

"Quinta hora del martes y me voy a religión". Algo así era el inicio de una de aquellas estrofas que escribo a veces, y es donde me sitúo ahora, en el aula de informática de mi instituto, con ganas de teclear un poco.

La verdad es que han sido unos meses locos. No se me ocurre otra palabra para definir el período que se acaba con el final de esta segunda evaluación de 2º de Bachillerato. Y no solo a nivel estudiantil...

Este curso te enseña a valorar el silencio, la tranquilidad. Hasta ahora no me daba cuenta de la suerte que tenía pudiendo disponer de un ratillo de descanso, de no tener una demasiado estricta rutina, de sentir las tardes como eternas. El tiempo y como lo uso están empezando a adquirir para mi bastante importancia.

He echado de menos el blog, la verdad, pero tampoco me he puesto. Los escasos ratos libres que tengo los dedico a quedar/llamar a mis amigos para salir o jugar al WoW. Ya bastantes vueltas le suelo dar al cerebro en clase como para usar mi tiempo libre en planificar y redactar artículos, o eso me decía para justificarme.

Sin embargo, no me gustaría renunciar (al menos de momento) a esto.Es decir, otra cosa de la que me he dado cuenta es el hecho de que realmente a poca gente le importa de verdad lo que pienses. En mi blog tengo la oportunidad de largar todo lo que llevo dentro, y además de la manera que quiera. Hasta mis reflexiones mejor guardadas pueden ser expresadas, aunque para ello recurra a un lenguaje quizá más crípitico.

Estoy ante un momento que me doy cuenta de que es clave en mi vida, y mi ego me lleva a tratar de dejar constancia del mismo. Quisiera pensar que, en mi próxima crisis/cambio importante tendré al menos una guía de mi mismo de cara al futuro, una especie de diario que no es tal. Algo así como un cuaderno de bitácora intelectual.

Filosente nació como un hueco para mis reflexiones filosóficas raras y ha acabado por ser testimonio y definición de mi carácter. Ya no es solo una url de blogger, sino casi una forma de vida, mi forma de ver la vida, en constante actualización.

No me tranquiliza mucho andar escribiendo con Kristiana a un lado y Rafa al otro, sinceramente. Además, hay gente de 4º ESO cerca, en la misma aula...

¿Cómo puedo ponerme a escribir esto en semejante marco?

Mi huella en la historia.

2011-02-14T22:34:00.001+01:00

Tras tantísimo tiempo sin escribir poesía, hoy la inspiración ha vuelto a mi y he podido hacer lo que catalogo como mi poema más largo. La rima no es gran cosa, pero espero que os guste de todas formas.

Hoy me he levantado
con ganas de dejar mi huella
en la historia, en el tiempo.
Quiero hacer algo grande,
que haga que sea rememorado
y que no lo barra el viento.

Me gustaría escribir una novela
que fuera lectura obligatoria
una vez en la vida.

Me gustaría cantar una canción
alegre como un saludo
y triste como una despedida.

Me gustaría cocinar un plato
que madres cariñosas
hagan a sus hijos a diario.

Me gustaría hacer un descubrimiento
de algo asombroso y fascinante
que me diera mucho mérito.

Me gustaría inventar un artilugio
que salvara vidas
y ayudará a los niños del mundo.

Son tantas las cosas
que quiero hacer en este día
que me entristece pensar
que carezco de tiempo
para todas.

Y con este pensamiento
vienen otros nuevos
que, angustiosos,
abarcan mi entendimiento:

No puedo escribir una novela:
no soy escritor ilustre
y me cuesta juntar letras.

No puedo cantar canciones
ya que desafino ya cuando entono
las notas menores.

No puedo freír ni un huevo
ya que temo a los fogones
y me suelo quemar los dedos.

Y que decir de un descubrimiento
o un artilugio novedoso,
ya que soy un zoquete.

Me encontraba abatido,
sentado en el suelo.

Sin novela.

Sin canción

Sin plato.

Sin descumbrimiento.

Sin invento.

He querido gritar de frustración,
ya que todos los castillos,
un soplo se los llevó.

Me he echado la mochila al hombro
y, soñador, he salido de casa
a que me caliente un poco el Sol
y me despeje la brisa de la mañana.

Despistadamente, sentado en un banco
que hay en mi vecindad,
me he dicho a mi mismo:
"- Que injusticia más grande
que no sea escritor,
ni cantante,
ni cocinero,
ni descubridor,
ni inventor,
ni nada.

- Que injusticia más grande
que el día que no me levante
de la cama para salir de casa,
el mundo no se de cuenta.

- Que injusticia más grande
que, buscando ser recordado,
no haya para ello
motivo encontrado".

Perdido en este mar de pensamientos,
me fui con ellos de vuelta al hogar,
a la tranquilidad de mi sillón,
a la lumbre del lar.

Agobiado aún por ellos
decidí que me quería desahogar.
El papel, fiel compañero,
me quiso, como siempre, ayudar.

Escribí sobre lo que no tenía,
frustrado de mi mal:
las torcidas líneas que aparecían,
con caricias, me buscaban consolar.

Estuve pegado a la hoja
más tiempo que tiene un día,
escribe que te escribe
cada vez con mayor alegría.

Me di entonces cuenta
de lo que realmente sucedía:
aunque no era gran escritor,
las letras me respondían.

Corrí entusiasmado
a mi viejo karaoke:
entoné viejas tonadillas
sin exagerar el entone.

Busqué una sartén
y no temí a los fogones.
La tortilla de este día
me supo a delicia de dioses.

No tuve tanta suerte,
descubriendo ni inventando
pero supe enseguida
que no era necesario.

No soy un ilustrado de las letras,
ni un cantante, ni un chef.
Tú, que ahora lees,
bien sabes que la poesía
no me da para comer.
Es probable que en la historia me pierda
en cuanto me despida de este mundo
con un "adiós".

Sin embargo,
¡qué demonios!,
estas letras,
esa tonadilla,
y mi tortilla de patatas,
cada segundo que pasa,
son míos.

Dignos de ser vividos.

Merecedores de ser olvidados.

Un experimiento:

2011-02-12T19:23:00.000+01:00

El 90% de las personas que han ampliado esta entrada buscaban encontrar algo interesante.

El mundo para ti

2011-02-11T20:40:00.000+01:00

Bueno, aprovecho que tengo un ratillo libre ahora para escribir esta entrada en mi abandonado blog. Y es que, por primera vez en mucho tiempo, he encontrado algo que realmente me motiva para escribir, y es un buen poema. Remarco ese "encontrado" porque, para variar, el poema no es una de mis pseudocomposiciones sin sentido, sino de otra persona.

"El mundo para ti" lo ha escrito Kristiana, una chica de Letonia que se ha venido a España de intercambio a pasar unos meses. Me ha sorprendido por lo bien escrito que está (es de mérito que lo haya escrito en castellano desde cero) y por el mensaje que transmite.

He aquí el manuscrito del poema:

Como siempre, click en la imagen para ampliarla

Aunque creo que se lee bastante bien, lo transcribo por el tema de que no parezca una entrada de copy-paste:

El mundo para ti

Para ti, mi compañero,

Tu tierra, tu lengua,

Como la herencia de tus linaje,

-De tus raíces.

Para ti, mi amigo,

Otro país, tu lengua

Como el vínculo entre países vecinos

Entre tierras hermandadas por la historia.

Pero para ti, mi hermano,

Nuestro país, nuestra lengua

En cada rincón de nuestro mundo.

Para ti, mi hermano y hermana,

Cada país, cada lengua, pueden ser tuyos.

Y en este mundo tuyo y mío

Hay un hogar para ti y los tuyos

Esperando acogerte a su abrigo

Son tus raíces renovadas

En una tierra del mundo-

ÚNICO Y ABIERTO

En fin, creo que nada más que añadir, salvo un saludo a Kristiana y animarle a que siga escribiendo en nuestro idioma ;)

"La Biblioteca de Babel", de Jorge Luis Borges

2011-01-26T21:32:00.002+01:00

Aunque este texto ya tiene su tiempo, me pareció interesante ponerlo aquí porque da bastante que pensar si sacamos paralelismos entre la existencia en la Biblioteca y nuestras propias vidas.

El universo (que otros llaman la Biblioteca) se componte de un número indefinido, y tal vez infinito, de galerías hexagonales, con vastos pozos de ventilación en el medio, cercados por barandas bajísimas. Desde cualquier hexágono se ven los pisos inferiores y superiores: interminablemente. La distribución de las galerías es invariable. Veinte anaqueles, a cinco largos anaqueles por lado, cubren todos los lados menos dos; su altura, que es la de los pisos, excede apenas la de un bibliotecario normal. Una de las caras libres da a un angosto zaguán, que desemboca en otra galería, idéntica a la primera y a todas. A izquierda y a derecha del zaguán hay dos gabinetes minúsculos. Uno permite dormir de pie; otro, satisfacer las necesidades finales. Por ahí pasa la escalera espiral, que se abisma y se eleva hacia lo remoto. En el zaguán hay un espejo, que fielmente duplica las apariencias. Los hombres suelen inferir de ese espejo que la Biblioteca no es infinita (si lo fuera realmente ¿a qué esa duplicación ilusoria?); yo prefiero soñar que las superficies bruñidas figuran y prometen el infinito... La luz procede de unas frutas esféricas que llevan el nombre de lámparas. Hay dos en cada hexágono: transversales. La luz que emiten es insuficiente, incesante.

Como todos los hombres de la Biblioteca, he viajado en mi juventud; he peregrinado en busca de un libro, acaso del catálogo de catálogos; ahora que mis ojos casi no pueden descifrar lo que escribo, me preparo a morir a unas pocas leguas del hexágono en que nací. Muerto, no faltarán manos piadosas que me tiren por la baranda; mi sepultura será el aire insondable; mi cuerpo se hundirá largamente y se corromperá y disolverá en el viento engendrado por la caída, que es infinita. Yo afirmo que la Biblioteca es interminable. Los idealistas arguyen que las salas hexagonales son una forma necesaria del espacio absoluto o, por lo menos, de nuestra intuición del espacio. Razonan que es inconcebible una sala triangular o pentagonal. (Los místicos pretenden que el éxtasis les revela una cámara circular con un gran libro circular de lomo continuo, que da toda la vuelta de las paredes; pero su testimonio es sospechoso; sus palabras, oscuras. Ese libro cíclico es Dios.) Básteme, por ahora, repetir el dictamen clásico: La Biblioteca es una esfera cuyo centro cabal es cualquier hexágono, cuya circunferencia es inaccesible.

A cada uno de los muros de cada hexágono corresponden cinco anaqueles; cada anaquel encierra treinta y dos libros de formato uniforme; cada libro es de cuatrocientas diez páginas; cada página, de cuarenta renglones; cada renglón, de unas ochenta letras de color negro. También hay letras en el dorso de cada libro; esas letras no indican o prefiguran lo que dirán las páginas. Sé que esa inconexión, alguna vez, pareció misteriosa. Antes de resumir la solución (cuyo descubrimiento, a pesar de sus trágicas proyecciones, es quizá el hecho capital de la historia) quiero rememorar algunos axiomas.

El primero: La Biblioteca existe ab alterno. De esa verdad cuyo colorario inmediato es la eternidad futura del mundo, ninguna mente razonable puede dudar. El hombre, el imperfecto bibliotecario, puede ser obra del azar o de los demiurgos malévolos; el universo, con su elegante dotación de anaqueles, de tomos enigmáticos, de infatigables escaleras para el viajero y de letrinas para el bibliotecario sentado, sólo puede ser obra de un dios. Para percibir la distancia que hay entre lo divino y lo humano, basta comparar estos rudos símbolos trémulos que mi falible mano garabatea en la tapa de un libro, con las letras orgánicas del interior: puntuales, delicadas, negrísimas, inimitablemente simétricas.

El segundo: El número de símbolos ortográficos es veinticinco. Esa comprobación permitió, hace trescientos años, formular una teoría general de la Biblioteca y resolver satisfactoriamente el problema que ninguna conjetura había descifrado: la naturaleza informe y caótica de casi todos los libros. Uno, que mi padre vio en un hexágono del circuito quince noventa y cuatro, constaba de las letras MCV perversamente repetidas desde el renglón primero hasta el último. Otro (muy consultado en esta zona) es un mero laberinto de letras, pero la página penúltima dice «Oh tiempo tus pirámides». Ya se sabe: por una línea razonable o una recta noticia hay leguas de insensatas cacofonías, de fárragos verbales y de incoherencias. (Yo sé de una región cerril cuyos bibliotecarios repudian la supersticiosa y vana costumbre de buscar sentido en los libros y la equiparan a la de buscarlo en los sueños o en las líneas caóticas de la mano... Admiten que los inventores de la escritura imitaron los veinticinco símbolos naturales, pero sostienen que esa aplicación es casual y que los libros nada significan en sí. Ese dictamen, ya veremos no es del todo falaz.)

Durante mucho tiempo se creyó que esos libros impenetrables correspondían a lenguas pretéritas o remotas. Es verdad que los hombres más antiguos, los primeros bibliotecarios, usaban un lenguaje asaz diferente del que hablamos ahora; es verdad que unas millas a la derecha la lengua es dialectal y que noventa pisos más arriba, es incomprensible. Todo eso, lo repito, es verdad, pero cuatrocientas diez páginas de inalterables MCV no pueden corresponder a ningún idioma, por dialectal o rudimentario que sea. Algunos insinuaron que cada letra podía influir en la subsiguiente y que el valor de MCV en la tercera línea de la página 71 no era el que puede tener la misma serie en otra posición de otra página, pero esa vaga tesis no prosperó. Otros pensaron en criptografías; universalmente esa conjetura ha sido aceptada, aunque no en el sentido en que la formularon sus inventores.

Hace quinientos años, el jefe de un hexágono superior dio con un libro tan confuso como los otros, pero que tenía casi dos hojas de líneas homogéneas. Mostró su hallazgo a un descifrador ambulante, que le dijo que estaban redactadas en portugués; otros le dijeron que en yiddish. Antes de un siglo pudo establecerse el idioma: un dialecto samoyedo-lituano del guaraní, con inflexiones de árabe clásico. También se descifró el contenido: nociones de análisis combinatorio, ilustradas por ejemplos de variaciones con repetición ilimitada. Esos ejemplos permitieron que un bibliotecario de genio descubriera la ley fundamental de la Biblioteca. Este pensador observó que todos los libros, por diversos que sean, constan de elementos iguales: el espacio, el punto, la coma, las veintidós letras del alfabeto. También alegó un hecho que todos los viajeros han confirmado: No hay en la vasta Biblioteca, dos libros idénticos. De esas premisas incontrovertibles dedujo que la Biblioteca es total y que sus anaqueles registran todas las posibles combinaciones de los veintitantos símbolos ortográficos (número, aunque vastísimo, no infinito) o sea todo lo que es dable expresar: en todos los idiomas. Todo: la historia minuciosa del porvenir, las autobiografías de los arcángeles, el catálogo fiel de la Biblioteca, miles y miles de catálogos falsos, la demostración de la falacia de esos catálogos, la demostración de la falacia del catálogo verdadero, el evangelio gnóstico de Basilides, el comentario de ese evangelio, el comentario del comentario de ese evangelio, la relación verídica de tu muerte, la versión de cada libro a todas las lenguas, las interpolaciones de cada libro en todos los libros, el tratado que Beda pudo escribir (y no escribió) sobre la mitología de los sajones, los libros perdidos de Tácito.

Cuando se proclamó que la Biblioteca abarcaba todos los libros, la primera impresión fue de extravagante felicidad. Todos los hombres se sintieron señores de un tesoro intacto y secreto. No había problema personal o mundial cuya elocuente solución no existiera: en algún hexágono. El universo estaba justificado, el universo bruscamente usurpó las dimensiones ilimitadas de la esperanza. En aquel tiempo se habló mucho de las Vindicaciones: libros de apología y de profecía, que para siempre vindicaban los actos de cada hombre del universo y guardaban arcanos prodigiosos para su porvenir. Miles de codiciosos abandonaron el dulce hexágono natal y se lanzaron escaleras arriba, urgidos por el vano propósito de encontrar su Vindicación. Esos peregrinos disputaban en los corredores estrechos, proferían oscuras maldiciones, se estrangulaban en las escaleras divinas, arrojaban los libros engañosos al fondo de los túneles, morían despeñados por los hombres de regiones remotas. Otros se enloquecieron... Las Vindicaciones existen (yo he visto dos que se refieren a personas del porvenir, a personas acaso no imaginarias) pero los buscadores no recordaban que la posibilidad de que un hombre encuentre la suya, o alguna pérfida variación de la suya, es computable en cero.

También se esperó entonces la aclaración de los misterios básicos de la humanidad: el origen de la Biblioteca y del tiempo. Es verosímil que esos graves misterios puedan explicarse en palabras: si no basta el lenguaje de los filósofos, la multiforme Biblioteca habrá producido el idioma inaudito que se requiere y los vocabularios y gramáticas de ese idioma. Hace ya cuatro siglos que los hombres fatigan los hexágonos... Hay buscadores oficiales, inquisidores. Yo los he visto en el desempeño de su función: llegan siempre rendidos; hablan de una escalera sin peldaños que casi los mató; hablan de galerías y de escaleras con el bibliotecario; alguna vez, toman el libro más cercano y lo hojean, en busca de palabras infames. Visiblemente, nadie espera descubrir nada.

A la desaforada esperanza, sucedió, como es natural, una depresión excesiva. La certidumbre de que algún anaquel en algún hexágono encerraba libros preciosos y de que esos libros preciosos eran inaccesibles, pareció casi intolerable. Una secta blasfema sugirió que cesaran las buscas y que todos los hombres barajaran letras y símbolos, hasta construir, mediante un improbable don del azar, esos libros canónicos. Las autoridades se vieron obligadas a promulgar órdenes severas. La secta desapareció, pero en mi niñez he visto hombres viejos que largamente se ocultaban en las letrinas, con unos discos de metal en un cubilete prohibido, y débilmente remedaban el divino desorden.

Otros, inversamente, creyeron que lo primordial era eliminar las obras inútiles. Invadían los hexágonos, exhibían credenciales no siempre falsas, hojeaban con fastidio un volumen y condenaban anaqueles enteros: a su furor higiénico, ascético, se debe la insensata perdición de millones de libros. Su nombre es execrado, pero quienes deploran los «tesoros» que su frenesí destruyó, negligen dos hechos notorios. Uno: la Biblioteca es tan enorme que toda reducción de origen humano resulta infinitesimal. Otro: cada ejemplar es único, irreemplazable, pero (como la Biblioteca es total) hay siempre varios centenares de miles de facsímiles imperfectos: de obras que no difieren sino por una letra o por una coma. Contra la opinión general, me atrevo a suponer que las consecuencias de las depredaciones cometidas por los Purificadores, han sido exageradas por el horror que esos fanáticos provocaron. Los urgía el delirio de conquistar los libros del Hexágono Carmesí: libros de formato menor que los naturales; omnipotentes, ilustrados y mágicos.

También sabemos de otra superstición de aquel tiempo: la del Hombre del Libro. En algún anaquel de algún hexágono (razonaron los hombres) debe existir un libro que sea la cifra y el compendio perfecto de todos los demás: algún bibliotecario lo ha recorrido y es análogo a un dios. En el lenguaje de esta zona persisten aún vestigios del culto de ese funcionario remoto. Muchos peregrinaron en busca de Él. Durante un siglo fatigaron en vano los más diversos rumbos. ¿Cómo localizar el venerado hexágono secreto que lo hospedaba? Alguien propuso un método regresivo: Para localizar el libro A, consultar previamente un libro B que indique el sitio de A; para localizar el libro B, consultar previamente un libro C, y así hasta lo infinito... En aventuras de ésas, he prodigado y consumido mis años. No me parece inverosímil que en algún anaquel del universo haya un libro total; ruego a los dioses ignorados que un hombre - ¡uno solo, aunque sea, hace miles de años! - lo haya examinado y leído. Si el honor y la sabiduría y la felicidad no son para mí, que sean para otros. Que el cielo exista, aunque mi lugar sea el infierno. Que yo sea ultrajado y aniquilado, pero que en un instante, en un ser, Tu enorme Biblioteca se justifique.

Afirman los impíos que el disparate es normal en la Biblioteca y que lo razonable (y aun la humilde y pura coherencia) es una casi milagrosa excepción. Hablan (lo sé) de «la Biblioteca febril, cuyos azarosos volúmenes corren el incesante albur de cambiarse en otros y que todo lo afirman, lo niegan y lo confunden como una divinidad que delira». Esas palabras que no sólo denuncian el desorden sino que lo ejemplifican también, notoriamente prueban su gusto pésimo y su desesperada ignorancia. En efecto, la Biblioteca incluye todas las estructuras verbales, todas las variaciones que permiten los veinticinco símbolos ortográficos, pero no un solo disparate absoluto. Inútil observar que el mejor volumen de los muchos hexágonos que administro se titula «Trueno peinado», y otro «El calambre de yeso» y otro «Axaxaxas mlo». Esas proposiciones, a primera vista incoherentes, sin duda son capaces de una justificación criptográfica o alegórica; esa justificación es verbal y, ex hypothesi, ya figura en la Biblioteca. No puedo combinar unos caracteres dhcmrlchtdj que la divina Biblioteca no haya previsto y que en alguna de sus lenguas secretas no encierren un terrible sentido. Nadie puede articular una sílaba que no esté llena de ternuras y de temores; que no sea en alguno de esos lenguajes el nombre poderoso de un dios. Hablar es incurrir en tautologías. Esta epístola inútil y palabrera ya existe en uno de los treinta volúmenes de los cinco anaqueles de uno de los incontables hexágonos, y también su refutación. (Un número n de lenguajes posibles usa el mismo vocabulario; en algunos, el símbolo biblioteca admite la correcta definición ubicuo y perdurable sistema de galerías hexagonales, pero biblioteca es pan o pirámide o cualquier otra cosa, y las siete palabras que la definen tienen otro valor. Tú, que me lees, ¿estás seguro de entender mi lenguaje?).

La escritura metódica me distrae de la presente condición de los hombres. La certidumbre de que todo está escrito nos anula o nos afantasma. Yo conozco distritos en que los jóvenes se prosternan ante los libros y besan con barbarie las páginas, pero no saben descifrar una sola letra. Las epidemias, las discordias heréticas, las peregrinaciones que inevitablemente degeneran en bandolerismo, han diezmado la población. Creo haber mencionado los suicidios, cada año más frecuentes. Quizá me engañen la vejez y el temor, pero sospecho que la especie humana - la única - está por extinguirse y que la Biblioteca perdurará: iluminada, solitaria, infinita, perfectamente inmóvil, armada de volúmenes preciosos, inútil, incorruptible, secreta.

Acabo de escribir infinita. No he interpolado ese adjetivo por una costumbre retórica; digo que no es ilógico pensar que el mundo es infinito. Quienes lo juzgan limitado, postulan que en lugares remotos los corredores y escaleras y hexágonos pueden inconcebiblemente cesar, lo cual es absurdo. Quienes la imaginan sin límites, olvidan que los tiene el número posible de libros. Yo me atrevo a insinuar esta solución del antiguo problema: La biblioteca es ilimitada y periódica. Si un eterno viajero la atravesara en cualquier dirección, comprobaría al cabo de los siglos que los mismos volúmenes se repiten en el mismo desorden (que, repetido, sería un orden: el Orden). Mi soledad se alegra con esa elegante esperanza.

Fuente: Click aquí

2011-01-24T15:50:00.002+01:00

Me encuentro ante una pantalla en blanco y la veo vacía. Mi mente se bloquea y no soy capaz de redactar. No hay ideas, no hay ganas.

Recorro la red y mi ordenador en busca de ideas. Cierro los ojos y me recuesto en la silla. Me levanto y camino por la habitación.

Nada.

Quisiera gritar de frustración.

Finalmente, por cansancio, lo dejo.

Y esto ha sido solo un día. Mañana completaré el mismo ritual. Jugaré con mis niveles de estrés para no lograr nada útil. Me autojustificaré por dejar de lado algo que quisiera hacer y que creo que me hace bien. Pero no lo haré.

Hasta que, un día, cansado de todo, decida no pensar. Escribiré, redactaré y haré esas cosas que se suelen hacer en un blog, pero no pensaré en ello. Simplemente, dejaré de ser potencia y seré acto.

Al igual que hoy he escrito esta entrada, que en apariencia no es nada, así tenemos que actuar día a día. No vale quedarse callado y dejar pasar los momentos. Hay que levantarse e ir de A a B para ver que puedes moverte, equivocarte para luego acertar. No hay prisas ni obligaciones que valgan: siempre hay quince minutos para dar un paso adelante en lo que crees que es correcto.

Al igual que hoy yo escribo una entrada que era nada y acabó en reflexión, así tú puedes intentar hoy dar un paso más en algo que creías olvidado. ¿Tocas un instrumento? ¿Aún no le has hablado a la chica/a el chico que te gusta? ¿Tienes un examen dentro de 4 días que no has empezado? ¿Estás peleado con algún familiar?

Siempre hay algo que hacer. Mientras somos, siempre podemos dar un paso más.

Hay que ser humano.

I'm here, world!

2011-01-22T20:36:00.000+01:00

Iba ya, como me apuntó el amigo Rospo y no hace mucho mi padre, para un mes que no escribía nada en el blog. No voy a decir nada más aparte de lo obvio.

Como se leía hace ya un mes en Rospoblog, me autoresurrecto. No sé si para un tiempo, no sé si solo en esta entrada.

Y bueno, que acabo de llegar de una actuación como ~~gay~~ ~~soplagaitas~~ gaiteiro y estoy cansado como para escribir más.

¡Ho-ho-ho!

2010-12-24T12:41:00.000+01:00

Tras un tiempo relativamente importante sin escribir, y muchas cosas importantes sin mencionar, me paso brevemente simplemente para desearos felices fiestas.

Hala, ya.

...

Jo, sonaba menos cutre en mi cabeza...

Con exámenes hasta las cejas os expongo mis quejas

2010-11-24T19:18:00.001+01:00

O de cuando lo titulado es un involuntario pareado.

Ecuaciones y sistemas
de trabajo y calor
se alian con problemas
sin signos ni valor.

Determinantes y matrices.
Fórmulas empíricas.
"Falar en galego"
y expresiones latinas.

Platón y sus Ideas
en su Mundo Ideal:
¿un lugar sin estudios
ni tener que trabajar?

Comentarios de historia
de varias lecciones,
de numerosas páginas
e infinitos renglones.

Si inglés aprobar quieres
no te emociones:
"Listen carefully.
Later, rewrite the story"

"Cabanillas e Carballo,
vangardas e fonética.
Metémoslle textos,
fodeuse o tema"

Nitrógeno líquido
y agua en vapor
reaccionan simplemente
para provocarme sopor.

Combinatoria y probabilidad
son interesantes:
¿qué porcentaje de alumnos
han tratado de suicidarse?

El romanticismo
y sus características:
en quince minutos,
doscientas líneas.

Un minuto de silencio
por los que ya han caído.
Cuando haya pasado
seguiré a lo mío:

Quinta hora del martes
y me voy a religión.
Me siento abandonado
en una clase de dos.

Infinitas soluciones
para un ejercicio...
¿¡Qué las escriba todas?!
¡Prefiero el suicidio!

Resúmenes y esquemas,
textos subrayados:
¿de verdad piensas
que te sirven de algo?

El horario de clase
ahora se amplía:
en vez de seis horas...
¡A currar todo el día!

Y ya ni te digo
a final de evaluación:
todo lo dicho
multiplicado por dos.

PlatónIsabelDeterminante
Desamortizacionesdecaracterdelirante
noventaminutosdelosquesoloquedancinco
tecomeslosespaciosporfaltadesitio.

Tu cerebro chirría
y expulsa vapor.
¡Aguanta un día
más, por favor!

Y ,finalmente,
todo acabó:
"Tened los boletines
de la primera evaluación.

Tenéis dos semanas
para poder descansar...
Para otros dos meses
de más trabajar"

Arsénico, cianuro,
soga y escopeta.
Acabemos pronto:
Coca-cola y Peta-Zettas.

Para quitarme las penas
llegué a una conclusión
(mejor que cortarme las venas
o en el cuello hacerme una incisión)

Para tranquilizarme
y evitar estresarme,
con exámenes hasta las cejas
os expongo mis quejas.

Mi enajenación me abandona
y mi examen me encabr...

De cuando lo prometido es deuda

2010-11-14T20:00:00.001+01:00

Hacer promesas puede derivar en cosas extrañas... o excitantes.

No, no voy a escribir un relato erótico ni poner imágenes con contenido pornográfico...

¿O si?

Buff, mejor que leáis toda la entrada... Si es que a veces es mejor no hacer promesas...

Si mi memoria no me falla, es posible que os haya hablado de mi aficción ~~al cum~~ al Monster Hunter Tri. Gracias a ese juego tuve oportunidad de conocer a algunos de los que hoy son buenos amigos míos, como el ~~soplapol...~~ trompetista y dibujante ~~Cumdrac~~ Andrac. Desde que empezamos a jugar al Monster Hunter en abril hemos tenido un gran ~~contacto íntimo~~ y sano compañerismo y hemos adquirido una gran ~~compenetración~~ y sana complicidad en ciertas bromas que ambos entedemos a la perfección.

Una de ellas es la que paso a mostrar a continuación.

Os dejo ahora diez minutos para que os levantéis, salgáis corriendo de casa, os metáis en el centro de la espesura del bosque más pesado, gritéis un sonoro "WTF?!?!?!?!" y volváis. Pero no tardéis, que no tengo todo el día.

Bueno, será mejor que explique a que vino todo esto...

La historia se remonta a aquella época en la que me "compré" ~~XD, que chiste más bueno~~ el Monster Hunter. En un principio, Andreu y yo éramos ~~sensuales gladiadores~~ compañeros de fatigas a la par que rivales, y cooperábamos casi tanto como nos ~~porcul...~~ competíamos. Durante un tiempo hablábamos por MSN (al tiempo empezamos con el Skype) y allí compartíamos nuestros ~~desvaríos. Espera... eso está bien. No había que tacharlo...~~ desvaríos. Una de esas conversaciones fue la siguiente (gracias, ~~cari~~ Andreu por la imagen):

Podéis ampliar si no lo véis claro.

Total, que tras varios minutos de risa el asunto quedó ahí... ¿o no?

Varios meses después, llamé a Andreu para nuestra sesión hardcore... ¡de cazar Alatreones, mal pensados! Y me recibió con una pícara vocecilla canturreando "mira lo que tengo". Como todos habéis adivinado, era algo colosal y que me causó un placentero momento...

¿A qué vienen esas caras?

*Relee lo escrito*

Bueno, lo que quería decir es que me enseñó el dibujo de arriba de todo sin entintar ni colorear, y el "placentero momento" fueron unas carcajadas...

Dios, es que hoy en día hay cada mente sucia por la vida...

En fin, yo le prometí que, si lo acababa, lo subiría a mi blog... Y no veáis lo que me arrepiento. La buena imagen de mi blog, de selecto vocabulario y excelsos contenidos pedagógicos mancillado por una Rathian en tanga... y un Rathalos en calzoncillos.

Pero bueno, lo prometido es deuda. Ahora me toca a mi cobrarme el pago en su cuerpo...

¡Malpensados! ¡Que solo me va a ayudar con la mudanza!

Agoremas

2010-11-13T16:39:00.000+01:00

Cuando la imaginación despierta
y nuevas estructruas inventa.

Introductorio 1

Una nueva forma llamada
de hacer poesía era,
(o eso su autor pensaba
mientras en su cabeza
su estructura imaginaba)

"Tendrá cinco versos al inicio
y su métrica será cualquiera.
Valdrá para verso libre
o estructuras complejas"

Mas de algo cuenta se dio:
cualquiera que la viera
le achacaría poca innovación.

"Mejor sería si cada estrofa
por el camino un verso perdiera"

Agorema

Introductorio 2

De estructura alocada
(y rima cualquiera)
nos llega de España
una estrofa nueva
llamada agorema

Que rime no importa.
De métrica, nada.
Su particularidad reside
en las líneas grabadas.

Que se acorta el poema
tan velozmente
que sin versos se queda.

Y su arrítmico final
sirve para estupor causar.

¿Ves?

Introductorio 3
Saber hablar en rima
y crear tensión eterna
(o que al menos viva
hasta el final del poema)
para mi era problema.

Gran y arduo trabajo
antes me costaba
lograr que un poema
entendido hasta el final no fuera.

¿Que puede ser
mitad adivinanza
y mitad poema?

Si tu profesión es agorero
sabrás a que me refiero.

Agorema

En competición

Blanco fondo recorrido por ágil corredor.
Ignorante de su competidor
e imperturbable en cuanto a su color,
su altura, su grosor:
su única preocupación es el reloj

Se debate en competición
de cálculo y narración.
Su rival, siempre en acción,
es Cronos, que ejerce su presión

Y es que no ha cosa más verdadera
que que en esta extraña carrera
de tu mano la dependencia es entera.

Supongo que habrás adivinado
de que competición te he hablado.

Examen

Con los introductorios y el ejemplo enseñados
el agorema queda ya presentado.

Dos poemas más a la colección

2010-11-12T21:38:00.000+01:00

¿Acaso necesitan presentación?

Muera yo...

Muera yo,
mueran mis versos.

Poeta desconocido
en corpórea prisión encerrado.
Potencial ennegrecido
atrapado en un cerebro hormonado.

Ego que no surge,
que jamás será liberado.
Ser poeta no te urge,
o de eso te has sugestionado.

Muera yo,
mueran mis versos.

Tu ser trata de resistir
ese buscar ser negado:
quieras o no te vas a convertir
en juntaletras apasionado.

Mas tu otra mitad se niega
a que por lírico seas recordado.
Tu ego poeta con sus lágrimas riega
el poema que jamás será mostrado.

Anónimo poeta avergonzado:
Mueras tú,
mueran tus versos.

El arte de la poesía

El arte de hacer poesía
emula a veces la hipocresía.

El arte de hacer poesía,
el bello arte de rimar.
Como junta letras se describía
por aquellos que no oían su llamar.

Pero, ¡ay!, tu, pobre
poesía... ¿qué te han hecho?
De escribir lo gobernado por el pecho* *símil: pecho = corazón
a expresar todo humano deshecho.

Y es que, a veces,
El arte de hacer poesía
emula a la hipocresía.

¡Nobles poetas de antaño!
¿Podéis responder mi llamada?
Recorred la barrera del metro y el año
y mirad en que quedo vuestra enamorada.

Ser poeta era gran
profesión, ejercida por sentimientos.
Mas ahora, ¡papel y viento!
Palabras escritas a tientos.

Y es que, hoy día,
Al arte de la hipocresía
se le llama, a veces, poesía

Luvas Verdes - Alborada de Pontecaldelas

2010-11-08T19:36:00.000+01:00

Raro es que aún no haya puesto esta canción. Otro día, con más tiempo, colgaré algunas de mis canciones favoritas de gaita ~~y a ver si en mejor calidad...~~

De estudios y odas

2010-11-03T16:42:00.000+01:00

Lamento no poner introducción adecuada
a estos rimados escritos,
pero la tarea que quedó atrasada...
Va a ser que requiere de un vistacillo.

Oda al estudiante

Oculto tras montañas
de tinta y papel,
el joven caminante
de ojos llenos de lagañas
contempla su quehacer.

Son largas las jornadas,
eternas las veladas
que nuestro pipiolo amigo
a su trabajo ha dedicado.

Bajo sus pies y sus ojos,
del camino recorrido
solo quedan tristes despojos.

Y ahora, hoy, angustiado,
trata de replicar lo memorizado.

Hoy es Selectivo.

Oda al ocio

¡Oh, dichoso y deseado ocio,
ausente compañero para mi has sido!
Es nuestro reencuentro descanso,
que me hace sentir revivido.

Tristes y oscuros los días
de estudio, sin duda, han sido.
Mas ahora que a verte vuelvo,
mis pesares carecen de sentido.

Pero algo me apena:
el tiempo que te has ido
en mi creencia ha hecho mella.
y en ti ya no confío.

Al igual que yo rompí la rima,
con facilidad y atino,
tu rompiste la infantil promesa
de estar siempre conmigo.

Ahora que niño no me consideran
(se supone, por haber hecho Selectivo)
y como adulto soy tratado por los demás,
te atreves a irte y dejarme en vilo.

¡Oh, deseado y temido ocio
que me traicionas tras tan leal servicio!
¿Podré volver a confiar en ti ahora
o tendré que esperar a los sesenta y cinco*?

*Nota: si finalmente se aprobara
sumarle dos a la fecha deseada,
antes de que la rima cambiara,
cometeré anacronismo.

Una peculiar entrada

2010-11-01T18:47:00.003+01:00

Lunes por la tarde. Tras terminar de comer, me derrumbo en el sillón y enciendo el ordenador. La semana me pasa factura: mi cerebro y mi cuerpo piden descanso. Enciendo el ordenador, me enchufo los cascos y desconecto durante un momento de lo que me rodea.

Cierro los ojos durante unos instantes y procuro no pensar en nada. Olvido lo que me rodea hasta tal punto que no pongo música en el ordenador. No la necesito. Simplemente, sigo la melodía de mis pensamientos y me pierdo entre sus notas.

Es increíblemente reconfortante estar unos segundos sin pensar en nada. Durante ese breve intervalo de tiempo, los problemas y las tensiones se alejan. El examen que tienes mañana no es más que una ilusión en un lejano horizonte, la discusión con tu novi@ deja de atormentarte y hasta el inminente despertar a la realidad te parece una quimera.

Abro los ojos de nuevo y caigo en la cuenta de que, realmente, hay música en mis oídos. Miro al monitor: suena "Kakariko Village", de Koji Kondo. Una canción tremendamente melancólica sacada de la genial BSO de "The Legend of Zelda: Ocarina of Time". Llamadme friki, pero si le quitas el nombre y se la pones a alguien es probable que le caigan bastantes alabanzas.

Pongo en la lista de reproducción el resto de la BSO y abro el navegador. No se por qué, pero lo cierro sin dejar que carguen las páginas de inicio y abro el Word. Me apetece escribir, supongo.

Las palabras salen casi solas y mis dedos se deslizan por el teclado, componiendo un mundo nuevo y sus personajes. ¿Cómo serán? No lo sé, ya que no estoy pensando lo que escribo. Simplemente, tecleo. Al cabo de media hora de escritura automática, cierro el documento sin guardarlo ni leerlo.

Miro la hora. Son las 16:00. Saco los libros y me pongo a estudiar. Me siento tremendamente descansado y dispuesto a escribir mis cuatro carillas de rigor para el trabajo de filosofía.

Dos horas más tarde he acabado todo y me doy cuenta de que tengo aún mucha tarde por delante. Desde que he empezado este curso, pocos son los ratos libres que tengo entre semana, y este en concreto decido aprovecharlo.

Podría hacer muchas cosas. Quizá coger la gaita e ir al paseo marítimo de mi pueblo, aprovechando el buen día que hace. Puede que llamar a alguien e ir a dar una vuelta por ahí. Incluso ir mirándome el examen del viernes.

Como si fuera un movimiento ensayado me levanto, coloco la silla, doy dos pasos hacia la puerta... y vuelvo a la posición original.

El ordenador me había quedado encendido, así que basta con menear un poco el ratón para tenerlo operativo de nuevo. Siguiendo un recorrido muy conocido, abro FireFox, clickeo en la pestaña de marcadores y pulso la tecla F cinco veces. "Filosente".

Me pongo a teclear y escribo este día de hoy. No se por qué, ya que nunca he sido de hacer el típico blog de "reflexión a lo diario sobre un día sin ningún objetivo concreto". Aunque tampoco suelo poner música, ni empezar la tarea tan tarde, y mucho menos escribo cosas sin pensar, sin leer y sin guardar.

Hoy, por un día, me he atrevido a romper conmigo mismo y a no ser yo para identificarme más conmigo mismo. No soy un robot que sigue un patrón diario, sino una persona que, por muy cuadriculada que sea, siempre tiene un margen de actuación al azar.

O puede que no...

Es decir, he hecho una entrada rara, pero la he hecho por partes, me ha llevado varias semanas y he acabado llegando a una conclusión filosófica. ¿No es eso lo que suelo hacer?

Bah... Aprovechemos para crear categoría nueva y para dar por zanjado los diez minutos de descanso del día.

Dios, libertad, destino

2010-10-07T22:09:00.000+02:00

El sabio conoce sus limitaciones. El que lo sabe todo y lo puede todo, solo posee las limitaciones que él se quiera marcar. Mas… ¿Por qué limitarse? Él no se beneficia en nada con eso. Y ahí está la clave.

La teología ha sido un tema que, aunque quizá no muy desarrollado en esta bitácora ~~(Dios, cuando hablo así parezco culto y todo)~~, creo que he dejado claro que suscita bastante interés en mi.

Hay una pregunta que los teólogos han tenido que afrontar desde siempre, y es la coexistencia de la omnisciencia de Dios y la libertad que tenemos los humanos. Es decir, si Él lo sabe todo, sabe también todo lo que pasará en nuestra vida, con lo cual es inútil pensar que podemos elegir, ya que todo está ya dicho.

A pesar de que mucha gente podría responder a ese problema mejor que yo, me atreveré a aportar dos modestas teorías: la auto- negación de la omnisciencia divina y la actualización constante del saber de Dios.

Uno de los dogmas del cristianismo es la existencia de un Dios que es Omnisciente (que lo sabe todo), Omnipotente (que lo puede todo) y Omnipresente (que está a la vez en todas partes). Ese Dios creó todas las cosas y, entre ellas, al hombre, a su imagen y semejanza.

Es decir, nos tenemos a nosotros (el homo ¿sapiens? No lo demostramos mucho.), seis mil millones de paisanos pululando por este planeta. Estamos hechos a imagen de Dios (en temas espirituales, se entiende). Somos libres.

Sin embargo, como ya explique más arriba, decir que alguien lo sabe todo y afirmar que somos libres es lo mismo que ver a al Monstruo de las galletas con una metralleta. No encaja lo cojas por donde lo cojas. Sin embargo, la función del filósofo es lograr que la metralleta dispara galletas o que nuestro amigo pasé su color azul al azul de los marines.

Yo, como intento de filósofo, he tratado de hacerlo y creo que, además de una jaqueca por hacer esfuerzos cerebrales que no acostumbro a acometer, he logrado dos “explicaciones” (si merecen tal categoría) a esta duda:

- En la primera, afirmo que Dios limita su propio poder de conocer para darnos libertad. Al ser Omnipotente, todo lo puede, incluido el hecho de “anular” su Omnisciencia. Es decir, Dios decide, para que podamos ser libres, negarse a saber nuestro porvenir. De esta forma, lo que hagamos no está aún decidido.

- Por otro lado (y aquí quizá podáis afirmar que tanto tiempo entre ordenador me ha freído la sesera), podríamos decir que la Omniscencia de Dios, en vez de basarse en conocer todo desde el principio, sea una especie de “actualización constante”. Es decir, Dios conoce todo en el momento que pasa. Vive y se adapta a nuestro concepto temporal para que podamos ser libres. El sabe que decisión tomamos justo en el momento en que la tomamos y no antes, pero por voluntad propia.

En cierto modo, es una variante de la primera, haciendo una mala comparación entre Dios y una base de datos con todo lo que existió y existe, que se actualiza para lo que está existiendo.

Sea como sea, estoy convencido de algo: Dios me ha hecho libre. Tomás de Aquino creía que ese ser libre se veía en la capacidad de hacer bien o hacer mal a nuestra voluntad. Yo lo veo en que no me fulmine por malgastar mi tiempo escribiendo estas “entradas” en un “blog” que trata de hacer “filosofía” contando con que “alguien” le preste “atención”.

M&T

2010-09-29T21:17:00.000+02:00

Un trancazo del quince me parece buena excusa para no escribir dos días en Filosente (si, me tomo findes libres), pero una aún mejor para quedarse en casita, al calorcito, disfrutando de un buen libro, una buena peli, una buena conversación... o un buen videojuego.

Para futuros catarrazos calibre diez que podáis coger, os dejo dos jueguecillos que pueden causaros horas de vicio extremo:

Toribash: es increíble lo que puede dar de si este jueguecillo de peleas. Con un sistema de turnos, físicas reales y un original control (no controlas al muñeco en si, pero puedes decidir cómo mover sus articulaciones), además de las docenas de modos (oficiales y creados por usuarios), una amplia comunidad y una tienda para personalizar a tu muñeco, se convierte en un imprescindible para aquellos que gustan de resolver las peleas a galletas.

Os lo podéis bajar desde el link que os dejo en el nombre (es gratis).

Minecraft: Sandbox de ocho bits podría ser, a grandes rasgos, una buena definición para Minecraft. Básicamente, apareces en un mundo generado aleatoriamente y te dicen que te busques la vida. Talar árboles, crear herramientas, picar piedra, construir edificios...

Miraos la página oficial y luego hablamos ;)

Y bueno, aún estoy bastante acatarrado y no me apetece escribir mucho más, así que aquí lo dejo.

¿Estresado?

2010-09-23T21:35:00.002+02:00

Ya no.

Pensamientos

2010-09-22T17:54:00.002+02:00

El relato que viene a continuación es mi última "creación" literaria, que usaré una vez más para presentar a concurso. Dado que tiene varios narradores, los diferencio, como otras veces he hecho, por color.

Nada más que añadir ;)

La puerta abierta ante mi es una prueba más. Quizá una trampa. Una nueva zancadilla que la sociedad me pone. Estoy seguro.

- Déjame en paz.

- ¡Serás…! ¡Yo sólo quería estar contigo un rato!

Ya, ya. La misma monserga de siempre. En este teatro que es la vida, todos los que me rodean parecen actores profesionales con un papel tan aprendido que ya forma parte de ellos.

Me aparto de la chica con un ademán de indiferencia, a lo que Ella me responde dándome la espalda y emitiendo un bufido de exasperación. A mis oídos, la prueba de que he superado un nuevo obstáculo, que he escapado de las profundidades de un zarzal sin un solo rasguño.

Un atronador sonido me saca de mis reflexiones. Como siempre, voy a la cabeza de la horda humana que se acerca entre bromas y quejas hacia sus respectivas posiciones. Como si de una escapada en una vuelta ciclista se tratase, me separo del grupo y soy el primero en llegar a meta, mucho antes que el resto.

Tengo aún unos minutos para hacer la rutina de siempre. Me dirijo a mis pertenencias y, con cuidado, reviso todo. Un solo centímetro sin comprobar puede ser fatal. Pero he de darme prisa, o sino… ¿Eh?

- Cabrones… Pero esta vez os tengo…

- ¡Más quisieras, capullo!

***

- ¡Serás…! ¡Yo sólo quería estar un rato contigo!

Aunque parece no oírme, sé que me está escuchando. Me parece ver en su sombría mirada de siempre un destello, pero enseguida lo cubre otra vez esa sombra…

Simplemente se gira.

Y yo simplemente vuelvo a bufar.

Aún ahora me es imposible entender por qué está así. Es decir, cuando lo conocí, yo… Mejor dicho, cuando lo vi por primera vez, cuando habló conmigo ese día…

Vaya, me estoy poniendo poética.

Quizá deba rendirme. Quizá mis amigas tengan razón y sea solo mi imaginación, que me juega malas pasadas. Aparte, dentro de poco retomaremos las clases, y ahora en mi mente sólo debiera estar ese examen de Latín.

Como si mi pensamiento fuera un vaticinio, oigo el timbre y me apresuro a dirigir mis pasos al aula en la que me voy a examinar. He sido previsora y llevo conmigo la carpeta con mis apuntes (para repasar un poco antes) y el estuche con lo que me hace falta para el ex…

Espera… ¿Y el estuche?

- ¡Oh!

- ¿Qué pasa, Alex?

- Chicas, lo siento, pero tengo que ir a clase antes de ir al examen. Me he dejado el estuche.

- ¡Alex, si no apuras llegarás tarde!

- Mónica, no te preocupes. Id yendo y decidle al profe que llegaré pronto.

Sabiendo que Mónica me cubrirá las espaldas con una de sus inmejorables excusas, me despido apresuradamente de mis amigas y echo a correr hacia mi aula, que, mala suerte, está en el último piso. Casi sin aliento, veo la puerta de mi clase. Echo a correr y la abro de golpe…

- ¡AAAH!

¡Es él!

¡Y está tirado en el suelo!

***

En su despacho, Juan García, director del centro de enseñanza IES Blanquesía, se encuentra apoyado de codos en el escritorio, con la cabeza gacha, en un ademán pensativo. Como si de un acto estudiado se tratara, se levanta y mira por la ventana. Su mirada le permite ver al alumno que ahora le preocupa en una esquina del muro del recinto, con un vendaje en la cabeza y una muleta a su lado mientras contempla el cielo con mirada taciturna. Tiene sobre sus piernas un libro y parece totalmente absorto en sus pensamientos, ajeno a todo el ruido que le rodea.

- ¿Qué puedo hacer contigo? – musita el docente, preocupado.

El caso de este chico es algo extremadamente delicado. Cuando habló por primera vez con él, hacía ya dos años, le había parecido un chaval muy maduro y simpático. Había llegado de fuera y se encontraba en su despacho para traerle el expediente que, por error, le había sido enviado a su domicilio en vez de al centro.

- ¿Te preocupa estar solo? – le había preguntado

- Mire, señor García, le seré franco y, quizá, poco modesto: allá dónde he estado, siempre me he encontrado rodeado de gente. Me ha costado abandonar lo que ya tenía, pero estoy seguro de que podré encontrar amigos aquí fácilmente.

Seguridad. Madurez. Simpatía. Inteligencia. Era increíble el aura que rodeaba a aquel chico. Tenía las cualidades de un líder nato.

Sin embargo, las cosas salieron mal…

¿La causa? Dependía de a quien le preguntaras. Chulería por su parte, grupos muy cerrado que no aceptaban más gente, una edad muy conflictiva para empezar de cero…

Juan García tenía la suya propia. Se le había ocurrido mirando ahora la mirada del chaval, su modo de cambiar a un gesto tenso cuando un grupo de gente de su clase se había aproximado a él de forma casual…

- Eres demasiado maduro para tus años, Rodrigo, pero sigues siendo un joven. Un espíritu de viejo en un cuerpo de niño.

***

Sabía que mi hijo no estaba bien, pero jamás hubiera podido suponer esto.

Cuando recibí la llamada, sentí que el corazón se me encogía.

- Se… se encuentra bien, pero le están haciendo un seguimiento para comprobar si hay presencia de huesos rotos.

- ¡¿Huesos rotos?!

- Lamento que esto haya sucedido, señor Castro. Por favor, vaya a la dirección que le he indicado. Le esperaré en la entrada del hospital.

No sé como reuní la fuerza suficiente para recomponerme tras tamaña noticia. Sólo sabía que tenía que hacer dos cosas: llamar a mi mujer y ver como estaba mi hijo.

El director cumplió su palabra y estaba de pie en la entrada del centro médico. Mi mujer prácticamente se abalanzó sobre él y, llorando, empezó a increparle que no hubiera podido evitarlo. La agarré y dejé que se abrazara a mí mientras Juan García me miraba a los ojos.

- No sé exactamente qué ha pasado, pero intuyo que su hijo haya podido recibir una paliza. Créanme si les digo que, a pesar de todo, el azar ha sonreído a su hijo. En su clase solo se entró en toda la mañana en dos ocasiones: durante la primera hora, para dar una clase y tras el segundo recreo, momento en el que su hijo fue a por algo y en el que la señorita Alexandra Leira subió a recoger un estuche que se había olvidado. Si no llega a ser por ella, quizá no hubiéramos sabido de lo de Rodrigo ni a estas alturas.

- Señor García, ¿sospecha usted quién puede haber sido?

El director pareció dudar un momento. Sin embargo, cuando me miró, una chispa de inspiración se había apropiado de su mirada.

- Señor Castro, mis sospechas no servirán de nada. Pero créame que se de alguien que podrá mostrarnos quien lo hizo.

Cierto. En el AMPA se había hablado de ello en algún momento.

Cámaras de seguridad.

***

El muy hijo de puta se había ido de la lengua. Me apostaría los cojones.

Aún tengo grabada en la chota la primera vez que vi a ese niño de papi. El muy cabrón estaba hablando con Alex. ¿Cómo tenía huevos de acercarse a ella sin mi puto permiso?

Entonces me había acercado a los dos y le había dicho… ¿Cómo lo diría el maricón ese? ¡Ah, sí! “Pedido educadamente” que se fuera a tomar por culo. Y el muy chuparabos había tenido las narices de decirme que “no interrumpiera la conversación que tenía con la señorita”, usando un tonito de esto que le llaman… esteee… bueno, algo que rima con orgasmo. Lo peor de todo es que me quedé pillado y no pude ni cerrarle la boca a hostias, como el muy capullo se merecía…

Eso sí, le había costado muy caro ese instante de gloria. Ya lo dicen los carracas: puedes ganar la victoria, pero lo que importa es la batalla en la guerra en general… o algo así. Vamos, que me había asegurado de que al muy capullo no le quedaran ganas de dejarme como un acojonado delante de Alex.

Lo primero que hice fue recurrir a los chismes. Empecé a inventar cosas como que era un chorizo, un pervertido, que tenía cierto grado de subnormalitis… Bueno, eso último no es mentira, que cara de retrasado tiene. Lo mejor fue lo de ponerme a robar cosas de los demás y meterlas en su mochila. La cara de pasmao que se le quedó al ver aquel Iphone caer de su mochila molaba pa foto Tuenti.

También fue sonada aquella vez que logré meterlo con una bula en el baño de tías tras Educación Física. O la vez que había convencido a toda la clase de que le gastaran una broma de nada, cuando lo vi ya tan quemado. Esa vez fue la rehostia, porque estaba tan mosca que se lio a gritos con toda la clase y logré lo que buscaba: que se convirtiera en un margin.

Sin embargo, tuve que darle un pequeño “correctivo”… ¡Mierda! ¡Qué empiezo a hablar como ese chalao! Bueno, con mis cinco colegas derechos le metí unas buenas cuando vi que descubrió la “bromita” que mis compadres y yo le habíamos hecho en la mochila. Cuando dijo aquello de que “ya nos tenía”, pensé que debía “silenciarlo”. Y salió de puta madre.

O eso creía…

Porque… ¿por qué sino me iba a llamar Juanecho a su despacho?

***

Otra vez he caído a las zarzas. Pero esta vez, mi ropa está hecha jirones.

No recuerdo exactamente cómo fue. Lo último que tengo en mi memoria es encontrar el colgante de joyas de la profesora de castellano en mi mochila, escuchar su voz por detrás, girarme y recibir un impacto que parecía tener la fuerza de la misma Tierra.

Su puño.

Me tuvieron que dar puntos en la cabeza por una brecha que, según se supone, me hizo un fuerte impacto en la nuca. Además, me he fracturado el tobillo. Y siento el cuerpo como si un camión me hubiera pasado por encima.

Hace ya siete días de eso, y todo vuelve a estar como siempre. He tenido que estar alerta, ya que mis actores favoritos se han aprendido dos papeles nuevos: el de arrepentimiento y el de preocupación.

Sin embargo, estos dos años me han hecho aprender una lección…

No te fíes de nada.

No te fíes de nadie.

Ni siquiera de Ella.

***

- No puedo evitarlo… Vosotras…

- …no lo hemos visto como tú lo has visto. Ya, ya, Alex, si me conozco bien ese rollo, pero tú bien viste como todos le abrimos las puertas y cómo él pasó de todo.

Sé que Mónica tiene razón, pero algo en mi se resiste a dársela. Quizá sea amor, después de todo. O simplemente que me he obsesionado con ese chico, con buscarle un sitio.

Es que, a ver, por un lado es normal que te impresione, te preocupe y te de miedo ver a alguien tirado en el suelo, desmayado y sangrando, pero yo sentí verdadero terror. Además, tiempo después me di cuenta de que, en mi interior, me preocupaba… perderlo.

Cuando llegó a clase, a los tres días de la paliza, me sentí dividida. Por un lado, me alegraba mucho de verle en pie. Por otro lado, se me rompía el corazón al ver los vendajes que tenía en la cabeza y el pie, por no hablar de la muleta.

Todos en clase se volcaron con él. Siete se levantaron y trataron de ayudarle a acomodarse en su sitio. Sin embargo, él los apartó a todos y, con mucho trabajo, logró hacerlo todo solo.

En poco más de una semana en la que no le oí pronunciar palabra, volvió a estar solo.

Pero yo no me rendía.

***

Aunque todos se habían rendido y, al ver que su obra no me gustaba, recogieron el attrezzo y bajaron el telón, la protagonista de la obra no parecía querer cejar en su empeño de que yo me creyera su papel.

Ella seguía tratando de ayudarme todos los días. Me abría la puerta, aún cuando le decía que me dejara hacerlo solo. En clase, notaba el peso de su mirada sobre mis hombros, y no bien sonaba el timbre ella ya estaba cerca de mí, apartando la mesa y ofreciéndome su hombro de apoyo para que pudiera ir a la siguiente clase.

¿Por qué insistía tanto?

***

- ¿Aún sigues en el papel de enfermera, Alex?

- La esperanza es lo último que se pierde, supongo.

- Voy a hacer que no he oído eso porque sé que sólo buscáis lo mejor para mi, pero chicas, dejadme hacer.

- Pero chica, es que ya empieza a rumorearse que te gusta el rarito…

- ¿Y que si me gustara Rodri?

Un rápido golpeteo que parecía alejarse interrumpió la conversación.

***

No. Es sencillamente imposible.

Acabo de escuchar que… que…

- ¡No rompas tus propias reglas! – mascullo.

Dichosa muleta… Por culpa de su ruido seguramente me haya descubierto…

¿Y qué? Mejor, que sepa que la he escuchado. Así, cuando venga a hablarme para aclarar las cosas, le soltaré todo lo que pienso. Me da igual cuan elaborados sean sus nuevos guiones, no me dejaré engañar por las mentiras de ese teatro.

Sí, estoy decidido a no dejarme engañar…

Pero…

Entonces…

¿Por qué…?

¿Por qué estoy llorando de emoción?

***

Ahora o nunca. Si él lo ha oído, tengo que decírselo ya.

Aunque he echado a correr poco después de que empecé a oír el golpeteo de la muleta, lo he perdido de vista.

***

¿Qué hago?

Está ahí delante, pero sé que no me puede ver porque me he metido en una clase vacía y ella está en el pasillo.

Si quiero, puedo irme.

Pero…

***

Los nervios me pueden… Ahora, ahora que quizá podría al final decirle lo que siento por él, cara a cara, se va…

- Rodri… ¡IDIOTA!

***

La oigo gritar… Y ahora parece que llorar…

***

No puedo evitarlo. Como sé que hay nadie en el instituto, ya que cuando habla con las chicas ya hacía que había tocado el timbre, me permito el lujo de llorar.

- Dios… ¿por qué me he tenido que enamorar de ti?

***

¡Lo ha vuelto a decir! ¿Será… será verdad?

Entonces… quizá, quizá todo el teatro…

- Oh, Dios… ¿qué he hecho?

***

A mí también se me caen las lágrimas

Y me hago un ovillo en el suelo

He sido tan tonto…

¿Cómo he podido pensar que él me quería?

Si me hubiera dado cuenta antes, las cosas podrían haber sido…

…diferentes. Tan diferentes… Él es…

..increíble. Sencillamente increíble que haya estado tan ciego…

…por amor. Todo lo que hecho ha sido por y para él. Y así ha acabado…

…todo por mi culpa.

¡Si tan solo…

…pudiera decirle…

…lo que le quiero!

Pero ya es tarde. Ella…

…no quiere saber de mí. Ni de mi ni de nadie…

…

Pero…

¿Y si me arriesgo?

Con decirle dónde estoy, podré hablar con ella.

A lo mejor aún sigue por aquí

Alex…

Rodri…

No, eso no vale…

Si no grito, no me oirá

- ¡ALEX!

- ¡RODRI!

***

Abro los ojos.

¿D-dónde estoy?

Ungh… mi tobillo

Vaya… sólo ha sido un sueño…

Por soñar, la paliza también podría haber sido soñada.

Sin embargo… ha sido tan real…

Pero… a pesar de todo… hacía años que no me levantaba de tan buen humor

¿Será una señal del destino?

Si la vida es un teatro, me elijo protagonista. Aunque sea solo hoy.

¡Decidido! ¡Lo haré!

***

Ocho y media de la mañana. Un día normal, en un instituto normal. Los alumnos de bachillerato van entrando. Caras de sueño, caras de mal humor y caras de angustia esperando resultados de exámenes contrastan con el buen humor que lucen otros por las mañanas.

Quizá el atento observador se quedaría, sin embargo, con las caras de un chico y una chica que, a pesar de venir de sentidos contrarios, muestran la misma expresión de decisión y nervios de aquel que sabe que va a dar un salto al vacío sin paracaídas.

Pasan al lado sin casi mirarse. Sin embargo, al ir a entrar por la puerta, parecen darse cuenta de la presencia del otro. Y, al unísono, tras un instante de vacilación…

- ¡T-tengo que decirte algo!

Cumking (Ranking)

2010-09-21T13:16:00.002+02:00

Lo prometido es deuda... Esto va para Momin, Andreu, Kirtash y Manu. Sólo especificaré que esta entrada es apropiada para mayores de 16 físicamente y menor de 18 mentalmente.

Cumshot
¡Cum! En toda la boca
Cumioneros
Lo que el cum se llevo...
... y lo que no pudo lo pegó
Blancumnieves y los siete corredizos
La maldición de Tutancumon
Condon-nuts, cum t'ol día!
Color cum roto
La cumcha de la lora
¡Vamos a la cuma!
(Con los Cummies)
Special Cum
Blanco y en botella, cum
Música Cumtry
Cumelia
Azambombaueeeee...
... y tras la zambomba, vino el cum
Pocumhontas
Hacha cumbiante
Cumpadres
Cumarón
Acumpuntura
Acumpresión
Pistola de Cum
Cumbia
Cumbiazo
Acumulación de cum
Art-A-Cum
Coito, ergo cum
Cumaradas
Extrema cumción
Descumpotable
Cumputadora
Cum back!

Aún quedan muchísimas más, además de ordenar por categorías y demás. Simplemente, dejadme llegar a casa y que revise unos historiales ;)

De vuelta a la rutina

2010-09-20T21:25:00.000+02:00

Así es. 20 de septiembre, vuelta al "cole" y vuelta al blog. Basta ya de ~~marico(double censured)~~ tonterías del verano. Vuelta a la rutina y vuelta al blog, con mis paranoias de siempre: filosofía y videojuegos, relatos y anécdotas, Sporky y música...

Lo bueno del verano es que tengo muchos temas de los que hablar, muchas cosas que enseñaros y paranoias mías que compartir.

Os informo para acabar que no se si daré el ritmo de entrada por día, pero por lo menos entrada diaria si.

Oh, wait...

Debate-crítica: Infanticidas TV

2010-08-25T15:02:00.002+02:00

A raíz de este debate en PKS, os traigo este satírico texto que constituye mi opinión acerca de la caja boba. Os lo transcribo literalmente, tal y como lo postee.
A ver, quiero dejar claro que mis opiniones son bastante anti TV. Desde el día que echaron "Sálvame" por primera vez dejé de verla (salvo en momentos muy puntuales y con la familia), y esto condiciona mi opinión.

Os quiero contar una historia. La historia de una discusión que duraba ya muuucho tiempo entre los padres pro "horario infatil eterno para olvidarnos de nuestros hijos" y la cadenas "si la basura vende, poned mier...coles en la tele". Los primeros pedían un horario infantil de 15:00 a 21:00 que los segundos consideraban imposible si querían que tener contenidos adultos en jornadas laborables.

Cuando esta lucha de evasión de responsabilidades parecía no tener fin, un iluminado, con un halo en la cabeza, entro en escena con el gran invento: canales temáticos

¡Eureka!, gritaron todos. Los nenes, sonrientes, miraran Neox, Disney Channel y Clan TVE, mientras que los padres, abrazados en la puerta, harán tiempo mirando felices a sus hijos mientras no empieza Sálvame de nuevo...

Y cuando todos parecíamos felices, algún marginado-friki del WoW-virgen-con granos-gafas-200kg de peso-metro cincuenta de altura-de 40 años dijo... "¡Cuidado, Radioactivo Man! ¡Los peques ven Sálvame!"

El pánico cundio en la nación, la bolsa bajo muchos enteros, se me acabo el papel higiénico estando solo en casa y, en definitiva, volvimos a la eterna discusión.

Pero claro, una vez más, encontramos la solución para enchufarle a nuestros críos la tele sin cargo de conciencia: el control parental. Solo podrán ver dibus animados. ¡Yupi! =D

Sin embargo, el mismo gordo friki denuncio que Los Simpson y otros dibus tenían lenguaje soez. ¡Soez! ¡Es que, aún encima de imbecil, inventa palabras, el tío!

Por su culpa, los padres tuvieron que controlar a sus hijos y seleccionar bien lo que veían. Además, las cadenas se vieron obligadas a poner programación de calidad. Sálvame fue quitado de antena... Y el mundo fue un lugar mucho peor...

Oh, wait...

Conclusión: la culpa es de los padres por dejarlos ver pu...risimas mujeres en la tele, de las cadenas por poner bazofia y de los gordos frikis como yo por no quejarse.

¿Qué opináis vosotros de la TV?

Cargas

2010-08-16T15:24:00.002+02:00

Hacía ya casi un mes que no escribía en Filosente. De hecho, este verano apenas he escrito nada. Y es que, a veces, es bueno romper con todas las ataduras, por pequeñas que sean, para poder tener una mejor perspectiva de lo que te rodea y decidir como encauzar tus siguientes pasos.

Últimamente, entre una cosa y otra, me he sentido muy presionado en varios aspectos de mi vida. He tenido la sensación de que, dando todo lo que puedo dar de mí mismo, no cumplo ni siquiera lo mínimo que se podría esperar de mi. Además, he vivido unos días con la constante sensación de que todo me ha salido mal en los últimos años, y me he encerrado mucho en mi mismo por esa razón.

Sin embargo, una vez dejado atrás esa pseudo depresión, me doy cuenta de que la gran causa de mis problemas es algo tan sencillo como el miedo a no cumplir con unos topes que no tengo por qué rebasar. Me explico: he llegado a tal punto de autosugestión que he logrado convencerme a mi mismo de que la gente espera de mi X, cuando, realmente, soy yo mismo el que espero llegar a eso.

Y es que, muchas veces, las presiones, las cargas y los límites que nos cargamos al hombro los forjamos con nuestras manos, los curtimos con nuestro sudor y los regamos con nuestras lágrimas, sin darnos cuenta de lo sencillo que es pararse y soltarlos. Pero ojo, tampoco se puede vivir una vida sin responsabilidades. Hemos de saber cuanto podemos acarrear y aceptarlo, pero no querer abarcar de más ni querer cargar de menos.

Conclusión: empieza el Kingdom en PKS y esta entrada es tan buena como cualquier otra para retomar el blog.

El mundo de las letras

2010-07-10T13:19:00.000+02:00

Os presento hoy mi último relato. No daré introducción al mismo, como suele ser costumbre, porque es bastante autoexplicativo.

Sopla una ligera brisa en Kalimore.

-¿Un buen comienzo, no crees?
-Vamos, Dirk, no es momento de divagar. Tienes que hacer el artículo para mañana.
-Cierto, Agnostes.

La pantanosa región situada al sur de nuestra querida ciudad Auberion, cuna de las más increíbles historias, no deja de sorprender a propios y extraños con cada novedad que nos muestra. Está claro que los dioses han sabido crear tesoros entre el cieno y el barro…

-¿Cómo lo ves, amigo?
-Bueno, aún no has dicho nada, queridísimo Dirk. Si quieres que opine, primero haz algo opinable.
-Nunca había visto un gato con tan malas pulgas…
-Ni yo a un humano con tan poco talento. Anda, calla y escribe.

Quizá lo que más pueda sorprender al visitante es una austera estatua situada en el centro de los cuatro grandes pantanos que componen Kalimore. Mucha gente considera una aberración que el paisaje natural se vea roto con la solitaria figura de un caballero con el puño alzado, cuyo rostro está tapado por una capucha y que presenta la ropa hecha jirones.

-¿A qué viene la estatua, pequeño saltamontes?
-¿Me vas a hablar tú de pequeñez, minino de medio metro? Si quieres saberlo, espera.

Aunque esto tendría que ser un artículo objetivo, al tener más carácter de crónica me voy a permitir intercalar la sobriedad que me transmitió la estatua, así como el realismo que supo captar el escultor. Aunque es imposible verle la cara, no puedo evitar imaginarme una expresión estoica en su rostro, una serenidad absoluta que choca con una mirada ardiente que demuestra un espíritu indomable, algo que se refleja en su alzado brazo…

-Te recuerdo que renunciaste al recital de poesía de Auberion, miau.
-¿Por qué tienes que ser tan insufrible? Sabes que con esto me ganaré al público femenino…
-… y también te ganarás una pota del masculino…
-No seas vulgar, felino de mi corazón

La verdad, he perdido la cuenta de las veces que he apoyado mi espalda en la del ya llamado “Caballero del Pantano” para dejar que el tiempo corra hasta que mi querida musa Otnelat vuelva de inspirar a otros escritores…

-Hace un tiempo que no veo a Otnelat, miau.

-La han destinado a inspirar a un inventor que lleva meses sin crear más que explosiones y que amenaza con reventar la ciudad si alguien no le echa una mano…

En una de estas ocasiones, por fruto del azar, me di cuenta de algo sorprendente. No recuerdo bien el por qué, pero llevé mi mano hasta el cinturón del hombre. Movido por un impulso lo toqué y me sorprendí al descubrir, bajo la aparente y pétrea dureza de la estatua, el tacto del cuero…

-Sé que queda menos poético, Dirk, pero quizá deberías contar que resbalaste con un charco de lodo y que te tuviste que agarrar del cinturón del caballero para no mancharte la toga nueva, miau.

-Te recuerdo que el que te da de comer soy yo…

Impresionado por mi descubrimiento, seguí palpando la ropa del caballero. Sentía que era dura como una roca, pero al tacto descubrí sedas y cueros…

-¿No dices nada?
-Si: escribe, miau.
-Ains, vaaaale…

Guiándome por el instinto, me acerqué a la bolsa que estaba colgado del cinturón de la estatua y traté de abrirla. Como si realmente fuera cuero y no piedra, lo logré y me dispuse a inspeccionar su contenido.

-Ahora puedo acabar con “y en la próxima entrega…”
-Si se te ocurre usaré tu cama como cajón de arena, miau.

No sé que esperaba encontrar, realmente, pero me decepcionó ligeramente que solo fuera un libro. Aunque claro, un buen libro puede ser el punto de partida de una buena historia, así que me decidí leerlo.

El libro resultó ser un diario, aunque estaba escrito de tal forma que podría pasar por la más bella de las novelas. La emoción que me embargó su lectura me ha inspirado tanto que he pensado que Otnelat había vuelto. Sin embargo, ella aún no ha llegado, pero yo he conseguido acabar un prólogo que espero que no desmerezca esta historia a la que me he permitido titular “La leyenda del Caballero de Pantano”.

-Vago, poco original, desordenado… Miau, si lo tienes todo.
-¿A qué viene todo eso, Agnostes?
-Eres vago porque publicas una historia que no es tuya para no tener que inventarla y cobrar igual. Poco original, por el título que le has dado al diario. Y desordenado porque no recuerdo el color del suelo de este cuarto.
-Blanco perla. Y ahora, no me interrumpas.

“Mientras siento a la pétrea maldición cernirse sobre mí, no puedo evitar coger este cuaderno y esta pluma para que ellas sean testigos de mis hechos y receptáculo de mi vanidad… al menos hasta que yo pueda adquirir esos papeles.

Mi nombre es Inad Setsonga, vigésimo cuarto caballero de la Orden de los Paladines Negros de Auberion. Nací en la ciudad en el buen año diez tras el milenio, entre la transición del noveno al décimo día del séptimo mes. Mi padre es Krid Setsonga, vigésimo tercer caball…
Argh, ¿qué estoy haciendo? No tengo tiempo para parrafadas, títulos nobiliarios ni demás cosas superfluas. Tengo que ser rápido…”

-¡Miau, déjame ver!
-No.
-Pero…
-Mira, Agnostes, si quieres tener sardinas frescas en cada comida, tengo que entregar esto al periódico. Esta edición conmemora el cuarenta aniversario de la batalla de Kalimore de 1610 y esta historia está muy relacionada con ella. Si la acabo, cobraré. ¡No me molestes más!
-Miau, no te interrumpiré más… si me compras boquerones.
-Ufff, maldito gato…

“Bueno, todo comenzó realmente hace tres años, cuando se desató la ira de los dos pueblos que gobiernan Kalimore y la guerra entre los Setsonga y los Zeravla se convirtió en una feroz realidad. Mi querida Aicila Zeravla se vio obligada a dejar de verme, mientras yo, con su recuerdo en mente, me veía obligado a matar a todo aquel que llevara los colores de mi amada en las verdes praderas de Kalimore.

Tal era mi desesperación por esta situación que recurrí a algo que nunca debería haber siquiera pensado: Aicreg”

-Miau, quizá deberías aclarar que Aicreg es el reducto de la mitología griega, donde están todos los personajes fantásticos que sobrevivieron a las últimas purgas...
-Minino, eso lo sabe todo el mundo. Es como si tuviera que aclarar que la Tierra es plana…
-Es redonda.
-…
-Puff, humanos…

“Fue allí donde busqué desesperadamente la posada de Sedah, lugar en el que las malignas criaturas que sobrevivieron a las purgas y al Olimpo se refugian y aceptan encargos que satisfagan sus perversas necesidades.

¿Por qué me había acercado ahí y no a Opmilo, la terminal de los Dioses? Pues porque el Dios que yo buscaba, Cupido, el cual podría calmar la lucha con sus dardos de amor, había sido desterrado, por esa tendencia actual de ver el amor como una enfermedad que nos corrompe los sentidos.

Sin embargo, no encontré a quien buscaba. Sin embargo, quien me buscaba me encontró a mi…
Medusa”.

-¿Medusa, miau? ¡Pero si lleva años retirada!
-Este relato es de hace bastante, te recuerdo.

“Medusa me pidió como recompensa contemplar a mi amada, alegando que quería ver si realmente tenía algún motivo para esforzarme tanto. Aunque me resultó extraña su petición, acepté si me prometía acabar la guerra sin derramamiento de sangre. Me dio su palabra de honor, de la cual debí haber dudado en todo momento…

Ungh, apenas puedo mover ya las piernas. Pero aún tengo tiempo…

No contaba con que Medusa usaría a los siervos renegados de Atlas y Poseidon para el cometido que se le había encargado. Después de la última purga, muchos de los seres destinados a servir a los Dioses los dejaron de lado y se asociaron a los seres de la oscuridad. Por mi culpa, Medusa los contrato y convirtieron Kalimore en un pantano sin fin, respetándonos únicamente a mí y a Aicilia. Por mi culpa, mi país despareció… sin derramamiento de sangre. Por mi culpa…”

-Miau, ¿no da más detalles el original?
-Supongo que Inad se sentía muy culpable…

“Cuando Medusa decidió cobrarse su deuda, me di cuenta del segundo engaño. Su mirada de horror se iba a clavar en mi amada. La iba a perder por culpa de esos ojos, de esas serpientes…
Pero mi espada fue más rápida y, de un solo golpe, decapité a Medusa.”

-Miau, está claro que este tío no tenía el don de la escritura. Hasta tú escribes mejor, Dirk.
-¿Cómo me debería tomar eso?

“Sin embargo, el mal ya estaba hecho. Mi verdadera amada había visto en los ojos de Medusa el destello necesario para que su cuerpo, su divino cuerpo, se convirtiera en una pétrea estatua que, ante mis ojos, cayó de espaldas para hundirse en un pantano…

Ufff… he de apurar más o perderé la sensibilidad de los dedos…

Finalmente…

Argh, no, aún no…

Recogí la cabeza de Medusa…

Ungh…

Y… miré… sus ojos…”

-Aquí hay un borrón y acaba el escrito del hombre.
-Miau… No me gusta ni la trama ni la forma de escribir de este tipo…
-Bueno, supongo que es lo que tiene estar convirtiéndose en piedra, ¿no?

Este diario, tan poco claro en muchos de sus puntos, parece ser el último vestigio de la historia de Kalimore. Es sabido que en documentos antiguos se le llamaban “Las Pradera de Kalimore”, pero hasta hoy no sabíamos el por qué.

Sin embargo, aunque Inad dejó de escribir aquí, el diario aún contiene una página más. Se trata de unas breves frases, escritas con una bellísima caligrafía, y que dicen lo siguiente:

“Lamento que por mi tardanza todo haya acabado así, pero para ti y para Aicila aún hay esperanza. Ninguno de los dos ha sido totalmente afectado por la maldición de Medusa. Os volveréis a ver dentro de mil años.

Con todo mi amor, que es mucho, Cupido”.

***

- Dani, ¿has acabado ya? Se nos hace tarde. Van a cerrar el cine.
- Espera, Alicia. Me ha llevado dos días acabar el relato y quiero darle los últimos toques antes de entregarlo.

Mi mujer se acercó a mí, que seguía absorto mirando la pantalla del ordenador. Me había llevado dos días acabar mi pequeña obra literaria para el concurso de relatos acerca de la mitología. Ahora estaba corrigiendo faltas que Word no se había molestado en señalar, releer el texto, incluir mis adorados juegos de palabras…

Alicia se acercó a mí, se sentó en mis rodillas y, robándome el ratón, empezó a leer el relato. No dijo nada hasta que llegó a la parte de la Leyenda.

-Oye, espera… “Anid Setsonga”… “Krid Setsonga”… “Aicila Zeravla”… ¡Son todos anagramas!
-Me alegra que te hayas dado cuenta.
-Era de esperar. Siempre andas jugando con los nombres, Dani. Es más, me juego que todos los nombres del relato son anagramas.
-Bueno, todos no. De los inventados, hay cuatro que no.
-Voy a seguir leyendo.

Cuando llegó al último punto, me miró a los ojos, con una expresión pícara.

-¿De verdad que el caballero sólo escribió eso? ¿Y Cupido solo le dejó esas sosas palabras? Vamos, Dani, pensé que querías contar nuestra historia en condiciones. Te comes toda nuestra relación, no dices nada de lo que hicieron los siervos de Medusa, ni siquiera mencionas que le arranqué una serpiente a esa víbora…
-Cari, es un relato corto. Pero te prometo que en cuanto encuentre el diario, te lo dejo para que lo leas.
-Vale, pero vamos ya, que nos cierra el cine, Dani.

Subí a mi coche y mi querida Alicia Álvarez, mi amor, el único que ha podido vencer el tiempo, se sentó a mi lado. Con gesto pensativo, comentó:

-Ahora que hablamos tanto de la mitología que dejamos atrás, ¿te gustaría escuchar algo de la de ahora?
-¿Mitología actual? ¡Si la gente de hoy día no cree en eso!
-Bueno, hay gente que sí. Sobre todo en la teoría Apos Crifos.
-¿Apos Crifos? Cuéntame, Ali.
-Se le llama así a la teoría de las dimensiones de las letras. Sus seguidores creían que, cuando escribes, creas un mundo en el que los protagonistas son seres de carne y hueso. Pero, además, afirman que nosotros también somos personajes literarios.
-¿Quieres decir que para esa gente esto que hablamos ahora lo está escribiendo alguien?
-Y no sólo eso, sino que ese alguien está siendo “escrito” por otro ente.
-Uff, eso se me escapa, Ali…
-Bueno, esperemos que el que está escribiendo ahora haga que el borde del taquillero nos haga un descuento.

Con una sonrisa en la cara, no pude evitar pensar que me gustaría conocer cara a cara a nuestro escritor, si es que existe. ¡Le debo un gracias por permitirme estar con mi Ali!

Aquí acaba mi relato. Mi intención era hacer tres historias que, aunque son independientes, se complementan, como piezas de un puzzle. Espero haberlo conseguido...

Cómo poner Rown

2010-07-06T11:46:00.002+02:00

Nota: Rown

Para poner un Rown en Blogger, vete a "Diseño/Añadir un gadget/HTML/Javascript" y escribe el siguiente código.

Fácil, ¿no?

Éxito [II] (ahora con Expectativas [II])

2010-06-18T20:23:00.000+02:00

Dieciseis días hace que no encarno el papel de ese adolescente anónimo que trata de jugar a ser filósofo por unos momentos. Dieciseis días en los que he vivido en un torbellino de emociones, tanto en lo personal como en lo académico. Es por eso que no he podido anunciar algo que para mi supone un pequeño gran logro, y que me crea una duda...

Lats que hayáis leído esta entrada recordaréis que cuando me propusieron unirme a Aprender a Pensar tuve muchísimas dudas en cuanto a lo que eso supondría para mi y para Filosente. Pues digamos que ahora se me presentan dudas parecidas, pero totalmente distintas, a raíz de este artículo.

¿Nunca os ha pasado aquello de que la gente os adjudica logros que realmente no consideráis como tal? Es decir, veo que hay una o dos personas que, porque le hace gracia lo que escribo, quieren hacerme creer que ahora soy un cerebro privilegiado en cuanto a la filosofía. Y yo me doy cuenta de que me dan pantalones siete tallas superiores a los que llevo y me quieren adjudicar cosas que realmente no me pertenecen.

No se, quizá esto venga a cuento de una pequeña crisis que tuve recientemente por la misma razón. Es decir, tengo la sensación de que X gente espera X cosa de mi, y tengo la sensación de que no puedo cumplir esas expectativas...

Creo que debería hacer caso del consejo que me dio una vez un gran filósofo y dejar de lado estas paranoias, centrándome en lo que realmente importa: ~~¡exámenes acabados! ¡Nada me impide rascareme la entreepierna las 24 horas!~~ ser yo ^^